Четыре сезона дождя

Дождь….
Он всегда бывает разным…Холодным, мелким, колючим, солнечным, теплым, ласковым…
       Теплый, летний…. Чуть щекочущий тебя ласковыми каплями. Ты несешься по лужам, шлепая босыми ногами. Маленькие пальчики оставляют в жидкой грязи причудливые следы и в каждой капле летящего тебе навстречу дождя прячется маленькая радуга…
       Прохладный, осенний - тяжелыми каплями шлепающий по листьям…Вы идете по улице, по шуршанию желтых листьев, и она доверчиво прильнула к руке, которой ты держишь зонт. Рука затекла, но ты боишься ее сменить, потому что сейчас для тебя самое главное на свете – нежное касание ее груди… И ты тихо, про себя, упрашиваешь дождь - «Не надо…не останавливайся…»
       Зимой…Ты стоишь в ходовой рубке, уткнувшись лбом в прохладное стекло иллюминатора. Щелчок выключателя и в свете прожектора видишь струи дождя, летящие почти горизонтально, в лоб твоему судну. Накинув плащ, выходишь на крыло мостика, отворачиваясь от хлещущих мокрых ударов, и вглядываешься в темноту за бортом…Хорошо, когда за спиной у тебя теплая рубка, освещенная подсветкой приборов, и очередная большая кружка с чернющим до дегтя кофе…
       Весенний…озорно лакирующий молодую зелень листвы и смывающий с асфальта накопившийся за зиму мусор…А тебе бы быстрее дойти до аптеки… сердце… снова шалит… Дождь только раздражает тебя и заставляет повыше поднять воротник старенькой куртки…
 А дождь все идет и идет…. Дождю все равно на кого падают его капли.
 Он просто идет.