Мудрость

Снова ссоримся, оба не правы, и вдруг - тишина. Ты замолкаешь, а я беззвучно устраиваю истерики. Мы идем по темному неприветливому холоду. Тишина. Гнетущая, готовая сорваться на крик. Но ты молчишь, терпеливо обижаешься, показывая свою правоту, высокомерно сжимаешь губы, демонстрируя нежно лелеемую вредность.

Я отстаю, злюсь, обещаю, что это в последний раз. Клянусь, что завтра стану мудрее, и найду себе еще краше, еще моложе, выше, богаче, умнее, ласковее…Тишина заползает в уши, прилипает к ладоням, она повсюду и звенит невыносимо громко, не давая сосредоточиться. Красивее? - хотя будет еще вреднее, богаче? - будет еще манипулировать. Выше, да зачем, собственно говоря, выше?

Догоняю тебя, беру за руку, пытаюсь улыбнуться. Тишина резко обрывает мою еще не родившуюся нежность. Ласковее, определенно нужно искать ласковее, и отходчивее. Скоро уже дом, а сор в избу не носят. Надо спасать ситуацию. Мы не правы оба, но молчание обещает унылый вечер. У тебя сила воли, у меня удушливая тишина. Последний поворот, «Пора», думаю я, и нерешительно дергаю тебя за локоть.

Спасительное «Прости» в дребезги разбивает испугавшуюся тишину. Останавливаешься, медленно поворачиваешься и внимательно, убедившись в своей правоте, с укором меня разглядываешь. Наклоняешься, теплые губы дарят прощение, рот тихо извиняется за несказанное. Берешь мою руку, и мы умиротворенно приближаемся к дому. Ликующая тишина успокаивает нервы, измученные тяжелым днем.