Суицид

Зачем? Ну, вот зачем мы живём? Не понимаю. Видимо, мне просто не суждено это понять. Сейчас, стоя на табуретке, и, когда шею обволакивает колючая шерсть верёвки,- я всё ровно не могу понять.
«Зачем?», - эхом отдаётся у меня в голове.
«Не знаю», - отвечает ему другой голос.

Всё.

А что, всё? Ведь по сути ничего и не было. Как был «бездомной собакой», так ею и остался. Даже когда, я, всё же совершу то, всё ровно останусь ею. Навсегда. Навечно.
Я начинаю сам издеваться над собой, точнее над своим телом. Я раскачиваю ногами стул. Веревка довольно мерзко трется о шею. Это забавно. Душа и впрямь будто отделяется от тела. Оно, тело, парализуется в страхе. Оно полностью под его контролем. А душа смеётся. Ей хорошо. Мне тоже довольно не плохо. Стул назойливо скрипит, и порой слышны короткие потрескивания.

Всё.

Скоро, очень скоро, мясо, которым меня наградил некто под именем бог, превратиться в падаль. И будет гнить в этой квартире месяц, а может и два. А я буду свободен. Верно, настоящая свобода-это смерть. Как же прекрасно находиться в преддверии свободы. Я буду свободен. Вечно свободен.

Говорят, что смерть это лишь начало, хм, пожалуй, так оно и есть. Я будто рождаюсь заново. Чувствую, как пульс учащается. Это реакция тела, на приближающийся отход в бухту смерти. Ноги становятся мягче ваты. Поразительное чувство.
Наверняка, сторонний наблюдатель подумал бы, что я сошёл с ума. Возможно, так оно и есть.
Теперь точно, всё.

Кирсанов Андрей. 9 февраля 2008 г.