В то лето шли дожди..

Встать побриться попросить сигарету.
время до восьми часов - это утро.
разминуться во времени. поставить тапочки.
сбросить штаны и уйти пространство,
которое называется..

Пропавший без вести.

А в то лето, действительно, шли дожди, ливни, сильные. но никто это не помнит. и я бы не вспомнила, если б не это. есть такой "жанр" в фотографии - снимать лицо в профиль и фас на кирпиче, еще и ниже правда.. а в "студии" на стенах иконы - чтобы не сойти с ума. и галерея бесчисленна и она называется..

но это бессполезно. ничего похожего.

научилась заглядывать в лица, особенно, серые грязные, и сидящие. научилась еще больше представлять сцены разные. в основном счастливые. но все время зная, что работает поговорка такая, что что не делается - все к лучшему. понимала ее, но за нее ругала себя.

проблема была. цвета белого. она на человеческом микроуровне, как психология не всеми осваивается..

еще снились сны об этом. разные. но я помню только один - самый светлый. солнечный.

помнишь часы Честерфилд, новые, которые ты отдал деду, а он их так и не носил?.новые..большие-мужские. мне они так понравились, хотела одеть их, а они стоят...

как только, так не могла об этом говорить, слезы лелись. но меня не затронуло как других убивает временем. была самой сильной и самой уверенной. в "то что есть где-то". а теперь я вообще ничего не думаю..