весна моя

... ех, ваша статистика вещь упрямая... все говорят, что я люблю ее одну
и это написано на моем лице теплотой, нутро окрашено красками счастья
и желанием быть с ней родной
я кутаю в хвост озябшие лапы и забываю как умел читать
ушами юрк под кровать, исследовать чемоданчик с прошлым, полным имени из
ее букв, не закрывающийся от переполненности его нутра ветрами наших осенних вьюг
разлетающихся по крови алой по венам бегущей быстрее чем облака
я ненавижу рифмы, в которые иногда раскладываются слова, бьющие таким образом
совсем не в нутро, озябшее на перекрестке дней, а на подкорку мозга, давно
отсутствующего в моем мире за ненадобностью потерь
города, лежащие вдоль берегов рук, схватившие счастье воздуха взорванного теплотой губ
слезятся ветошью наших с ней былых чувств... все говорят: любишь. я отвечаю: врете, я пуст...
к ее рыжине и запаху напоминающему листву... я скупой, тоже рыжий... не вспоминайте со мной про Весну...