Ууууууууууууууууу!!!

Отпустите, отпустите меня о сребролюбивые мздоимцы или пристрелите из чувства милосердия ну хоть кто ни будь, ну пожалуйста...
93 год. Артек, дикарём с палатками, жара, у дороги есть два направления либо вниз либо вверх, вокруг благоухает кизиловая роща, а вдоль дорог виноградники, бесконечная лоза в никуда из ниоткуда и виноградины ещё тёплые от лучей солнца кисловато -горько-терпкие , как сама жизнь, хранящие вкус вчерашнего дождя в пыли дорог по которым идут такие же как мы, такой вкус может быть только у винограда рождённого для того чтоб превратиться в вино, молодое домашнее вино в каждом дворе, чуть ли не вместо воды, а флягу этой амброзии можно выменять даже на ёжика, от нечего делать словленного ночью в кустах, а пить его надо только в скалах, в тех что у вершины Аюдага и нет ни чего прекраснее на свете когда перед тобой простирается бесконечное море и кажется, что если встать на цыпочки, то можно заглянуть за горизонт.
Но вечереет внизу прямо под ногами появляются мелкие светлячки машин, суетливо спешащие по своим делам, но только лишь ночь вступает в свои права, сразу забываешь про всё потому что ты видишь небо и больше ничего нет только мириады звёзд и ты, и всё остальное исчезает и растворяется , и ты сам начинаешь чувствовать себя маленьким огоньком в небе.
Чёрный,
       Чёрный,
       Чёрный…
Тьма. Мой цвет-цвет ночи. Грань между жизнью и смертью. Цвет силы и спокойствия, цвет мудрости и печали, я чувствую как он наполняет меня.
Ветер,
       Ветер,
       Ветер…
Он даёт мне силу, входит в меня. Холодный. резкий швыряя в лицо дробь дождя. Кричит вперёд, вперёд. Живи, живи и выживи, борись, борись и победи, у тебя есть сила - и эта сила я.
Ночь ты мой дом, ты укроешь, убаюкаешь, сохранишь, мы все вышли из твоего лона и мы все вернёмся в царство твоих властных объятий.
Ночь,
       Ветер,
       Дождь…
       
Но наступает утро багряная заря рождается где то там за морем в неизвестной стране имя которой рассвет и бежит к тебе по волнам и ты купаешься в потоках только что рождённого света и сам рождаешься вместе с ним заново, чувствуя себя невинным младенцем и в этот миг снимаешь с себя броню, ту броню что надеваешь каждое утро, вставая с постели, выкованную косыми взглядами, усмешками в спину, сплетнями, тысячами случайных знакомых, сотнями скандалов, закалённую железобетоном и заботливо надетую на тебя этой жизнью…
Я прейду сюда на закате дня
не моля, не щадя,
не любя, не храня
чтоб увидеть, как солнце,
кровавый гранит поглотит
тьмы раскинет пучину
и землю накрыв,
пеленою прохлады
уйдёт в никуда,
чтобы завтра опять
заалела трава,
зашептала листва
и ушла в небеса
предрассветная трель соловья.
Я прейду сюда на закате дня...
Но приходит день - время спускаться с небес на землю к морю, к морю, что так ласково плещет у подножия зовёт и манит в прохладу прибоя к берегу который так мне напоминает нашу жизнь…
       Огромное пространство воды, как вечность, что простирается вокруг того часа, той минуты в которой живём мы. Волны лениво перебирают гальку наших дней, каждый камень который одинаков, если смотреть на него из далека, но стоит взять в руки, гладкий на ощупь камушек, отделить его от других и становится сразу понятно, как он неуловимо неповторим и сколько не ищи всё равно не найдёшь другого такого же, как не найти двух одинаковых дней, сколько не погружайся в пучину воспоминаний.
       Волны моря выбрасывают на берег всё что угодно, то медузу напоминающую грязную, серую, бесформенную тучу, застывшую на небе в полуденный зной, то ракушку белую как снег или чёрную как ночь, рыбёшку, пустые лодки, куски каната, кораллы, водоросли в общем всё что угодно. Всё это на какое то время остаётся мирно лежать, а потом вода забирает все эти вещи одну за другой обратно.
Вот так всё и происходит...
Ах да время от времени, на этой гигантской сковородке, разогретой лучами солнца, появляются куски мяса, медленно подрумянивающиеся под летним зноем, их переворачивает с боку на бок, какой то невидимый повар, иногда они подгорают и постоянно окунаются в воду, чтобы потом вернуться на место. Временами слышатся крики птиц, хотя никаких птиц не видно и поэтому сравнение становится просто неизбежным.
Всё в движении. Странные предметы выбрасывают на берег волны.
Один из таких предметов это ты, другой это я, некоторое время мы остаёмся лежать бок о бок, а потом хлюпающая, вызывающая дрожь волна прогребает холодными пальцами гальку и какие то предметы вновь исчезают в глубине... и только крики птиц как голоса Богов доносятся с небес.
       Так проходит день за днём всё больше и больше погружая тебя в благостную нирвану и дни сливаются в один миг и ты понимаешь что у сердца такая форма специально для того чтобы его пронзила стрела – все остальные эффекты побочные…
Но ничто не длится вечно и вот загоревшие просоленные как базарная таранка мы сидим в вагоне пьём вино и ещё не понимаем что вот оно всё… ушло, ушло и не вернётся, а останется лишь в воспоминаниях настолько далёких что и не верится что это было, было с тобой, а кажется что это был какой то иллюзорный сон и накатывает, накатывает тоска желание бросить всё и опять туда, туда очертя голову… но нет что то всё таки удерживает
И ты идёшь за банальным пивом, стряхиваешь пыль с потрёпанной общей тетрадки в клеточку, которую время от времени перелистываешь вечерами и в которую всё реже и реже что то дописываешь, находишь затерявшиеся где то в глубине строчки написанные неровным подчерком и понимаешь что всё таки, всё это было, было на самом деле с тобой потому что вот они эти стихи эти мысли которые нельзя высосать из пальца а можно написать лишь действительно побывав там и пережив всё это…
Мысли летят под откос
под стук вагонных колёс
под стук вагонных колёс
мысли летят под откос
Сквозь тоску фонарей
И сиянье огней
Сквозь прокуренный смрад
Вагонных ночей
Я иду, я бреду оставляя мечту
В край извечных забот
И бетонный уют
Где снуёт и снуёт
День и ночь на пролёт
Обезглавленных душ
Удалой хоровод
под стук вагонных колёс
мысли летят под откос
мысли летят под откос
под стук вагонных колёс…