Старик и небо

Осень, на улице как всегда пасмурно, небо свинцовое и такое впечатление что смотришь на крышку дешевого гроба изнутри, а в переходе старичок с табличкой на шее- ремонт печатных машинок...
Почему-то вспомнилось незабвенное - подчиняю примуса... Ну кто сейчас скажите на милость пользуется печатной машинкой? Наверно только писатели ортодоксы, да в конторах, которые как осколки кремлевских звёзд да обрывки красных флагов завалившиеся по пыльным углам ещё встречаются то тут то там ...
Да и те не будут они заниматься ремонтом если сломается допотопный монстр, потому как тянутся хилыми ручонками к так называемому прогрессу и покупают всякие двойки и тройки с монохромными мониторами, гордо работая в лексиконе и споря на заплёванных курилках о опасности вирусов....
Да наверно так всё и бывает…
Переход под свинцовым небом, жидкие ручейки мокрых людей, как остатки дождя стекающие по бетонным внутренностям метро в вагоны, чтоб выплеснутся на поверхность через надцать километров и разлететься веером брызг по слякоти...
И где то посреди всего этого, наверно в другом измерении, которое на секунду решило заглянуть к нам, вздрогнуло под порывами ветра, поёжилось от сырости и моросящего дождика и вот- вот исчезнет из этого уголка вселенной - старик весь какой то выцветший, блеклый словно краски на холсте слишком долго висевшем напротив окна, словно размытая точка на линии горизонта, за спиной, в прошлом и стук печатной машинки, заполняющей то ли некролог, то ли банальный формуляр, которая вот вот сломается и поэтому ему надо будет её обязательно подчинить, потому что по другому нельзя, потому что должен быть смысл в жизни и предназначение в судьбе...
А стук всё не умолкает и меняется лента за лентой, пачкая чернилами пальцы, а он всё стоит и ждёт своего часа, момента тишины или истины, как знать...
Выцветший старик под свинцовым небом, которое с каждым днём всё ниже и ниже...