Поэт и смерть

Жил да был поэт, писал стихи, веселился и скучал долгими зимними вечерами.
Словом человек, как человек, таких много…
И вот однажды в один из скучных осенних дней к нему явилась смерть и сказала:
- Пробил твой час, я пришла, что бы забрать тебя…
Поэт поначалу очень испугался, но потом, взяв себя в руки ответил:
- Госпожа Смерть смею ли я просить вас об услуге?
- Я ни кому не делаю услуг. Но всё же говори мне интересно послушать. - Сказала Смерть усаживаясь в кресло.
- Я хочу просить лишь об одном. - Отвечал поэт - Я так мало увидел в этой жизни, мои стихи не получили такого признания, на которое я надеялся. Я не добился того, чего я хотел. Я прошу дать мне шанс обрести всё это! Я хочу жить! Ведь у меня столько надежд на будущее…
Немного поразмыслив Смерть сказала:
- Хорошо, я дам тебе время но учти, что я приду за тобою, когда мне заблагорассудится и тогда уже ни какие мольбы о пощаде не помогут .
С этими словами Смерть поднялась с кресла, взяв в руки косу, которую она прислонила к стене и исчезла…
Шли годы…
Поэт всё так же писал стихи, которые не завоёвывали громкой славы…
Но всё время помнил слова сказанные Смертью.
Он старался насладиться жизнью, как можно больше…
Но всё шло по старому…
И вот…
Посреди вечеринки, где всем было хорошо и весело, он увидел Смерть и понял,
что она опять пришла за ним…
Она подошла и пригласила его на танец.
Погас свет и только несколько мерцающих свечей, создавали приятный полумрак…
- Вот и я – сказала Смерть. Ты наверно догадываешься зачем я пришла?
       Не хочешь ли ты попросить меня ещё об одной отсрочке?
- Нет. -Ответил поэт, кружась вместе с ней в такт музыке.
Смерть сказала с удивлением:
- Почему ты не попросил? Я бы продлила тебе жизнь. Ты сам подписал себе смертный приговор. Ты понимаешь это?
- Да понимаю.
- А теперь нет возврата.
- Понимаю и это.
- Вероятно, ты думаешь попасть в рай? - Насмешливо заметила Смерть.
- Нет не то.
- А что?
Поэт покачал головой и ничего не ответил…
- Словом забудь про всё. - Сказала Смерть.
- Твой час пробил, твоя смерть неизбежна.
- Знаю. - Сказал поэт.
- Это неразумно. - Сказала Смерть. – Ты же опять всё упустил!
- Не согласен – усмехнулся поэт - Позволь заметить, что в эту секунду я ещё жив!
- Но только в данный момент!
- Я всегда был только в данный момент – Сказал поэт – И не рассчитывал на большее, это и была моя ошибка – ждать большего. Возможности – возможностями, а реальность – реальностью, такова истинна.
- И что тебе даст это мгновение?
- Ничего – Сказал поэт – и всё…
- Я перестала тебя понимать – Сказала Смерть – Что – то в тебе изменилось. Что?
- Самая малость – Сказал поэт- Я просто махнул рукой на вечность. В сущности у меня её никогда и не было. Я вышел из той игры, которой Боги забавляются на своих небесных ярмарках. Меня не волнует больше, под какой скорлупой спрятана горошина бессмертия Я не нуждаюсь в бессмертии. У меня есть мгновение и мне достаточно…
- Блаженный поэт! – Саркастически сказала Смерть. – Только один вдох отделяет тебя от небытия. Что ты будешь делать со своим мгновением ?
- Я проживу его – Сказал поэт – а для чего ещё существуют мгновения?