Свобода боли

       Почему мне всегда казалось, что свобода это так больно?
       Всегда стремишься к свободе, уже в утробе матери, весело пиная ее, пытаешься завоевать себе пространства побольше. И как же ей, бедняжке больно, но кто помнит, как больно было тебе появиться на свет, где громко, ярко и непонятно, мне часто кажется, что я помню...
       Потом, пока ты не пополз, протирая коленки о ковровое покрытие отчего дома, ты свободен видеть то, что тебе дают увидеть, затем ты свободен идти на несмелых кривых ножках туда, куда тебе разрешили пойти и упасть там, где тебе можно упасть - хотя, почесывая рассеченную в любопытном детстве бровь, вспоминаю, как это было больно...
       Свобода читать хорошие книги про индейцев и пионеров-героев, чтоб самозабвенно играть в них во дворе, потирая ушибленные коленки, с которых с воодушевлением мазохиста сдираешь подсохшие корочки - первые ролевые игры... Свобода засунуть в рот такую редкую в нашей взбалмошной зиме сосульку и скребсти с асфальта немного снега на малюсенький снежок... Свобода налопаться зеленых слив-абрикос-виноградных усиков и всю ночь ставить на уши всю семью, до победного не признаваясь в причине недуга... Свобода ласточкой со скалы в ласковое море и босиком по дороге, а потом долго быть в унизительном состоянии домашнего арестанта за то, что пришел два дня назад слишком поздно, но пришел ведь!
       Свобода влюбиться в самого красивого мальчика в классе, терзать себя бессоницей и плохонькими стихами, умирать и замирать, чтобы через 10 лет полной грудью вдохнуть свободу не ждать больше этого лысеющего увальня с двумя бывшими женами и тремя алиментными детьми... и смеяться, и плакать над той болью свободы выбирать себе персональное горе - такое страшное, уже не детское, но еще не взрослое...
       Свобода выдохнуть "люблю" и получить в ответ прямо по морде лица "Я знаю, только,понимаешь ли, солнце..." - и идти по стылой улице, удивляясь тому, каким маленьким может стать твое вжавшееся куда-то в пятку сердце...
       Свобода собрать вещи и начать все сначала, пустить кровь самой себе и разрешить родиться заново, чтобы понять, что ты еще не жила, и вот она настоящая жизнь, где громко, ярко и непонятно, где ждут хорошие книги и новые ролевые игры, где будет идти снег и цвести слива, где ты триста раз подумаешь, чем самой себе задать один единственный вопрос "люблю?" и тихонько выдохнуть " не знаю..."...
       Свобода почувствовать свою боль, понять ее, принять и отпустить... Только пусть теперь она отпустит меня. Я свободна.