Осенняя пастораль

Осенняя пастораль


Тепло солнца. Шорох падающих листьев, будто последний шепоток на ушко любимому дружку или подружке в прощальном танце листопада. Одни из них кружатся плавно, стараясь удержаться в воздушном потоке как можно дольше.

Другие, поддаваясь порыву ветра, стремительно уносятся вверх, налетают друг на друга, прижимаясь напоследок надорванными краешками пожелтевших листков к таким же оборванным осенним ветром или совсем еще целым сородичам.

На отдельных листьях выделяются прожилки, и кажется, что сохранившийся рисунок еще несет в себе влагу жизни. Другие так нежно расписаны всеми красками осени, что доступно кисти только самой Природы.

Невозможно сосчитать всех оттенков, игры красок, внезапных повторений, отличий, и опять смены красок, их переливов, перепадов. Листопад красив разнообразием и непохожестью каждого падающего листа, и глаз не оторвать от дивного зрелища осенней поры.

Да и воздух напоен чем-то особым. Кажется, что любое движение осенней листвы наполнено нежностью расставания и прощальным приветом. Дереву - матери, друг другу? Почему-то грустно наблюдать за опадающими листьями.

Но как хорош сотканный ими ковер под деревом, как призывно зовет он каждый новый листочек, чтобы стать еще больше, краше, разнообразнее своими оттенками!
И непонятное чувство одолевает меня. То ли хочется ступить, постоять на этом нарядном покрывале осени, послушать шуршание листвы, то ли обойти его стороной, не нарушив гармонии дивной красы.

Соседний мальчишка не выдержал, взял грабельки, стал собирать листья в стожок, дав им возможность еще раз поиграть, и в ворохе его забавы пошептаться друг с другом, рассказать разные истории весенней и летней поры.

Маленький мальчишка, что живет рядом со мной, приехал с родителями из Японии. Ему шесть лет, он не велик ростом, но уже учится в школе. Каждое утро он гордо проходит мимо меня, приветливо помахав рукой. На спине у него ранец, такой огромный, что кажется больше самого мальчишки. Вот и сейчас, оглянувшись на меня, он поднял кверху большой палец. «Смотрите, мол, - как здорово!».
       
«Как красива осень!», - читаю я другой подтекст мальчишки, который еще не все может сказать, но хорошо чувствует красоту вокруг себя.

Последую и я его примеру, возьму на память осенние листья, положу по школьной привычке их в книгу, чтобы засушить, сохранить память об этом дивном лонг-айлондском дне, дарованном мне сегодня.

Как тепло и ласково припекает солнышко, хотя на дворе поздний октябрь. Как манит голубизна неба, перечеркиваемая серебром летящего самолета, оставляющего тающий и исчезающий вдали след.

Кто там, куда летят? Может быть, домой? Вот бы и мне с ними...
 
Но от грустных мыслей отвлекает все тот же японский мальчик, собравший букет из осенних листьев. Какое красивое сочетание всего – красок, разнообразных листочков, веточек. Кто научил его так видеть мир, так чувствовать?

Он протягивает букет мне. Щедрый подарок! Таким я и запомню тебя, мой юный друг. Спасибо тебе!

А я в ответ дарю тебе эти строчки. Пусть ты их никогда не прочтешь, но это и не важно.
У нас и так много общих воспоминаний – осень, букет, твое детство, большой ранец за маленькими плечами. В нем ты перетаскаешь все самые умные книги на свете и станешь, может быть, как мой муж, ученым-физиком и приедешь на работу именно сюда.

Как знать, не всплывет ли тогда в уголках твоей памяти ковер из листьев, тепло солнца?
Пусть твоя жизнь будет согрета его теплом!

А я в этот миг тоже греюсь в его теплых лучах, слышу шепот-шорох-шуршание - разговор опадающей листвы, где все наполнено грустью и особой красотой расставания, как будто Природа-мать неповторимыми красками осенней поры хочет смягчить эту неизбежность, окутать ее пасторальной нежностью.

В скрытом шепоте падающей листвы слышится мне, будто кто-то играет на волшебной флейте, и звуки музыки и времени слились в один прощальный мотив. Невольно вспомнилось детство, раннее утро, пастушья дудочка, которая призывно зовет свое стадо, и под ее нежный и печальный напев так сладко засыпается, так сладко...

Может быть, соседний мальчишка навеял эти воспоминания?

Но, едва коснувшись своим крылом, мир детства тает, улетает вдаль, внеся мягкую и теплую нотку воспоминаний в мою сегодняшнюю жизнь, где дни почему-то летят, как листья во время листопада, все быстрее и быстрее, и грустно наблюдать за опадающими листьями –днями.

Но этот листопад не мешает мне наслаждаться порывами свежего ветра на своем лице, редким покоем окружающей природы, передающимся и мне.

Как дорог он мне, этот нечаянный миг покоя, где все в душе освещено светом и нежностью осенней поры.

В игре листопада, как и в жизни, переливаются свет и тень, и тени становится все больше, день клонится к вечеру, но остаются еще светлые переливы зеленого и золотого на деревьях и траве, тепло воздуха, в котором все отчетливее проступают сотканные из солнца паутинки, разносимые ветром как осенний след жизни…