Книги, книги, книги….
Пальцы испачканы в чернилах.
Одни – цвета твоих зрачков, другие…
Кто сказал, что это не кровь?
Творишь…
Строки одна за другой покрывают бумагу затейливой вязью.
Ты не замечаешь ночь.
Ты не замечаешь ничего вокруг.
Только твои безумные мысли, порхающие мотыльками вокруг…
Если присмотреться, то можно увидеть узор на их крыльях…
Но не спугнуть…
нет.
Тогда я не узнаю конца истории, которую ты придумал.
Ты обещал написать про меня…
Но…
Ты пишешь только про себя.
Ты везде.
В каждом персонаже.
В каждом слове.
Твои книги затягивают…
Уводят за грань твоего безумия.
И вот уже словно воочию видишь гротескную игру светотени…
Слышишь холодный перезвон мертвой листвы…
Ощущаешь холод….
Но не из вне….
Он словно прорастает из сорного семени попавшего в твою душу…
И страх как вода для него…
И вот уже становишься частью твоей тьмы…
Еще одним твоим демоном.
Зарисовка 36
© Copyright: Морган Меган, 2008
Свидетельство о публикации №208021500510
Свидетельство о публикации №208021500510
Рецензии