Полёт

Она летела стремглав вниз. Вниз с высокой и крутой горы. Вокруг был рай. Стройные деревья теснились на опушке. В небе блестело лимоновое солнце. Ангелы отдыхали от спасений на белоснежно чистых ватных облаках. Они смотрели на Нее, они провожали Ее взглядом, не знающим пощады, и ехидно улыбались. Она летела. Ее полет был не сравним ни с чем. Ветер безжалостно ласкал Ее хрупкие очертания. Она одновременно и была частью природы, и отчуждалась от нее, шатаясь в эйфории по воздушным просторам. Она летала и летела. И Она была с Ним. Она была в Него безнадежно, глупо влюблена. Он был взрослый и мудрый. Она знала: таких у него миллионы или даже миллиарды. Его любви на всех не хватит, она не безгранична. А Ей было все равно. Она дышала Им, Она Им жила.
Она летела. Ее переполняли чувства, неведомые доселе никому и ничему. Ни радость, ни горе, ни счастье, ни страх. Такие слова еще не найдены. И от этих неизбавимых чувств Она не могла мыслить, рассуждать. Она слепо следовала за Ним.
Прошло время, совсем чуть-чуть, совсем немножко, и Ее забрали. Утащили, похитили, не сказав ни слова. Поблекло все: и деревья, и травы, и звери. Гора стала маленькой и туманной. Это спокойное, казалось бы, лимонное солнце забрало Ее.
Теперь Она не летела вниз с адреналином, зашкаливающим за допустимую норму, а плыла еле-еле вверх. Она рыдала, молила о возвращении, но слезы Ее не были видны, и никто Ее не слушал. Она не успела с Ним попрощаться. Он не знал о Ней, но чувствовал Ее любовь. Она не была ни мертва, ни жива. Казалось бы, она должна жить вечно, вернуться обратно. Но этого не произошло. По неведомым Ей причинам ангелы на пушистых облаках решили отправить Ее в никуда. Она больше не могла видеть, слышать, чувствовать. Она испарилась.
Она – капля. Он – ручей.

Крошка Ру