Чужие люди

За окнами все вьется метель, кружатся в свете фонаря белые узорные снежинки.

И в моем доме снова тишина. И белый свет, зимний, февральский свет…


А я смотрю на чужую переписку. Чужие комментарии, чужие чувства, чужие мысли…
Восторг, пренебрежение, пожелания…. Все эмоции, их читаешь, как в книге. И страшно одно – они все – чужие…
После этого особенно резко и страшно чувствовать свое одиночество. Чувствовать и знать, что в квартире снова никого, и даже старый кот давным-давно умер, не слышно больше его песен. Да, в доме никого нет, никто не придет, никто не позвонит. Остается – звонить самой, просить совета, чувствуя по голосу собеседника, что он устал и ему не до меня, читая в интонациях: «Как же ты мне надоела!»
Но тем не менее звонить, потому что иначе не спастись от рвущей сердце боли.

Чужие.…Даже те, кто называет себя друзьями – тоже чужие…

Но тем не менее, считать далекого любимого человека родным и близким… Смотреть на его фотографию, вглядываться в его серые глаза, зная, - что бы о нем не говорили, он все равно самый лучший на свете.
Думаю, если бы он об этом знал, он бы и удивился, а потом – рассмеялся. И не поверил.

Снова читать чужие эмоции, комментарии, слова. Их общий тон – веселый и несерьезный.
И с болью осознавать, что ты уже так писать не можешь, и в каждой строчке скользит предательское: «я вас люблю». Ничего не пишешь, а просто читаешь и плачешь.

(И он тоже чужой)
Становится больно вдвойне, потому что знаешь, - они уйдут в свою жизнь, где есть близкие и любимые, а ты – обречена на одиночество и на слезы по «недосягаемому идеалу». Потому что нет ни любимых, ни друзей.

(А есть только чужие люди)

А они уйдут к себе. И страшно становится еще от осознания пустоты и никчемности своей жизни.

А мне не хватает всего-то – свободы. Свободы забрать свою душу, и уйти…