Воспоминание - Коллекционер

Когда то я коллекционировал картины.
Нет, мне было чуждо чувство собирательства,
Скорее, я завешивал ими стены своего дома.

Я превращал каждый метр стены в место отдыха моей души, в окно в ее радость.

Да, именно так, - я ходил по дому, подолгу задерживаясь перед полотнами -

Как сейчас - я помню голубые морские воды, строения цвета
Слоновой кости над ними,
Людей-богов с тонкими, хрупкими фигурами, в развевающихся
Платьях...

А люди внутри дома, среди моих великолепных стен, старели, появлялись, исчезали,
Они были иногда злы, иногда - недовольны мною или собой,
Иногда - невыносимы.

Предметы, вещи, которые разместились между стенами, старились, приходили в негодность,
Исчезали.

Я, год от года, изменялся, грустнел.

Но - и это было замечательно, - стены - оставались
Теми самыми:

по стенам моего дома
Была разлита, текла и текла своим теплым потоком вечность -

Голубые морские воды, строения цвета
Слоновой кости над ними,
Тонкие, прекрасные фигуры в развевающихся
Платьях...

Я хотел жить в этих стенах, нет - не среди этих стен,
А внутри этих картин, я больше не хотел быть наблюдателем,
Созерцающим,

Я хотел владеть, обладать, включить в себя каждую из этих
Прелестных линий, цветов, оттенков, мазков.

Это было почти эротическое чувство к трансцендентому,

Наверно, так монахини желают Христа, как я желал
Этого, моего, искусства.

И потому дом, предметы, люди - стали для меня лишь
Бледной тенью того, о чем нашептывали мне мои картины -

О безупречной и всепоглощающей любви,
Любви, которая совершенна,
Любви, которая безукоризненна и гармонична

Сочетающаяся со всем лучшем,

Что когда-то жило, а может и сейчас живет

Во мне...