Об штырь

Разбегаешься и прыгаешь прямо в окно. Неважно, какой этаж, вряд ли выше третьего. Прыгаешь сквозь огромное прозрачное стекло, прямо в полный солнца, света и неба день, во двор, на улицу, к домам, облицованным бело-голубым кафелем, в разгар морозного зимнего дня… Но попадаешь под ливень, между двумя зачуханными пятиэтажками, замызганными, даже не серыми, а некоего коричневатого, приглушенно-бардового цвета – в общем наподобие тех, что всегда есть в американских триллерах про маньяков и в боевиках, где скачут по крышам.

Вместо того, чтобы, кривляясь, как подбитая стрекоза, добарахтать руками до другого конца крыши, естественно срываешься. Вниз. Даже не так. Ты изначально прыгал просто вроде бы для того, чтобы долететь до соседней крыши, но не рассчитал этажность и с должной силой, со всего маху летишь в стену.

В неё вмурован непонятно кем и для чего штырь – классический, арматурный, ржаво-ребристый. Всею мощью полёта ты обрушиваешься на него, всей своей массой, помноженной на силу толчка вкупе с тяготением. Даже неважно чем попал – в плане если не глазницей, – ты с характерным не то щелчком, не то хлюпаньем пропарываешь себе голову этим штырём, круша кости, ткани и мозг, разрывая сосуды и ломая перегородки. Пока ещё чувствуешь – как ребристые выпуклости одна за другой проходят сквозь тебя, приникая всё глубже, каждая чуть расширяя пролом, после чего последующее заужение плотно обволакивается твоими пока ещё упругими тканями, вновь раздираемое следующим ребром. В прямом смысле нутром ощущаешь скрежет по тебе всех неровностей, буравящих дополнительные расширения; кусочки ржавчины, отваливающиеся от штыря по пути и застревающие в тебе. По спине пробежал холодок, ближе к пояснице начали копошиться фантомные мурашки… Руки, да и всё тело – безвольно повисают, хрестоматийно – словно плети.

Казалось бы все. Конец. Всему голова и баста. Чего ещё?! Но неожиданно, под громкую агрессивно-протестную музыку, играющую внутри тебя, ты с истовой яростью ломаешь тыльной стороной кисти пригвоздивший тебя кусок металла как щепку. Падаешь вниз, вытаскиваешь остатки. Оглядываешься – пронесло. Остается только идти.

Долго бредёшь. Пока забродившее нутро не утихомирится и не уляжется до нормы. Вокруг всё то же солнце, белизна искрящегося снега режет глаз, массивы пространства зовут вперёд и ещё дальше. Много света, много солнца. Середина дня. Бесконечно бродить нельзя, поворачиваешь к дому, заходя с восточной стороны строения. Изуверская планировка и высокая этажность делают своё дело – крадут у тебя солнце. На тебя накатывает призрак только что отпустившего тебя чувства тревоги и тоски, безудержного отчаяния. Ты готов поддаться, понуро опускаешь голову вниз, не столько физически, сколько внутри, мысленно – скукоживаясь донельзя.

Но что-то заставляет взглянуть вверх. Интуитивно. Поиск неба? Не знаю. Впереди соседний дом. На верхних этажах лежит узкая полоска всё того же солнца. Всё того же цвета. Всё той же яркости и теплоты. И мрак внутри тает…

15:56 05.02.08