Мотоциклистка

Ты несешься по ночному городу на мотоцикле, обгоняя редких ночных прохожих поток машин. Твои волосы раздуваются на ветру, и слезы, только успевшие выка-тится из глаз тут же высыхают. Мысли путаются в хмельной голове. Сколько вы-пила и что? Да разве упомнишь сейчас! В этой забегаловке, где ты просидела весь вечер до ее закрытия даже бармен сбился со счету подавая тебе нескончаемые бу-тылки пива. А ты все пила, пила и пила, но не могла опьянеть и забыться, а так хотелось… Тогда в ход пошел крепкий коктейль, а перед уходом ты успела опро-кинуть и несколько стопарей водки. Так хотелось просто вырубиться без чувств, упасть, уснуть и не просыпаться долго- долго. А проснувшись уже не помнить его лица, не слышать его голоса, не ощущать его прикосновений, не чувствовать его запаха…
Черт, почему же не наступает полная отключка после такого количества выпитого алкоголя! Жаль, нет ничего покрепче. Единственное спасение – мотоцикл. «Сей-час я сяду на него, выжму всю скорость и все мысли улетучатся из головы. Да, именно так!»- думаешь ты и нажимаешь на педаль газа. И вот она – ночная маги-страль…Нескончаемые фонари…Долгожданная свобода и независимость…
Наверное, со стороны ты выглядишь немного странно: длинные волосы развева-ются по ветру, проколотые уши все в сережках, черная кожаная куртка, джинсы, кроссовки, ногти, накрашенные черным лаком, яркий макияж и тушь, которая растеклась от слез. Но разве это важно? Что думают о тебе окружающие, что кри-чат тебе «братки» из проезжающих мимо джипов, как тревожатся дома родители, ведь на дворе давно ночь, как завтра будет болеть с похмелья голова и как жить дальше. Сейчас это все не важно. Вся жизнь на данный момент для тебя заключа-ется в двух словах ВСЕ КОНЧЕНО. Ничего больше не будет: ни прогулок, ни по-ездок, ни телефонных звонков, ни смсок, ни ожидания встреч. Ты никогда больше не будешь мечтать о вашем совместном будущем, потому что без него будущего для тебя нет и быть не может…
Где - то в глубине души ты знала, что это все игра и закончится она именно так. Он уедет навсегда, а ты останешься и будешь учится жить без него. Он всегда го-ворил тебе, что вы просто развлекаетесь друг с другом, а ты согласно кивала го-ловой и соглашалась с этим. Да, ненадолго; да, он потом уедет; да, ничего больше не будет; да, больше вы никогда не увидитесь…ДА! ДА! ДА! Нет.…Опять сле-зы…
Звонит телефон. Высвечивается домашний номер. Опять звонят родители. «идите к черту!» - кричишь ты и выбрасываешь телефон на дорогу. Он тут же разбивает-ся вдребезги, но твой мотоцикл уже далеко.
Почему всегда так – ищешь всю жизнь, а когда находишь, то тут же приходится это терять? Как несправедливо! Хотя кто сказал, что жизнь вообще справедливая вещь?
Дорога, дорога, нескончаемая дорога. Хоть бы она никогда не кончалась. Хоть бы ехать вот так и ехать по прямой и может быть тогда все начнет забываться…

Милиционер, дежуривший ночную смену на одном из постов ГАИ в ту ночь уви-дел, как на бешеной скорости из-за поворота вылетел мотоцикл и пронесся мимо. А когда он обернулся, услышав скрип тормозов – мотоцикл валялся у обочины. А девушки уже не было на нем. Он побежал к месту происшествия, заметив, как ря-дом остановилась машина, из которой вылез мужчина и стал вызывать скорую помощь.
Девушка лет 17 лежала в канаве, вырытой ремонтниками и не шевелилась. Когда милиционер пытался повернуть ее лицом и узнать, жива ли она, из ее губ вырва-лось одно лишь слово СВОБОДНА, затем она глубоко вздохнула и перестала ды-шать. Тогда он сказал: «Не вызывайте скорую, она уже не поможет…»