Спасибо

Без тебя - я лишь утлый сосуд. Пустой терракотовый кувшин. Глиняный. Когда-то во мне было хорошее вино. Наверное, красное. Скорее всего, испанское. Терпкое и горькое, как кровь. Вяжущее и густое.

Мое вино пробовали многие. Кому-то не нравилось - слишком резкий вкус, слишком обжигающий. После него саднило горло, наутро - болела голова, приходилось отпиваться холодной ключевой водой. Некоторые все-таки возвращались и наливали еще, чтобы снова испытать это полувампирское ощущение, привкус соли и меди во рту. Стены кувшина потихоньку обнажались, кровь моего вина вытекала из сосуда, пока не показалось дно, а на нем - мутноватый, почти черный осадок.

Опустев, кувшин моей души долго стоял в углу. Время от времени в него наливали что-нибудь, но никогда не наполняли целиком. Горькая водка слез, мутная вода чужих недобрых мыслей, белое молоко для кормления не моих детей, некрепкий коньяк маленьких мужских радостей - ничего не могло смыть осадка. Очень редко, когда не было другой посуды, в меня наливали сок солнечных апельсинов или изумрудный тархун с запахом горного воздуха. Но, по большей части, я стояла пустой.

Когда появился ты, во мне уже давно ничего не было, кроме осадка. Как любопытный лучик солнца, ты осветил ту темную полку, на которой я стояла уже давно, и заглянул внутрь меня. Оказалось, что кроме осадка на дне, во мне есть еще что-то. Может быть, греческие узоры на стенках, может быть изящная ручка, а еще, может быть, пара симпатичных трещинок. И ты решил задержаться, остаться во мне. Теперь, вместо красного вина во мне - белое. Точнее, янтарное. Очень душистое. Наверное, токайское. Оно пахнет солнцем и клевером, оно сладковатое и легкое. Это - вино моей любви к тебе. Спасибо.