Сумасброд бессонной ночи

«наркотик»

Наркотик…у каждого он свой… кто-то не может бросить курить…кто-то не может не пропустить рюмочку другую, а кто-то не может не думать о смерти…. У каждого свой наркотик…свои мысли…свои грехи…
Все мы даём в сотый раз слово завязать.. все мы в сто первый раз срываемся…. И так всю жизнь...пока не появится просвет в конце туннеля...пока мы не поймём что это оно...то от чего можешь свернуть горы…то от чего можешь летать и уж избавиться от своего наркотика тем более… для каждого лучик это что-то своё…сокровенное… и оно настолько сокровенно, что мы и сами не знаем чем он, для нас является, ища средства борьбы с привычками…грехами
       
«Призма дождя»

Сижу и смотрю в окно, мысли где-то не рядом, не со мной… они где-то далеко… перебираю нити жизни,… паутинки прожитого,… путаюсь в клубках настоящего, какой я стану через 5 лет…через 10 лет и буду ли я…
За окном дождь, он стекает по стеклу отстукивая свою мелодию.. мелодию печали… и эта мелодия сливается со стуком моего сердца… в голове снова какой-то гул, снова не мои мысли, не мои желание, снова система поглощает меня,…а я так хочу быть девочкой с мишкой, я так хочу тепла, понимания, любви…спокойствия…но в этой системе жизненных координат все решено за нас…мы боремся выигрываем сражения, но почему-то в итоге проигрываем эту воину… воину с собственным безумием, войну с реальностью придуманной кем-то для тебя… нам говорят когда надо улыбаться, когда положено звонить, как одеваться, нам диктуют что читать, что смотреть…с экранов тиви нам даже говорят, что есть и какой туалетной бумагой пользоваться… простите говорю я экрану улыбаясь, но мне привычнее та, что из Набережных- Челнов, а не ваша «Зева» с ромашкой…та она как-то из детства и смеюсь ))))))
       А сейчас я сижу и смотрю в окно,…наблюдая как дождинки-слёзы неба, искажают изображение… все кажется смазанным, мутным, через призму дождя… мутная толпа в ней все чужие, а так хочется найти в ней кого-то родного… настоящего… любимого,… но в этой толпе мы чаще теряем, чем находим…. В этой толпе потерялась и я… потеряла сама себя, себя настоящую… и его я тоже потеряла, так и не успев найти….и от этого так больно… горько… и нечем дышать

«Фрески слов»

У вас бывает такое состояние когда садишься писать, а не знаешь что и не от того что пусто, а от того что не можешь или не понимаешь как переложить свои чувства и эмоции на слова и донести их так что б они не утратили своей первостепенности… вот многое в голове уже казалось бы обретает свои образы складывается в единое целое как мозаика или фреска.. словесная фреска из букв становится сюжетом, целой мыслью но категорически отказывается выливаться на бумагу…