Напоследок

Мокрый от дождя стол … холодный ветер, несущий сквозь террасу запах реки. Томный взгляд через пелену негустого дыма…Его губы приоткрываются вслед старой французской песне, доносящейся невесть откуда… Я осторожно вынимаю сигарету из его пальцев; хочу, чтобы его губы были свободны для меня… Мы давно не разговаривали… Диалоги превратились в несвязные реплики с обеих сторон. Он смотрит на меня своим безучастным далеким взглядом. Взглядом, которого я боюсь, от которого мне становиться тяжело… Но он не отрывает глаз, молча сверлит во мне дыры, недолго, секунд двадцать, в которых успевают отразиться все наши ошибки… Его взгляд начинает сводить меня с ума…
Я протягиваю руку к пепельнице, в остром желании швырнуть этот предмет подальше, тем самым обозначив свое отношение к происходящему…
Он перехватывает мою руку, улыбается… Его улыбка продолжает сводить меня с ума. Он играл. Он играл эти бесконечные двадцать секунд - умело, виртуозно, осознанно…

Влажная скатерть кое-где полопалась от старости. Рисунок, выгоревший на солнце, утратил первоначальный вид от бесконечной эксплуатации, оставив после себя едва различимые бледно-красные разводы…
Я ковыряю пальцем в протершейся клеенке, не прикладывая особых усилий, разрываю узлы синтетических волокон. Через порванную ткань становиться виден угол большого деревянного стола. Дождь усиливается. Он бьет по покатой крыше, брызги которой летят в нашу сторону, бесцеремонно врываясь в наш мир и разрушая картину статичности. Я, наконец, отрываю взгляд от поверхности стола, решаясь посмотреть в глаза мужчины напротив. Любит ли он меня, верит ли мне? Досада, накатывает со страшной силой. Неведение - страшный крест. Он может смотреть на меня сколь угодно долго, я не разгадаю его тайны. Способен ли он любить?
Поднимаюсь со стула… Боковым зрением пытаюсь разглядеть колебание в его силуэте. Ничего. Прохожу мимо, скрипя половицами ветхой веранды. По моему велению музыка становится громче. Надрывный мужской вокал терпит крушение в маленькой темной комнате. Он близок мне как никогда. Как никогда я не услышу слова о его любви. Слова, которые можно ждать бесконечно. Через стекло смотрю на его затылок, дышу ему в спину… В музыке тонут мои признания в любви….Стекло покрывается испариной…Черчу на нем невероятные знаки… Может в них он разглядит мою безнадежность… Люблю… Ухожу…

Глухой выстрел растаял в ритмах грохочущей музыки…

Песня смолкла…. Он затушил сигарету…

Образовавшийся промежуток тишины…застыл между террасой и серым светом, наполнившим комнату… Он прошелся вдоль дома, остановился напротив двери, и, глядя далеко на воду, сказал:
- Я люблю тебя.