Наше

Она давно перестала мечтать. У нее просто не было времени: надо постирать пеленки, погладить, приготовить завтрак, обед и ужин, почитать сказки на ночь.. И работа, чтобы дать будущее человеку главному в своей жизни - своему сыну. Все то, что раньше казалось слишком важным и обязательным, перестало играть большую роль: все, что ни делалось - делалось ради сына, чтобы он мог гордиться своей красивой мамой. И он ей гордился, а она им.
А потом это все просто потеряло всяческий смысл. Некому было показывать себя красивую, себя уверенную, себя - женщину, себя - маму. Вечером к ней пришел испуганный соседский мальчик и сообщил новость. Новость, так он ее называл. Для него - новость, для нее же - обезображивание всего, что она имела. Всего, что наполняло ее жизнь. Жизнь ушла, и остался призрак прошлого. Осталась она со своими воспоминаниями и ее неугасающая красота. Остались бессонные ночи и вечное раздражение. Остались мутный взгляд и вечный страх.
А где-то под снегом и под слоем земли то, что было когда-то всем, а теперь лишь плоть. Но и это она ценит и никогда не забывает. Лишь цветы не понимают, что не тот случай: их сменят, но с какой болью. И непорядочные сорняки то и дело выскакивают из-под земли: вот мы, думали, избавились? Нет, жизнь - не сорняк. Жизнь никогда не возвращается. Память - сорняк. Она приносит слишком много боли...