Записка смерти

Однажды ты пишешь рассказ о музыке. Постигаешь счастье произведения слов, трепет пера над чистым листом бумаги готовым принять в свое снежное лоно отлитый в буквах образ твоих чувств. Рок, это вобщем-то это и не музыка в массе своей, так тарабарщина африканских ритмов, включающих телодвижения, упокаивающих из хлопушек барабанов душу славянскую в ином ритме пульсирующую . Но есть у тебя на этом поприще один дружаня. Он уже давно размеренно возникает в твоей жизни, всегда угадывая впадины философской растерянности или обжорства . Всегда знал как подшить в тебя лозунг вроде «каждый умрет той смертью- которую придумает сам». Ты всегда слушал его и возникал покой и вера в вечное. Нынче-же ты берешь ручку и собеседуешь с ним, развивая его афоризм. Ты уже не создан для письма о смерти, потому перо твое борется за свежую для тебя генетику не выдумывания приговоров, за бесстрашие и веру на последнем пороге земного пути. Ты осознанно желаешь свом глаголом греть и обнадеживать сердца, не жечь, ни в коем случае не жечь! Великий опыт уготовила тебе судьба. Еще сверстники твои за партами постигали аллегории разных наук, а ты уже в стерильном боксе был одиноким и не властным проживателем того, как отлетают на небеса младенческие души. Для шокового потрясения, не иначе, выдуман этот стеклянный колпак в кювезах. Как беспощадно срывает он покров тайны с акта отлетания души из обнаженного тельца дитяти. Но герой твоего жизнеописания не младенец. Конец долгой интриги игры со смертью, с изначальным смирением перед ее победой, пишешь ты вокруг одной знакомой старушки приставившейся не так давно. С этим персонажем и ткешь рассказ во имя бесконечной музыки жизни, выдергивая из мозгов занозы смерти. Получается сочно до озноба. Написав, кладешь его в стол поглубже. Это твой коробочек с занозами, и никто никогда не будет обременен перекладыванием его обжигающего содержимого. Никто не будет питать смерть неотвратимую и безвозвратную с твоей подачи. Никто и никогда.