Форточка

Рядом с домом, в котором я живу, простирается частный сектор - ветхие и не очень дома и домишки - в Астрахани это не редкость.
Один из домиков - местная достопримечательность. Здесь наливают.

Рядом с аккуратным домишкой с голубыми ставенками в любое время суток можно встретить неопрятных товарищей преимущественно мужеского полу, которые караулят, когда баба Зина сварит свою знаменитую "бабузиновку"- вонючую и дешевую, но забирающую в момент.

Открывается малюсенькая форточка, дрожащая чумазая рука протягивает на ладони тщательно подсчитанную мелочь, и редко когда бумажную десятку - и вот момент радости и просветления: в обратную сторону выезжает стопка с драгоценной влагой! Чумазая рука дрожит, скупая слеза катится по морщинистой щеке, синий нос трепещет и волнуется... Стопка лихо опрокидывается в жадный рот, снова падает слеза, теперь удовлетворения.

И мир сияет новыми красками, и грязный мужичок нравится самому себе, и верит, что он Рембо и Сталлоне одновременно.
Он подмигивает проходящим мимо девушкам, он смел и весел, он живет и радуется. "Бабазиновка"- его философский камень, его пропуск в мир людей и страстей.

И единственное, чего он боится - того, что старая баба Зина когда-нибудь помрет. И некому будет открыть малюсенькую форточку и протянуть жаждущему стопку вонючего опалового самогона, дешевого и волшебного. И шепчет он неумело:"Дай Бог тебе здоровья!", уговаривая Всевышнего подарить еще пару лет жизни и здоровья суровой старушке в выцветшем платке, которая крепко держит за узду жизни и судьбы этих людей, похожих, как братья.
Всевышний молчит, но соглашается.
И каждое утро снова открывается маленькая форточка.