Нарисованная слеза

Быть Шутом, играть каждую секунду, каждый миг... менять маски, порой, с перерывом в мгновенье... мастерски, иначе нельзя. Я шёл по улице, смотря в пустые лица прохожих с мыслью, что даже мои маски более выразительны, чем они. Как-то странно болело сердце и это заставило меня улыбнуться. Может, это было движение очередной маски, просто эмоция... а может я просто подумал, что ведь никому и в мысли не придёт, что у Шутов тоже, порой, болит сердце. Я шёл по ночной заснеженной улице, не стерев грим. Забыл? Нет... привык. Куда я шёл? Домой... домой... нет, только не домой. Я просто иду. Какой-то парк. Куда я снова забрёл? Красиво и спокойно, нет этих лиц, эмоций... не чувствуются их мысли и страхи. Тихо... Уже темно, хотя на часах всего девять вечера. Заметённая тонким слоем снега тропинка, уводила куда-то вглубь, деревья тихо шептались с ветром, скидывая со своих мягких лап пушистые белые сугробы. А мне хотелось идти всё дальше и дальше, вглубь этого безмолвного но родного леса, подальше от людей. Я устал. Мне тоже бывает страшно, больно. И я не только смеюсь, я умею и плакать и кричать от боли. Но вы этого не узнаете. Для вас я буду иным: рана, кровь - я смеюсь, удар в сердце - я улыбаюсь, хочется кричать - я шучу, может и умру с улыбкой на устах? Не дай Бог.


Вода... заснеженные берега и широкая река. Глубокий синий цвет воды, странное сочетание цветов для такой природы. Руки замёрзли и я уже не чувствую пальцы, прячу их в карманы. Там теплей, но то ли это тепло, что может согреть меня? Окаменевшие пальцы нащупывают в кармане карты. Колода карт, ровная... новая. Достаю и начинаю перебирать, зачем? Не знаю... я не ищу объяснений своим действиям, давно уже привык руководствоваться чувствами. Порыв ветра вырывает тонкие картонные листочки из рук и уносит вверх, потом вниз и снова вверх... что-то из них падает на снег, что-то - приземляется на гладь воды. И снова тихо. Рука зачем-то нащупывает тонкий, совершено обычный крест на шее. Нащупывает и сжимает его, из кулака течёт алая кровь, падая на белоснежный, никем не тронутый снег, расползаясь пятнами. Красивыми, но зловещими. Вдруг что-то внутри ломается... то, что помогало, или же просто заставляло надеть ту или иную маску и идти. Ноги предательски подкашиваются и я падаю на колени на снег, на алые пятна крови. И из глаз, вдруг, начинают течь слёзы... то, чего не было уже несколько сотен лет. На моих масках слёзы были нарисованными, ненастоящими. Такой роскоши я позволить не мог... не мог, иначе бы сломался. Когда-то мне сказали фразу, резанувшую по тогда ещё слабому сердцу: "ты слишком сильный, чтобы проиграть". И я играл, и я выигрывал... выигрывал у судьбы, у жизни. Убивая слёзы, пряча слабость... чтобы жить. Но внутри жило то слабое и нуждающееся в защите и понимании, вот только этого никто не видел, даже когда я приподнимал маску. Сейчас я плакал, упав на колени на берегу ледяной реки, вдали от всех. Слёзы смывали грим. И к крови на снегу прибавлялись чёрные разводы. Стон и тишина. Маски смывались слой за слоем, открывая израненное лицо. Глубокие тонкие шрамы. И вместо улыбки - печаль, вместо огонька задора в глазах - боль, а в сердце... в сердце жуткая смесь.


Мгновенья, минуты, часы... тропинка назад, пустые уже улицы. Мать с ребёнком, слёзы. Погладить по голове и успокоить. И в благодарность улыбка, чистая, светлая и искренняя... детская... так не умеет больше никто. Это самая лучшая благодарность из всего, что может быть в мире. Снова пустые улицы, набережная, дворы, дом, пустынный подъезд, лестница... квартира. Пусто и темно. Открытое окно и ночь под тёплым пледом.


А ведь Шутам тоже иногда снятся цветные сны...
Суббота, 17 Ноября 2007 г. 00.54