Борьба

На мосту, соединяющем берега реки, ты стоишь лицом против течения реки, но по течению ветра. Борьба- это медленный адреналин, вечно тлеющий уголь, воды реки, точащие бетонные берега. Медленно и, возможно, неверно это наполняет твою жизнь пазлами смысла, день за днём, слова за словом, идея за идеей. Волосы развеваются на ветру, липнут к губам, всячески мешая тебе видеть, как волны пытаются догнать друг дружку, как некоторые из них ослабевают в этой схватке с ветром, а некоторые нарываются на опоры моста и разлетаются брызгами в разные стороны. Борьба, с одним лишь смыслом: продолжить бороться - борьба ради борьбы, борьба до, после и вовремя сна и бодрствования, от рождения и до смерти, от искры и до пепла, от первого лёгкого колыхания воды и до цунами. А ты стоишь на мосту в осеннем плаще на голое тело, с освобождёнными, развевающимися на ветру, волосами, острый взгляд устремлён в даль, туда, где рождается река, туда, откуда идут непокорные волны, туда, куда стремится ветер. Лёгкий плащ не спасает тело от холодного, познающего насквозь ветра, но этот воздушный рентген не уничтожает, он закаляет, делает стойкими стальные струны твоего характера. Борьба с ветром, как репетиция грандиозного театрального действа, имя которому жизнь.