Способность

Откуда этот страх. Потерять способность к чему-либо – страшно. Что тут страшного. Просто выпал очередной зуб мудрости. Так что же? Это снизило ваши шансы выжить. Хорошо, когда за неё эту жизнь цепляешься, цепляешься до последнего вздоха. Это называлось волей к жизни. Её надо будет специально обманывать, если захотел прекратить эту безобразную тягомотину. Обманули, получилось. На столе остался расчёт смертельной дозы. Его прочитают, решат, что вы смелый человек, хладнокровный, что естественно враньё.


Могут резко осудить, ведь вот как другим приходится, и печени разваливаются и сердца разрыхляются, а этот, что, видите ли, надумал. Сам, добровольно. Будто речь идёт об испорченной машине. Присоединяюсь к этому мнению, но с такими оговорками, что жизни не хватит все их вписать. Всё же. Не думаю, что это есть хорошо, избирать такой выход, но и другое не лучше. Что делать, когда живешь только потому, что умирать это неправильно. В это поверить просто. Весь организм настроен на то, чтобы верить в жизнь и вовремя вам сказать живи, ты наш раб.


Как же не хочется быть рабом. Миришься с этим ежедневно, но так это нехорошо – быть рабом. Умирать это не смешно, совсем не смешно, но можно и над этим посмеяться. Можно так себя вести, что незнакомые тебе сёстры и нянечки будут ещё месяц к тебе подходить и говорить, вот если бы все так себя вели в реанимации, как было бы хорошо. Вот уж не думаю, что хорошо для проверки душевных качеств, сомнительных, кстати, загонять всех в реанимацию. Можно броситься в чёрный юмор, но помнить при этом, что все эти перевёрнутые тобой гробы, выстроятся когда-нибудь и медленно начнут тебя догонять.


Они не будут спешить. Зачем спешить, когда жертва в загоне. Сама выстроила его, проверила надёжность, потом зашла в него и заперлась там, выбросив наружу ключи. Рассказ, а это рассказ, поэтому ключи подобрали. Не девушка неописуемой красоты, не женщина с ребёнком, не старуха, вызывающая жалость или несмышлёный ребёнок, которого вам предстоит поднимать на ноги. Нет. Это всё не наши персонажи. Ключи подобрала способность. Новая или почти новая, но невостребованная до сих пор способность. Спаситель вёл себя, с общечеловеческой точки зрения, неправильно.


Он не стал сюсюкать, давать подышать кислородом, не стал звать тебя по имени отчеству, не тряс за плечо, не поставил занудливую капельницу. Совсем уж не мечтайте об уколе адреналина в сердечную мышцу. Нет. Этот спаситель или эта способность взяла вас за горло. Взяла и продолжила своё любимое дело - начала горло сжимать. Сжимать и слушать, как оно без воздуха трещит, как передвигаются под пальцами позвонки, передвигаются, чтобы встать ближе к зубам, чтобы выскочить наружу из вывернутых губ, чтобы плюнуть вам этими осколками в лицо, которое теперь и не лицо вовсе, а ваш спаситель и есть.


Вот теперь можно и посмеяться. Куда вам смеяться без горла. Ничего вам не осталось, ни маленькой чёрточки, ни маленького кусочка, ни щёлки для глаз. Всё стало одной способностью. Всё вокруг воспринимается только этой способностью, вы даже дышите только ей, горла-то уже нет. В одно прекрасное утро, для абсолютно всех неспособных и потому счастливо остающихся в своих загонах, ваша способность исчезает. Нелогично, спасать, чтобы потом убить, зачем? Убивать вас никто не станет, заведут обратно в загон, запрут, дадут бросить последний раз взгляд на ключики и с размаху запулят ими в неизвестность. Всё.