Мы патриоты зазеркалья!
А остальные так и толпятся в многокилометровой очереди, что ведет к логичному вопросу «кто последний»…
После смерти меня унесет аист, а затем он потеряет меня в капусте, где меня собственно и найдут…
Если вы оплачиваете счет за шикарный дом, за молодую жену, за пребывание на этой планете – получите - распишитесь – это счет за нашу ненависть и злобу ко всему, что двигается…
Думаю, что не совсем верно думать, что творцу нужна муза. Скорее наоборот. Ведь пуле нужен висок…
Я бы назвала это эффектом матрешки. Как в том рекламном ролике, ну вспомни…
Условный человек вылетает из «матери», летит, стареет и падает в могилу, после чего летит уже в гробу, еще дальше, залетает обратно в лоно матери, что летит уже с гробом внутри, после чего уже гробик в гробике, итак по - нарастающей. Вот и получается эдакая запредельная матрешка.
Кстати, если это галлюцинация, почему же вас так отчетливо видно?
Нет пророка в своем отечестве, за неимением последнего…
Никогда не разговаривайте со знакомыми.
Все что не делает нас сильней – кормит военную машину неизвестно близкой страны,
Где ты родился, вырос, умер, вознесся, после чего телесное возымело главенствующую роль, как под небом, так и над землей… Да ну…
Осознание собственной значимости у некоторых езьм количество глаз и глазенок,
Что прочтут фальшивый некролог первого и минута молчания озариться вопросом «Кто это?»
Мы – патриоты зазеркалья!
Обилие ошибок в умных словах и одинаковых ответов на всякое проявление индивидуальности, свидетельствует лишь о том, что земля снова плоская и старые мысли и спины ждут новые кнуты и запреты.
Вот говорили мне – время идет по спирали.
А я отвечала – Нет по кругу!
А мне говорили – Где ты видала круглые штопоры?
А я отвечала – повторяетесь…
И снова у меня украли пустыню. Сижу в людях, думаю что делать.
Ну что вы плачете над умершими-то?
Лучше как говорил вождь – учите, учите и еще раз учите грядущую смену рыдать на вами.
Конечно от злорадного хохота.
Та субстанция, по которой расширяется вселенная – упрямое желание целых толп быть одиночками. И чтоб звезды аки кандалы. И пусть боги словно прохожие. И пусть млечный путь как желание в первый раз вкусить юное тело…
Гасит, гасит огонь в жарких глазах пена по назначению опекающих иного условностей и ценностей ну таких, ну что бы можно было подольше…
Если тот, кто сотворил сознательное зло – преступает закон,
То все добропорядочные люди мечутся по бездне, что ведет в такую же бездну.
И лишь отчаяние и война – маленький мостик в огромной пустоте, об который разбиваются, только чтобы выжить.
Жизнь обычного человека – мечта о полете,
Жизнь поэта – хождение по воздуху,
Жизнь солдата – ходить под прицелом поэтов и обычных людей.
Жизнь ученого – попытка создать простого человека…
Если можно украсть мысли, значит хоть кому-то они приносят пользу…
Истинное разрушение – это душа – пинбол…
Я веду эту дорогу из рая в рай.
Я веду эту дорогу из века в день.
Я веду эту дорогу на поводке,
Только трудно дышать и кто-то тянет за ошейник…
Эту дорогу видно только днем,
Когда нельзя вызывать демонические
Порождения часов и проводов,
Ведь шум от взглядов и экранов
Чужих пограничных столбов
Хлебом солью встречает те уединенные
Места и местечки что должны быть у каждого
Только в бою…
Свидетельство о публикации №208022700449