О поэзии

       Говорят, что сейчас не до поэзии, что поэзия никому не нужна. Неправда это. Всегда были, есть и будут люди, которым она – как хлеб, как воздух, хотя это – немногим; но даже – как утешение и украшение жизни – разве этого мало? Такие люди негромки и незаметны даже в добрые времена, а уж во времена наших катаклизмов и подавно. Ибо всё вокруг взбалтывается, перемешивается; и грязь, что тихо и смирно лежала на дне, теперь поднялась и всё замутила. То же и в душах людей. Все дурное вдруг получает свободу и плывет наверх, если нет в душе крепкого и светлого слоя, удерживающего грязь внизу. Если всё грязно, если всем можно, то почему бы и мне не подбавить своей грязи в общую грязь? И даже в добрых светлых душах поднимается муть ненависти к творящим зло, муть неприятия и гнева, смятения и обиды. Где те праведники, которые с истинной любовью и смирением принимают наш очумевший мир? Может, и есть они, но – единицы.… И всё же – в каждом остается искорка Божия светлая. И вот, чтобы не погасла она совсем, чтобы уберечь и разжечь её, и существует Поэзия. И необязательно – набатная. Тихая – тоже. Лишь бы настоящая и с любовью.

       Но и в этом грозном мире
       Среди хищников и змей,
       Душу щедрую транжиря,
       Заливался соловей.
       (В. Амаршан)

И – верю! – соловей Поэзии будет заливаться всегда, до скончания века. И до скончания века пребудут внимающие ему.


10.11.98