Злое утро

Еще каких-то несколько дней назад утра были серыми, в молочно-серебристой дымке снега с дождем.
Был февраль, последний месяц зимы.

Но уже сегодня все переменилось.
Утро было светлым, синим, а на горизонте всходило желтое солнце, еще холодное, но уже по-весеннему рыжее.

Но мне уже не было дела до этого утра.
Оно было одиноким – а значит, злым. Колким и холодным, как вчерашний снег.
Оно вытаскивало из спасительного сумрака ночи, в которой была тишина, темнота, и мягкая пелена снов, иногда хороших, иногда плохих, но все равно они были спасением. Спасением от занудной, затянутой во времени реальности дня, которая вытягивала нервы, наматывала их, как струны.
Она была враждебной, эта реальность.
Хотелось лечь и еще поспать, зарыться, забиться в кровать, только чтобы эта скука, вечная тоска не нашли меня.
Но приходилось вставать. Идти. Пить. Есть. Разговаривать.
Утра были одинокими, от этого – злыми.
Некому было пожаловаться, или сказать «доброе утро!», и поцеловать на прощание было тоже – некого.
Приходилось вставать одной, гладить сонного кота, в чьих глазах застыл вопрос: «ты чего меня будишь?».
Налить ему воды, насыпать в миску корма, снова погладить.
И так всегда.
Так каждый день, и никаких «изменений в графике».
Злое утро…
Спасение только тогда, когда наступает ночь.
Можно спать, можно сидеть у темного окна и часами смотреть на то, как бредут случайные прохожие, едут редкие в это время суток машины, можно просто лежать на полу и смотреть в потолок.
Или разговаривать с соседом – таким же полуночником.
Но потом наступает утро.
Злое утро…