Рог иноходца в жарких полях. 1

 В узком просвете над головой небо примеряет оттенки синего от его ипостаси до периферии цветa, до его пылающего свершенья. Пушечные жерла четырех сторон света палят льдистой синью, обжигающей синью в  точку зенита.

 Пой - пока не хлынул дождь, вон, кучевые облака уже сгущаются, а на сгибе локтя зеленеет кровь .

 Пой - не хватит малости равновесия, но ты угадаешь верный молитвенный миг. Какие дожди не гаснут на самых высоких регистрах?

 Ты подымаешь руки, и радуги раскаляют золотые амфоры в груди, в них закипают вёсны.

 Пой - запреты теряют силу, и те, кто оказались в пределах слышимости, удивленно сбрасывают с плеч окаменевшее время, их юные лица светятся покоем, их рук касаются влажные губы лошадей, ищущих горящие угли рассветов .

 Пой - края радуг истекают перламутром желаний по заговоренным рекам. Ты созерцаешь яростные всполохи, подымаешься на цыпочки и ввинчиваешь глазные яблоки в перспективы дорог, уходящих далеко в Эгейское море. Ты зарываешь лицо в пучки морской травы. Наверное, не стоит забывать - у всех случайностей серьезные последствия, но от моря тебя отделяет только пшеничное поле и облака. Ты распускаешь узлы на тонком батике и машешь человеку-невидимке, и тот, кто шагнул под арку семицветья, самозабвенно играет полукружьями двух начал.

 Твои сухожилия натянуты до звенящей тишины. Ты подымаешь висящий на золотом шнурке рог иноходца, и волны пшеничного поля катятся прямо в Эгейское море, и смятение распуганных стрекоз чертит зигзаги в зависшем мареве. Остатки грусти обрастают водорослями на коралловых рифах прошлогодних грёз. Химеры несбыточных снов проносятся триумфальным шествием. Привычным жестом ты сдуваешь с ладони их жгучую пыльцу и бежишь за дождями в шелковые поля (их обитатели никогда не видели гор). Там твои сны о вершинах колосятся закатным опалом и дают неожиданно буйные всходы, а рог иноходца будит колокол под радужной оболочкой.

 Пой - там, за горизонтами лошади стучат копытами в такт иноходцу,
       и самые сладкие в мире арбузы катятся под жаркой синью,
       а соломенные шляпы взлетают в воздух, когда мимо проносятся скорые поезда, битком набитые воспоминаниями.

 Ты взбираешься на самое высокое дерево своего детства, устоявшее разрядам молний, и напряженно вслушиваешься в ритмы копыт и ночных поездов.

       Пой - поля давно истоптаны святыми, за горизонтами бродят твои сновидения дикими табунами.

 Ты подымаешь руки, и радуги раскаляют золотые арфы.
Замри в трепетной фермате до тех пор, пока другие готовы будут умереть ради следующего звука.

 После долгих дождей в жарких полях - ПОЙ .