Абрикосовый дождь

Абрикосы шлепались на землю, словно большие оранжевые кляксы. Их никто не собирал. Лишь изредка случайный прохожий поднимал с земли бесформенный плод и, кое-как обтерев, спешил вкусить мягкую солнечную сладость. Иногда соседская старушка, охая, набирала несколько штук в подол своего фартука. Хватали их на бегу и резвые уличные дети.

И только хозяева дома, возле которого все это происходило, не интересовались урожаем. Они работали, много читали, вечерами подолгу философствовали, сидя в своем дворе под абрикосовым дождем. В темноте мерцали огоньки их сигарет, слышались умные слова, раздавался смех, но все это никак не было связано с роняющим плоды старым деревом. Оно стояло само по себе, корявое, скрипучее, со множеством сухих отживших веток, которые никто никогда не срезал. От времени и неухоженности оно потеряло стройность, давно уже перестав стремиться ввысь, и устало склонилось над забором под собственной тяжестью.

Иногда у хозяев бывали гости, но и тогда ничего не менялось. Увеличивалось лишь число тлеющих во тьме огоньков и более разнообразными становились темы для обсуждений.

А абрикосы все падали…

Но в один год их вдруг не стало. Хозяева дома долго и задумчиво смотрели вверх на бесплодные ветви и тихо переговаривались.

- Говорят, что абрикос плодоносит не каждый год, - сказала жена.

- Правда? – не поверил муж. – А мне казалось, что это будет происходить всегда…

Они прождали еще год, но плодов не было.

- Как мы могли их не замечать? – сказала жена.

- Не знаю, - удивился муж. – Ведь сыпались прямо на голову! Сколько варенья можно было наварить!

Они мечтали, сидя во дворе под деревом, а дерево лишь бесстрастно шелестело над их умными головами густою листвою.

Еще через год над домом вновь зашумел абрикосовый дождь. Плоды были сочнее и больше, чем прежде, а вкус их приближался к райскому.

В сборе урожая тоже наблюдался прогресс: спелые абрикосины были теперь не просто разбросаны в беспорядке, а лежали кучками по уголкам двора, как бильярдные шары перед первым разыгрывающим ударом. Время от времени хозяева брали из этих кучек по нескольку штук и съедали, не прерывая при этом своих философских разговоров. Остальные, как и в прошлые годы, пропадали под жарким солнцем, так и не познав человеческой любви.

А старое дерево все роняло и роняло свои дары – тихо, задумчиво, без патетики, просто потому, что так должно быть.

Но почему именно так? И почему должно? И почему обязательно – быть? А если – не быть? Или быть – но не так? Или быть так, но – не по долгу, а только когда хочется? А что, если не хочется? А что, если…

Хорошо, что деревья, в отличие от людей, не задаются вопросами.

   (продолжение - http://www.proza.ru/2008/02/26/213)