Падают одинокие листья

Жарко и душно. Валюсь с ног от усталости, падаю на сиденье у окна и прикрываю глаза. Я уже мысленно где-то далеко, нежусь под прохладными струями водопада, а может, валяюсь на зелёной траве… Но уж точно я не в прокуренном вагоне электрички, заполненном людьми до отказа.
В таборе кто-то бренчит на гитаре. Этот звук разбудил моё сознание. Электричка трогается – звук становится громче. Мужчина с гитарой выходит вперёд, пристраивается в углу напротив меня, ставит на пол что-то вроде колонок, а к гитаре его прикреплён микрофон.
–Здравствуйте, дорогие друзья! Вот, я недавно записал свой альбом, огромное спасибо Сергею Безрукову. А сейчас я хотел бы спеть пару своих песен. Если понравится, приходите в пятницу на концерт…
И он касается струн гитары, раздаётся резкий звук. Все в вагоне мигом обратили на него внимание. Песня льётся из уст его… Это невозможно описать словами! Вот уж действительно, романтично…
Стук колёс по рельсам, зелёный пейзаж мелькает за окном. Он поёт, звуками гитары проникая в самое сердце, слова его песен заставляют задуматься о многом, а свежий ветерок обдувает лицо, теребит волосы…
Он поёт про то, что все мы в этом вагоне случайные попутчики, что время нашего знакомства ограничено, что каждому рано или поздно придётся сойти на остановке, так давайте же не будем грубить друг другу, а просто мило и тепло улыбнёмся.
И улыбка сама по себе рождается у меня на лице, и мне так хочется наградить этой улыбкой кого-нибудь, не важно кого! Я оборачиваюсь, смотрю на своих попутчиков… Никто не смотрит на певца. Кто спит, кто читает газету, кто разговаривает по сотовому телефону… И только я да молоденькая девочка в розовой кофточке смотрим на «соловья» завороженными глазами.
Мне почему-то стало так стыдно за этих людей, что уже хотела подойти к поющему мужчине и сказать: «Простите их! Они очень устали!» Но нет, не могу обрывать песню. Его хриплый голос надрывается, глаза горят. Пусть мало, кто его слушал, но он всё равно получал удовольствие от того, что он делал. Когда песня заканчивалась, он трижды просил прощения за то, что, возможно, оторвал людей ото сна, однако, когда песня начиналась, он всецело был в своей песне, словно каждое слово было вырвано из его души.
Но вот остановка. В вагон заходят люди. Их так много! Целое море пассажиров! И никто не заметил певца, они рвутся вперёд, толкают его локтями, раздражённо повторяя: «Ну, проходите уже!» И он опустил взгляд. В этот момент мужчина так напомнил мне маленького мальчика, мама которого не пожелала прийти посмотреть на его игру.
Ведь правда! Как тяжело быть творческой личностью, когда окружающие тебя люди живут бурной жизнью, и за этой беготнёй им не хватает сил просто посмотреть на то, чем ты занимаешься, и попробовать проникнуться той идеей, которую ты вложил в своё дело. Неприятие, оценка «2» – это удручает, но больше задевает безразличие. Уж лучше побраните, но не плюйте в душу своим «нормально»!
И мужчина с поющим сердцем молча ушёл в другой вагон, грустным голосом прося пассажиров подвинуться, чтоб он смог пройти, но за весь свой путь он ни разу не поднял головы.
Как же мне хотелось броситься за ним вслед! Как же хотелось отдать последние деньги за его диск! Как же хотелось сделать всё возможное, только б не видеть печаль на его лице, чтоб увидеть радостный огонёк в бездонных глазах барда. Но даже имя его для меня навечно кануло в Лету.
И я продолжила смотреть в окно на падающие жёлто-красные листья с какой-то одинокостью в душе.