Das ist Putinstrasse!

         (фрагмент из романа «Записки лузера»)

…Ежели вы доедете до станции метро «Технологический институт», а потом подниметесь на поверхность, то вы попадете не просто в центр города. Вы попадете на правительственную трассу.

О том, что трасса правительственная, напомнит вам все: и подчеркнутая неброскость торговой рекламы, и сторожащие буквально каждую подворотню милиционеры, и совершенно особенная (почти европейская) шелковистость и ровность асфальта.
Короче, в этом районе наш родной Питер очень напоминает какой-нибудь средней руки восточногерманский городок, типа Дрездена или Ляйпцига — маленький, чистенький, экономящий каждый пфенниг. Но… стоит вам свернуть и пройти с десяток шагов, как сразу начнутся Рязань да Казань. Лет тридцать не крашенные фасады, асфальтовые тротуары, доведенные до такого состояния, что поневоле задумываешься: а какая из двух сторон улицы наиболее опасна при артобстреле, нервно разгуливающие то туда, то сюда аборигены.

Во время этих гуляний большинство из них решает одну из трех непростых задач: либо как вылечить голову после вчерашнего, либо (для уже подлечившихся) как достигнуть настоящей самоуспокоенности, либо (для уже достигших) как бы плюнуть на все и загулять по полной.

Среди озабоченных дневными заботами местных жителей вы обязательно увидите двоих-троих уже достигших блаженства. Счастливцы лежат на асфальте. Милиция их не трогает. Во-первых, потому, что таких вот чересчур хорошо отдохнувших граждан вокруг до хрена, а вытрезвитель — он не резиновый. Во-вторых (что тоже немаловажно), толку с них как, извините, с племенного козла алиментов. Граждане эти сплошь безработные, штрафов не платят, и кроме того, подавляющее большинство из них моется в среднем раз в месяц, и прикасаться к ним — даже дубинкой — противно.

Вот и сейчас один такой приобнявший мать сыру землю богатырь лежит, похрапывая, возле парикмахерского салона «Wella». Росту в богатыре — ровно полтора метра, а весу — сорок кэге с ботинками. Однако дежурящие неподалеку милиционеры предпочитают с ним не связываться. Дело в том, что во сне богатырю стало так хорошо, что он не выдержал и описался. Судя по всему, достигая блаженства, пил богатырь исключительно пиво и выпил его литров восемь — мутный ручей, перегородив тротуар, растекся в изрядную лужу.

Само собой, работа парикмахерского салона парализована. Однако робко выглядывающие из его сияющих недр девчонки-мастерицы оттащить богатыря, ясное дело, не могут, а мужчины-охранника в валютном салоне нет. Остается ждать естественного развития событий.

Проходит минут сорок. И вот богатырь наконец просыпается. Присаживается на мокрый асфальт. Обводит Клинский проспект мутным взором. Чуть-чуть отодвигается от созданного им искусственного водохранилища. Еще через пару минут приходит в себя и начинает испытывать естественную потребность — закурить. К счастью, початая пачка «Примы» была предусмотрительно спрятана в нагрудный карман его смокинга и не пострадала во время неконтролируемого диуреза. Там же лежит и истёрханный коробок спичек.
 
Богатырь достает удивительно жирненький, от силы на четверть початый хабарик. Ловко чиркает спичкой. Со смаком прикуривает.

Минут восемь кайфует.

Потом встает и, подтянув потемневшие сзади штаны, шествует дальше по Клинскому.
* * *

Да! Широк.

Широк русский человек.

Я бы сузил.