Папка 2

А Н Т И ГЕНИАЛЬНОСТЬ


18 проектов (окололитературного, в основном, философского содержания), энергично мною начатых, и по привычке не доведённых до минимального логического продолжения, были принципиальной схемой меня самого.
Не по содержанию. По сути…
Залп идеи возникал, как и положено… вдруг. К объективности происходящего отношения не имел. И это не было чем-то особенным. Потому что самому подготовить идею, а потом самом же её реализовать, - это из области маразма. Как минимум…
Потому что всегда Кто-то всем этим управляет… И не только этим…
Как правило, в момент озарения, под рукой не оказывалось ни карандаша, ни бумаги. Фамильная маниакальность к порядку не позволяла графоманской атрибутике валяться, где попало. И любой другой, кстати…
Пока я метался в поисках писательских орудий, залп озарения угасал в себе самом.
Когда же, наконец, я обретал необходимое и был к творчеству основательно готов, творить уже как-то особенно было нечего. От залпа оставались невзрачные ошмётки, уныло сползавшие обратно… – откуда и взялись…
То и дело я мечтал туда заглянуть…
Ну, то есть, повозить карандашом по бумаге, конечно, можно было … - так, в основном, проекты и начинались; а вот дальше дело не шло и честного логического продолжения не возникало…
Это я уже говорил…
Поступками каждого руководят двое. Всегда. Один говорит: «ты - гений, твори…», другой: «таких пол-улицы, не валяй дурака…»

Людям, состояние которых формирует Природа, мои рассуждения должны быть понятны.
Другим же, которые творят сами, - сомнительно…
Возможно, в основе моего пассивного творчества лежала тривиальная лень…
Возможно…
Но, возможно и другое…
Возможно, кто-то эту лень инициировал… Или ограничивал творчество… Хотя, понятно кто… Второй…

Азарт моего любого начинания на старте обладает мощью Вселенной… не меньше… Рождённый при этом Ураган легко поднимает тряпку моего тела над повседневностью и лишает хладнокровия… Без которого я болтаюсь словно воздушный шарик, надутый одной мыслью: какой я всё-таки красивый… про шарик мысль…
Куда, что девается через минуту – всегда загадка… про мощь начинаний…
Заболтался…
Значит, части проекта как не бывало…

А задумка была действительно проста. Но поскольку простота – следствие гениальности, и наоборот, то… ну, Вы понимаете…
Беда - в другом. Гениальность всех моих проектов не оставляет во мне ни малейшего следа. То есть – не возношусь…
И получается – я гениальностью разбрасываюсь …

Гениальность – она ведь, как и всё живое (а мёртвого во Вселенной просто нет) не возникла из Ничего и обладает избирательностью. Она такая же живая Сущность, как и тот, кому достаётся… Она, вообще говоря, - ПОСЫЛ, который направлен в сторону номинанта.
И вывод: гениальность зависит от возможности удержать её при себе…

Признаюсь ещё, - залп гасится сомнением… Причём, достаточно мощно…
А вот с этим, ну, сомнением, у меня полный порядок… Сомнений хоть отбавляй…
Вот сейчас, к примеру…
Залп идеи был настолько мощный, что случилось непоправимое. Всё, подумал я про себя: точно гений.
И это было всё, о чём я подумал. Потому что дальше, перебивая, и смешно налезая друг на друга, пошли сомнения…
Знакомые до озноба…
Вот и сейчас я настолько ясно вижу тщетность возни с очередным проектом, что залп, будь он хоть немного причастен к физике, сам развернулся бы в обратную сторону… Но он тлеет подле меня в надежде, которую я так же использую для сомнений…

«Как же так, - думал я, - ну не может быть случайная мысль такой простой, и одновременно способной дарить сразу всему человечеству выход из того тупика, в который оно настырно забрело…» Хотя, тех, кто в джунглях всё равно не легко будет убедить… потому что и тех, кто не в джунглях – не просто…

Простота гениальной мысли совершенно не означает простоты реализации её.

Идея была даже не простой. Она была элементарной…
Я держался из последних сил…
Она находилась передо мной во всей своей незащищённой чистоте и парадоксальности.
«Гений - парадоксов друг…» - вспомнилось…

ТРАКТАТ простоте какой-то получается, дифирамб элементарности…

На самом деле гениальность бессовестна. И незащищена. Потому что никто ещё от неё не отказывался…

Это «талант – работа до седьмого пота»… потому что рядом всегда найдётся гений, за которым не поспеть…
 А гениальность – это только поспевай разбирать то, что рядом валяется…
Я представляю руку рядового гения, рядом с которым пребывает сам БОГ и этой рукой водит по струнам, клавишам, карандашом или кистью…
А все думают: да он же гений…
Ну, в общем, правильно думают…

Идея была действительно простой. В связи с чем, всё равно хочу предупредить. Половина тех, кто случайно окажется в материале, и это нормально, ничего не поймут. Но это не будет говорить о том, что половина – дураки, а я весь умный, нет.
Это будет говорить лишь об индивидуальности восприятия, и ещё о Гармонии, которая в любом случае поделит мир пополам, и устроит привычное ей равновесие.

Образно, восприятие видится мне следующим образом.
От «передатчика» - книги, картины, музыкального сочинения… танца… и т.д. - истекает в Пространство некая Энергия… Всегда. Даже, если «передатчик» - простой мусор…
От «приёмника» - слушателя, читателя… просто ротозея - тоже истекает… Даже, если «приёмник» слепой или глухой…
И вот тут-то всё и происходит…
Встречаясь, эти энергии либо дополняют друг друга, и усиленные многократно покидают место встречи, что бы вернуться обновленными и усиленными обратно, чтоб миру о случившемся поведать… Иль не вернуться никогда вообще…
Либо взаимно гасят друг друга, и валятся в прах Земли жалкими фантиками друг друга… рождая физику фразы: я этого не понял – в лучшем случае, или в худшем – да всё это барахло…

Видите, как всё просто…
Ещё немного и до сути дело не дойдёт…
Ещё немного и очередной 19-й проект постигнет участь предыдущих 18-ти…
А причина проста: образные рассуждения чисты и легки по сравнению с прибитыми к Земле… а потому и ведут себя легко…

Основная часть будет короче вступления…
Речь о телевидении, собственно… как средстве воздействия... и информационном средстве как…
Потому что ТВ обладает образностью… и выразительностью… некоторой и неопределённой…
Конкретно – о ток–шоу…
А теперь внимание.
Ток-шоу носят односторонний характер и никогда не связывают причин и следствий (события). Единство коих неоспоримо, но связь которых всегда сомнительна, потому что не конкретна…
Проблемы вываливаются на поле жадного всеобщего обозрения и, вырванными из контекста Жизни или Происходящего, предаются разнузданному обсуждению.
А безусловный интерес вызывают, потому что невостребованным не остаётся ничто…
И я предлагаю это исправить…
Я предлагаю показывать историю поступка, а не его голый факт…
Я предлагаю скрытый анализ события, а не его констатацию…

Пример. Оказывается, перед тем походом «Титаника» через Атлантику, одним из инженеров проекта была произнесена фраза: «Сам БОГ ничего не сможет поделать с этим пароходом…»
Жаль, никто не придал значения фразе острослова…

Итак! Повтор…
Предлагается показывать не факт Жизни, сам по себе, а кусок Жизни равный ну хотя бы её половине… И важно не делать при этом дурацких субъективных выводов (выводы сделает каждый сам), а просто показывать кусок Жизни… И всё…

И ещё…
Познание от знания отличается тем, что его нельзя использовать…
И это ЗДОРОВО!
Это я про свой проект №19…

Так что - ослабьте поводья, коллеги по глупости…



О Х О Т А


«ПО образу и подобию» - это принцип межуровневой Сути Бытия. Или Происходящего.
Иначе - подобие образа… Замысла…
Все, наверняка, помнят из школьной программы суть подобия геометрических фигур… Ну, там всё просто…
О Сути же подобия Образа, как-то неловко и рассуждения начинать. В силу определённой неготовности аудитории к рассуждениям подобным.
Во всяком случае, про то, что БОГ не имеет параметров привычного тела, наверняка, все догадались давно… Не смотря на то, что БОГ безусловно ЕСТЬ…
И так касаемо Всего. А особенно того, что никогда не ляжет в круг привычных толковищ.
Индивидуальность? 100%! Даже двух бактерий одинаковых нет.
Всё остальное, - нет смысла тратить время понапрасну, потому что является индивидуальности продолжением, -соотносится меж собой так или сяк, но принцип подобия лишь подтверждает.
Привычка к детализации общего, разбила одну единственную проблему (или СЛОВО) на бесчисленное множество мелких (или слов). Это чтобы в уныние не впасть однажды от Завершения Всего. Чего не случится только от бесконечно организованных повторов одного и того же, обеспечиваемых всякий раз изящным участием юрких незаметных нюансов.
Утратив возможность редкую видения многозначного, как и все, я, используя привычное однозначное, постараюсь поведать о нём. Причём, старательно коротко, дабы не утомить и, в результате, всё-таки, возможно, оправдать надежды Ваши…
Наркотик – это словесная транскрипция некой энергетической сущности, охотой на которую занято всё сущностное наличие Происходящего…
Напомню, что энергетический баланс Сущего поддерживается поглощением энергии – питанием, и отдачей её в виде уже ином, - выделением, дефекацией… Что является продолжением или началом всё того же Принципа Подобия…
Жёсткая конкуренция за лучший энергетический кусок – непременна.
Первое Нечто (условно) появилось уже голодным. И пошло-поехало…
Исходя из Принципа Подобия, надеюсь, Вы догадались, что голод – это не обязательно котлета. Это – любая энергия вообще. В любом виде…
Трудно сломать стереотип, но привычный наркотик – та же энергия, или информация, или… (Я предупреждал, - мы не совсем готовы к подобным беседам).
И всё-таки.
«Привычная» пища утомляет, а фантазия о возможном наличии «непривычной» в покое не оставляет никогда. И идёт Вечная Охота.
Список «деликатесов» растёт… Однажды в нём появляется то, что мы называем наркотиком. Который вскоре попадает в отдельное меню.
В этом отдельном меню, на первом месте, хотя ничего первого не бывает, стоит НАРКОТИК. Оценить который удаётся вообще единицам…

Вот и Всё!
А теперь гипотетический вывод.
Жизнь, смысла которой мы так старательно ищем – это последствия того самого НАРКОТИКа, который всё-таки удалось принять… После Большой ОХОТЫ…
Согласитесь, потрясающее воздействие…
Будет ли отход?





П Р О С Т О


Всё очень просто! Ну, то есть вообще Всё!
Причём, до безобразия…
Единое должно, и так происходит на самом деле, -развалиться на составляющие себя противоположности. Затем наоборот: соединиться. И так бесконечно. Это формула, описывающая невидимую часть Происходящего.
На Этом Всё построено: на конфликте и ликвидации Его. На бесконечном реанимировании…
Чтоб Всё повторялось…

Происходящее таково, каковым являет себя. Иным Оно быть просто уже не может.
Не может река нести на себе лодку, не спущенную выше по течению…
Не может река времени формировать будущее, не основанное на прошлом, и, таким образом, оторванное от него…
В мире причинно-следственных связей живём, господа. Или доживаем…
Кстати, жизнь – не есть нечто обособленное, регламентированное и строго индивидуальное… Жизнь, как Вечность, – пределов не имеет и «никуда» не проходит… А значит относится ко всему Происходящему сразу, а не к частям составляющим… Хотя, и к частям относится..
К сожалению, подобные измышления выглядят демагогически, и, стало быть, содержанием - размыты…

Суть любого постижения в глубинном проникновении в материал, а не в дерзкой мечте «перемочить всех злодеев в сортирах». Перемочить-то можно, всех – вряд ли… Один останется в любом случае, но «силой зла» будет обладать невероятной. Потому что собой ему нужно будет компенсировать наличие всех «добряков» на планете…
Идея, насчёт «перемочить» – это даже не эмоция, не сформировавшаяся до конца, а нечто иное. Но об этом некогда. Кстати, подобное можно родить, сидя за толстой и высокой крепостной стеной непонимания, - обычного и распространённого. Но уровень непонимания либо способен редактировать Происходящее, либо нет. Этот оказался способен. Только и всего. Осталось дождаться результата. Жаль, что он случится не завтра.
Хорошо бы отвечать самому за свои ошибки, чем оставлять их решение детям… Дети, безусловно, извернутся – решат… Но лучше самому…
Но это моё мнение. И потом, где граница между самому и детям?

Лично я не смогу взять ружьё (у меня его нет, и даст Бог не будет…), и пойти палить из него во все стороны, (я не сделаю этого, похоже, ни при каких условиях и обстоятельствах, и надеюсь небо мне поможет в этой надежде), а потому предлагаю очередной взгляд на проблему.
Времена молчаливой резни нужно хоронить, а жизнь давать разумному общению. Не нужно мочить всех в сортирах. Смерть любая должна быть прекрасна.
«Хорошо погибнуть в чистом поле…»
Смерть на толчке – отвратительна и для палача и для жертвы…

Нам некуда бежать с нашей планеты. Но мы заварили такое, что подобные желания могут возникнуть. Если не возникли ещё…
Поразительно, но на нашей огромной Земле скоро негде будет укрыться, от рождённого нами же. Имя этому – насилие…

Как это ни похоже на правду, но мы сами себе организовали ту невозможную жизнь, в которой имеем намерение жить дальше. Естественно, мы выбирали из предложенного.
Выбор очевиден. Вы видите его перед собой.
«Скажи мне, что ты выбрал, и я тебе скажу кто ты…»
Все захотели секса и денег. И получили: Чечню в Москве, проституцию - в Мире.
И самое страшное, что Все уверены, или делают вид, будто ничего не происходит. Синдром наркомана: «я только разик попробую».
Нет, дорогие. Это уже точно Всё! Придётся опускаться. Только дна у этого погружения нет. И ладно бы сами, - история спишет, но мы старательно тащим к этому дну, которого нет, детей своих…
Немигающие зрачки Вечности равнодушно взирают на этот поход: чёрные и бездонные… А мы, растерявшие остатки воли, даже не идём, - прёмся на них, сокрушая по дороге Всё! Всё – это образ. Буквально, пустяк сущий – Жизнь Нашу…

Я давно хожу с опущенной головой, боясь заглянуть во встречные глаза детей. Потому, что стыдно. Стыдно не из-за того, что я могу встретить упрёк немой или нарваться на неожиданное замечание, стыдно потому, что ИМ даже в голову не придёт кого-либо обвинить или просто заподозрить почти реализованную измену. Они знают больше нас, а мы их учим жизни. Они чувствуют лучше нас, а мы их обвиняем в нечувствительности…
Я бы, наверное, отважился на эксперимент. Я бы выдернул из Происходящего всех, старше 20-ти лет (условно, разумеется), только сделал бы это органично, без последствий осмысления содеянного: было - не было, и всё. Мне больше 20-ти, я бы начал с себя.
Жаль, нет у нас возможности проверить, а что было бы, измени мы хоть один параметр Происходящего…

С малых лет можно показывать ребёнку полотна великих художников и говорить, что они прекрасны. Можно ставить Чайковского или Баха и восхищать наследника волшебными звуками.
А можно на глазах у малыша жить в обнимку с автоматом, давать ему учебную гранату вместо игрушек и говорить, что здорово – это кровь и смерть, что аллах сам воевал и не видит счастья людей, кроме как в окопах, залитых кровью…
Можно детей учить смирению, а можно жестокости и мести.
Что мы и делаем старательно: учим, учим, учим. А научились ли сами чему? Сами-то поняли хоть что-нибудь?…

Наши дети даже хотят меньше, чем мы, потому что ещё не знают силы желаний. А, значит, свободнее нас.
Так, за что же мы их так?…

И знаете, что самое гадкое? Мы играем в наши отвратительные игры у них на глазах… Ничего циничнее этого я не знаю. Это предел, до которого люди всё-таки дотянулись. Несмотря на недосягаемость, высота оказалась взята. НО самое интересное, что почти у всех к моменту «победы», зрение оказалось не способно видеть, рождённого ситуацией стыда, планетарных размеров. Стыд оказался слишком велик, чтобы быть обозрённым.
Потому мы с таким задором и отплясываем танец смерти на будущих могилах собственных детей…
И самое ужасное, что мы, похоже, ничего уже не сможем поделать со всем тем, что организовали. Правила игры так сложились. Их не изменить. Скелет цивилизации отвердел. И здесь, к сожалению, возможны всё те же два варианта, как Всегда и во Всём, и, разумеется, противоположные: либо продолжение кошмара, либо отключение проектора ввиду перегрева аппаратуры.
Только второго не получится, проектор останется включённым. Кошмар будет реализован…

Я представляю глаза детей. Причём, не нескольких, а бесконечные ряды, заполняющие собой Вселенную, и доверчиво изнутри себя смотрящие на бесконечные представления, организованные и показываемые им взрослыми дядями и тётями, которые следуя привычным стереотипам и умнее, и опытнее и пр. и глупостей не насоветуют. А насоветуют непрекращающиеся погромы и террор с перерывами на очередной намаз, резню на священной земле – это из относительно крупного; разбой, грабежи и пр. – из повседневного.

А Вам не приходило в голову, что не будь государства, как средства организованного похода в никуда, ничего бы страшного не случилось. Потому что страшнее просто не возможно. И инерция, с которой мы продолжаем кем-то начатое путешествие, к нам – сегодняшним отношения не имеет. И что мы просто сидим в повозке, в которую нас посадили и толкнули, задав произвольное направление.
Можно изловчиться и выпрыгнуть, сломав пару костей и переломав все известные стереотипы заодно, и вздохнуть полной грудью, - Земля-то большая, всем места хватит…
Не хватит, друзья!
Серафим Соровский в своё время покинул общую повозку, ушёл ничего не взяв, и поселился в глуши убогой. Так что Вы думаете? И там, в этой глуши нашлись два раздолбая с топорами, которые ничего более не умели, как махать ими в разные стороны…
Домахались...
Как же так получается?

До предела забитый всякими там планетами Космос, а кроме планет ещё неизвестно чем, несётся неизвестно куда, являясь в свою очередь частью ещё чего-то более грандиозного.
Картина Происходящего завораживает настолько, что периодически становится трудно дышать. И, периодически же, становится не до чего, кроме Красоты, подразумевающейся во Всём Этом.
И как же можно во время Этого Всего бить кому-то морду или старательно размахивать атомной бомбой? Или ковбойская шляпа заслоняет своими широкими полями Свет Белый?
А ведь, похоже, заслоняет. И не только Свет. Но в первую очередь мозги. Прежде всего, мозги, конечно. Как же мало мозгов надо иметь, чтобы так просто их можно было заслонить малюсенькой шляпой.
Оказалось, что в некоторых случаях мозги и вовсе не нужны. Больше того, они – обуза, и похоже их уже скоро начнут вырезать, как аппендицит.
Мозги мешают на самом деле. Они рождают варианты. А вариант видится одним. Жаль, не просматривается до конца, до пустыни размером с планету. А может у этих людей воображение уже вырезано кем-то, чтоб не напрягать его попусту, а заодно и вырезанные мозги?
Но у всех-то остальных всё пока на месте?
Самоуверенность этой нации завораживает, и начинает граничить с тупостью. Но это не вина нации, - это беда развития.
Ощущение безнаказанности удачливых завоевателей зацепилось за сознание, да так и осталось там, паразитируя на Духе. Что страшно, по сути. А предупреждений обычных в таких случаях никто не расслышал.
Произошедшее – начало обрыва цепи, на которой образовалась трещина в момент «завоевания».
И это – не сумасшествие. Сумасшествие было бы избавлением...

Человечество заражено вирусом самоуничтожения, инкубационный период которого, похоже, благополучно завершается. А как иначе объяснить «прогрессивную» деятельность хомосапиенсов, направленную на старательное истребление себе подобных и среды обитания заодно?
Понятно, что нами движет генетическое любопытство и изо всех сил хочется знать, а что будет, если сделать вот так? А если так? Вариантов полно. Нет одного – возможности вернуться к первоначальному варианту, который был ещё до пробы. И желательно с приобретённым по дороге опытом.
Не будет возможности даже пожалеть о содеянном. Потому что не будет нас самих. Останется Всё. Кроме нас.
Разум даётся для того, чтобы однажды быть реализованным.
Отказ от разума – это неспособность Его использования, или безумие. Это финал, к которому стремится пожирающая планету плесень в виде людей.
И как бы высоко мы себя ни ценили, цена очевидна: её просто нет. Что великолепно иллюстрирует лёгкость, с которой были стёрты с лица планеты цивилизации прежние…

И ведь нам абсолютно не стыдно перед детьми за то, что мы позволяем себе вытворять. За беспредел, организованный на планете, прикрытый розовым словом прогресс. За умное выражение лиц, которым мы сопровождаем своё присутствие Здесь. Откуда у нас такая уверенность в необходимости действий творимых? Или от нас действительно ничего не зависит? Пусть не зависит…
Но неужели нельзя расслабить лицевые мышцы, сложившиеся в звериный оскал?
Неужели нельзя опустить руку, поднявшую топор или пистолет?
Неужели нельзя всем сразу подумать о том, что любые наши действия отразятся на детях или уже отражаются?
Неужели этого всего не видно?
Зачем же мы их рожаем?
Или для того только, чтобы убить некоторое время спустя?…

Любой исторический факт не вырван из небытия и не подарен случайно Происходящему провидением, в угоду исправления некой ошибки допущенной.
Любой исторический факт простирается своим воздействием в невероятные глубины будущего, как и след его возникновения, теряющийся в пропасти прошлого…

Мы смертельно ранили Будущее. И, кажется, начинаем получать удовольствие от содержания содеянного. Знаете, как скорпион, жалящий самого себя и испытывающий параллельный восторг нападения.
Но нам почему-то никак не удаётся заглянуть в глаза поверженного, которые поразительно напоминают глаза наших детей, с недоумением и лёгкой болью за нас, взирающих на Мир.
Пройдя немыслимый путь ошибок, мы требуем у Будущего повторить их. Причём, старательно. И лучше наизусть…

Нам некуда бежать с планеты. Но мы заварили такое, что подобные желания уже скоро могут возникнуть. Поразительно, но на нашей огромной Земле, видимо, скоро совсем негде будет места, где можно укрыться от содеянного.
Имя этому – насилие…

Нам не хватает ясности движений и поступков. Мы движемся с какой-то гнетущей инерцией. Наши не сделанные шаги уже впечатаны в землю…
Чувства атрофированы.
Градуировка: «плохо-хорошо» сбита.
Впереди тьма, а потому всё равно, что случится по дороге…
Мы живём, не хотя Этого.
«Жизнь прекрасна и удивительна». Что ж мы не удивляемся ей. А удивляем наоборот её.
Мы боимся инерции, сообщённого нам движения, которое вот-вот закончится. Уже скоро будет недолгая остановка, а потом в обратную сторону и уже без нашего участия. В Минус.
Безысходность – наш дирижёр. Да мы уже и взмахов палочки не замечаем. Всё слилось.
Агония дирижирует финалом…




С О Н


Прессинг рекламы неистребим. По крайней мере, в пределах временного отрезка проживания поколений нынешнего, да двух-трёх последующих. Как минимум.
К тому же реклама давно перестала нести первоначально предназначенную ей, единственную роль. А стала неожиданно даже для своих творцов ещё и чем-то иным. А не только двигателем торговли. И это иное незаметно продлевает ей жизнь.
И слава Богу!
Лично я, кроме назойливости, не вижу в рекламе того, чем она там старательно движет или не движет. Но мне дано видеть в ней людей. Разных. А так же то, что этих людей соединяет или наоборот расталкивает в разные стороны, – события. И этого мне достаточно. Во всяком случае, я не припомню момента, когда, насмотревшись незатейливых роликов, безвольно бы попёрся по маркетам в поисках товара, подвергнутого тупому и настырному прессингу этого самого монстра - рекламы.
Видимо, случаются и более серьёзные отклонения.
Но я не об этом.
Я начал с рекламы, чтобы поточнее выйти на предмет разговора.
У меня всегда трудно с выходом…

Реклама так раздолбала мобильники о дивную связь с помощью оных, что информация давно пребывает на уровне подсознания.
Вообще говоря, реклама – это инициация. Может быть программирование. Чего? А всегда по-разному. А ещё, это всегда индивидуально. (Мой любимый ответ).
Во мне она инициировала сон однажды. Который я посчитал явью, и о котором не забыл, а просто прошёл, как проходят мимо урока в школе.
Спустя некоторое время, тот сон, только растерявший половину деталей себя, вновь всплыл из глубин Происходящего во мне, и погрузил в радость своего нереального содержания.
Только нереальность бывает разная.
Эта была тончайшим продолжением вечной сказки, переплетающей ткань происходящего нитью, похожей на воспоминание, которого никогда не было.
Это был даже не сон, а, наверное, фрагмент общего сна, на который мне повезло натолкнуться неуёмным полётом ночной мысли.
Буквально несколько строчек.
Сначала сработал вибросигнал. Как всегда неожиданно и тупо. За ним должна была пойти мелодия. Не пошла. Но когда я открыл крышку… сотворилась сказка. Это была даже не стаинструментальная полифония. Я даже не уверен, что это вообще была музыка. Во всяком случае, иного определения в нашем языке пока нет.
Было ощущение, что звучали небеса. Была ещё масса всяких ощущений, которые одновременно жили и вместе и отдельно… В моём сне проснулась какая-то нездешняя энергия, которая играла со мной в свою потрясающую игру и которая понимала, что игра мне здорово нравится.
Если бы всё Это продлилось ещё какое-то время, я бы наверно привык к нему, да в нём и остался, продолжая внимать. Но действо заняло мгновение всего. И не прервалось. Оно ушло неторопливо дальше. А я остался.
В общем, так. Если бы мне удалось найти самые подходящие слова, из известных, я бы всё равно не смог описать того, что возникло и произошло.
И это здорово. Хорошо, что не Всё можно описать. Потому что слово, по природе своей чрезвычайно осторожно, а потому незаметно стирает собственными стараниями и энергией вложенной в него содержание и смысл произведённого, превращая себя в лёгкий розовый туман. Слова же вообще размазываются друг о друга и тихо умирают, оставляя после себя невидимую пыль.
Мы и говорим-то, практически не понимая друг друга, хотя язык один. Просто в каждое слово вкладываем одним нам ведомый смысл, а порой даже и нам не ведомый.

И всё-таки жаль, что я Вам так ничего и не рассказал.
Ещё жаль того, что сны не повторяются. И не спорьте. Повторяется только бред. Сны живут один раз. Потом они уходят, чтобы вернуться уже другими. И не обязательно к Вам.
Всё дело в двери, пропускающей, ну или в Том, Кто эту дверь открывает…




Т Р Ё П

Трёп – скачущая, с одного на другое, беседа.
       Или монолог.
Трёп не может иметь границ.
Он бесконечен…

Пустота забита сутолокой содержания…

Мне повезло влюбиться в Слово. Если бы не эта Любовь, я бы никогда не ощутил непроходимости Пустоты…
Как Это приходит?..
Всегда по-разному. Да только, пока пытаешься сконцентрировать себя на Приходе, уловить Начало и много чего ещё, Оно уже в тебе. И снова прозевал…
Такая тонкая Игра происходит, наполняющая Отсутствие – Пустотой, в которой так много всего, а вернее – вообще Всё, что отделить, выбрать для рассмотрения отдельные включения почти не возможно. Когда возможно, - это талант.
Выбирать трудно, а целиком – не возможно. Целиком – увидеть Пустоту - это сумасшествие.
Это Дар – не видеть Пустоту…
И видеть, то же Дар…

Я помню первую Книгу. Нет смысла называть автора, потому что я так, и не прочитал её. Потому что тогда Любовь ещё не возникла. Потому что тогда я видел только буквы, предложения, страницы. И не видел самого главного – Слова.
То есть слова-то были. Не было СЛОВА. Для меня. Я был не готов тогда ещё. Возможно, я и сейчас не особенно готов. Не знаю.
Но Слово я полюбил. Суть Его. Энергию. Силу. Я только не могу словами ничего объяснить. Как собака... Никто не может. Даже гении. Хотя, у них временами неплохо получается.
Оказалось, любить Слово и пользоваться Им – не одно и то же…
Как можно соединить параллельные миры индивидуальной Сути людей?
Видимо можно. У Слова это получается. Впрочем, не только у Слова. Просто Слово всегда ближе…
Параллельность нарушается информационным взрывом, замыкая провода миров. Спаивая на некоторое время два из них. Или несколько. Всё зависит от энергетики Слова и восприимчивости миров.
И происходит Чудо пересечения. Иначе бы мы были только тенью друг друга.

Слово – это транскрипция чувства, жалкая пародия на оригинал, уродец, мутировавший уже в процессе рождения. Впрочем, у некоторых он имеет вполне здоровый вид.
Это гении…
Конструкция образа создаётся участием всего Сущего, воспроизводится индивидуально и не повторяется никогда.
Словесная попытка отображения образа лежит в плоскости, в то время как образ рождается и живёт, до своей кончины в саване слова, в сферах не ограниченных ничем.
Трансформируясь в слово, образ не оставляет от себя практически ничего. Лёгкую дымку…
Слово – это чувство, отредактированное вашим сознанием для передачи его Окружению, в абсолютно искажённом виде. Чувство, трансформированное до неузнаваемости…
Слово – гильотина, точно отрезающая от чувства суть его. Не зная этого, но трансформировав чувство в слово, автор, тем не менее, наивно рассчитывает на сохранение сути, что, принимая во внимание сработавшую гильотину, не возможно…
Но слово, тем не менее, - благословение Творца на попытку Поиска…
Мы общаемся, придавая каждому слову свой, зачастую даже самим себе, неведомый смысл. Можно представить, что происходит с фразой или текстом.
Как же мы можем понимать друг друга в таких условиях?
Да никак! Мы и не понимаем…
Я понял, почему это происходит, - непонимание: мы не договариваем. Самую малость… Начатую мысль мы или обрываем на том месте, где нам видится её словесное завершение или состоявшаяся реализация. Но для того кому адресовано, а для нас невдомёк, это самое место оказывается только началом осмысления.
Или – наговариваем столько, что мешанина слов легко прячет в себе любую суть…
Но в любом случае происходит третье. Трансформировав чью-то мысль в свою интерпретацию её, мы молча расходимся, непонятые друг другом.
И так до бесконечности.
Как и повелось, свою мысль я не закончил…

Позже были ещё книги…
Помню, я удивлялся способности брата читать по одной книжке в день. Правда, про войну. (Я-то всегда читал медленно, и про войну не любил). Как будто про мир не интересно. Но это всё было из-за нашей параллельности. Кажется мне, близкие люди параллельны наиболее, не смотря на природную близость свою…

И только нескоро затем и явила себя Любовь.
Мне повезло, потому что Её могло не то, что не быть, а даже просто не возникнуть… причём легко, и я бы об этом даже не узнал. Если бы не переехал на новую квартиру, по дороге от остановки трамвая к которой был книжный магазин.
А потому хорошо, что узнал.
В том книжном магазине мне повезло однажды, и я купил сразу Анчарова Михаила и Константина Воробьёва. Такое сочетание могло быть только разовым. И роковым…Особенно во времена повального дефицита.
Но ничего просто так не бывает. Или только кажется так. Так или иначе, этого оказалось достаточно… Словами Анчарова «произошёл тихий взрыв», всё качнулось, съехало куда-то набок, и началось… Мы пересеклись. Произошло Чудо…
Настоящее Чудо незаметно. Потому что тонко открыто своей очевидностью. А ненастоящего, – не бывает. Попробуй назвать Чудом – обыденность. А ведь так оно и есть.
Вот и сейчас я уже десять раз сказал о Чуде, а Вы, готов спорить, даже внимания на Него не обратили.
Даже на слово…
А Чудо – это пересечение параллельных миров наших индивидуальностей, пребывающее в защитных силовых полях своего Я. Чудом остающееся. И наречённое даром таланта или гения.

Я не знаю, что чувствуют и получают люди от ощущения Слова. Я своих-то чувств толком объяснить не умею. Мне кажется, я становлюсь собой, но на воздушной подушке… Или шариком, который надул БОГ. А ещё…
Здесь долгий вздох…
Причём, качество ощущения Слова растёт. Вместе с ростом требования к нему.
Возможно, однажды я просто улечу. Помните про шарик?

В начале было слово. То есть информация.
Так?
А что информацию произвело?…
Вопрос, на первый взгляд, почти умный. А всему виной привычная логика: причина, следствие и пр. И мы просто не допускаем, что может быть как-то иначе, мы не допускаем наличия того, что нам не ведомо. Помните, « не может этого быть, потому что быть такого не может…». И всё! И хоть ты тресни!
Познание одного уровня Бытия равно переходу на следующий. И так далее, и до бесконечности. То есть вечно… Напрашивается лёгкая мысль о бесконечном повторе Сущего. Но повтора не происходит. Информационный обмен поднимает «плоскость» или уровень такого замкнутого цикла на следующий порядок. И происходит очередной «повтор» - то есть следующий виток спирали. Но повтор обновлённый, порцией приобретённой новой информациеи.
Спираль так же замкнута. Когда бесконечный круг спирали пройден, «плоскость» спирали переходит уже на «свой» следующий порядок. Переход спиралей замыкается так же… Бесконечность, бесконечна. Об этом и речь.
Попытка рассуждений о Вечном, Ему же и равна.
Загадка, нам предложенная, универсальна, потому что ответа на неё в Природе нет. Его ищут с нашей помощью…
Здорово?…

В Слова лучше играть. К Ним нельзя относиться излишне серьёзно, - это нарушает принцип их предназначения и ломает конструкцию самой Игры…

Иногда мои представления содержат образ. Чаще «образование», которое, слегка ко мне привыкнув, становится ощущением Содержания, которое и есть Слово.
Так не всегда. Если бы всегда – точно бы разорвало. А потому редко. В основном. И хорошо. Всё-таки лучше редкий оазис в пустыне, чем жизнь посреди океана сплошной воды…

Сменяя друг друга, дни осторожно перелистывали заметно похудевший календарь жизни…
Мне тоже достался календарь. Как и Всем. Календарь Жизни. Якобы моей…
Удивительное дело – мне никогда не приходило в голову посмотреть последние страницы этого документа. (Хотя, сейчас вот пришло. А заглядывать всё равно не хочется. Видимо, атрофированы центры, отвечающие за любопытство). Как и первые. Посмотреть которые мне не дали. Просто не дали и всё! Кто-то перелистал их за меня. Быстро…
Затем я принялся сам. Листать. Медленно, медленно. Для компенсации, возможно. И не то, чтобы я делал это специально. Всё выходило как-то само собой. Иногда механизм ломался, и очередная страница застревала. И возникало неясное ощущение, что день, которому она соответствовала, возьмёт и не кончится. Тревоги в ощущении не было. Рука перевернуть страницу не тянулась. А вот здесь любопытство просыпалось. Остановить время до сих пор не удавалось никому.
В связи с чем, у меня объявился помощник. Или куратор, который, видимо, и отвечал за всякие застревания.
Когда дней впереди много, хотя, сколько их на самом деле, наперёд не знает Никто, - качеству их содержания не придаёшь значения. Как и количеству.
Я слышал, что будто бы есть люди, которые придают. У которых день расписан по минутам. Жаль не по секундам. Бедняги. Но, «каждому – своё». Это следующий шаг. Они – либо наместники Бога, которому ничего нельзя пропустить, либо над этими расписаниями осторожно посмеивается сам БОГ …
Я, почему заговорил об этом? Да потому, что вчера был понедельник, а сегодня – пятница. Ни с того, ни с сего…
Нет, вторник, среда и четверг так же были на положенных им местах, но как-то невнятно. Миражно. И это не новость. Я разговаривал с людьми – так, у многих. Вот этого и не хотелось бы. Как у многих…
И не смотря ни на что, наступает период, когда утром уже, открыв страницу очередного дня, еле сдерживаешься, что бы не захлопнуть её тут же…
Я боюсь нового дня за то, что он может повториться во вчерашний. Но этого не происходит. Всегда находится безумный нюанс, отличающий их. А иногда, делающий противоположными…
Я прошёл мимо ещё одного дня… оглянулся… и ничего не увидел позади. Даже цепочки следов своих. Как будто меня там и не было вовсе.
Я и говорю мимо…

В году 52 недели, а значит 52 понедельника, 52 вторника и т.д. В связи с чем, я вот что надумал.
Как всё на Земле имеет имя своё, так и день каждый должен называться исключительно по-своему. «День непроходящей радости», к примеру. Или «день неожиданного восторга». И не для всей планеты, - для каждого человека в отдельности. Потому что иначе не может быть.
Мне непонятно, как может называться очередной восход солнца «Днём международной солидарности…». То же самое, что «День толпы»…
Мне вообще ничего не понятно с праздниками.
Как может, к примеру, праздник быть назначенным?
Какой может быть праздник вообще, если груз печалей и тревог раздавил целиком об обстоятельства?
Я понимаю праздник – это, когда никто ничего не объявлял, но ты проснулся, а за окном «День немого восторга без границ…»
Ну и т. д.

Я свободен от желания, иметь что-либо достижимое, - Природа сделала мне такой подарок. Подарков я не люблю, но этому рад.
Мне не нужен миллион денег. Потому, что на деньги можно только купить. А хочется в основном того, чего купить невозможно. И получается, что миллион не даст мне того, чего я на самом деле хочу. А, что хочу, не знаю и сам пока. Вернее, знаю, - в слова облечь не могу. Мне кажется иногда, что я ничего не хочу из того, что можно иметь на Земле.
Но я не свободен от желания иметь невозможное. И я так же не знаю что это такое. Вернее, не могу объяснить словами. Я это просто чувствую…
И получается, что имею я то, о чём не только не мечтал никогда, просто даже вскользь не думал.
Однако, мечтается! И о том, и о другом, и…
Потому у меня ничего нет до сих пор из того, что действительно хотел. Или почти ничего.
Может это и хорошо?..

Однажды я посмотрел вокруг и сделал то же, что и Все. Так принято. Я плюнул на себя.
Стадо…
Позднее присмотрелся. Плевок медленно растекался. Мне это не понравилось. И я вытер его.
Но следы остались…
Выпирало всё человеческое. Лезло что-то совершенно невообразимое…
Но я стал нужен в виде ином, который сейчас и приобретаю.
Мы – исполнительное звено информационно-энергетической цепи. И если тебя изменяют, значит, к Чему-то готовят…

Всякая попытка обобщить впечатления о Происходящем, заканчивается самолюбованием и… навязыванием окружению - собственного (индивидуального) мнения о сложившемся… а ещё – ненавязчивому закреплению всего этого в себе. Не более.
Обобщение же не возможно в принципе. Хотя… всё, всегда зависит от тонкости восприятия и подачи.
Многие уже стали догадываться, что индивидуальность – щедрый подарок Природы каждому, не позволяет видеть, слышать, чувствовать и т.д. одно и то же всем одинаково. А значит, формирование единого (среднего) взгляда на Что угодно – не возможно.
Так что, если Вам попадётся текст или вы станете свидетелем рассуждений, в которых преобладает местоимение Мы, знайте – либо это распространённое раздвоение личности, либо - попытка придать собственным впечатлениям налёт мнимого стерео - обобщения. Псевдо, на самом деле. Потому что всегда всё – соло, моно… Потому что каждому дана только одна точка зрения, из которой тот вынужден бубнить о впечатлениях, придавая звуку искусственное многоголосие, либо молчать о том же…
Сосредоточиться трудно весьма. Всегда Кто-то или Некто из неё вытаскивает. Из точки. Незаметно. Как будто боится. Значит, есть Чего… А может просто…
Любое изложение содержит и несёт материальный оттенок. Суть же материала пребывает в вечной сутолоке информационных полей, проекцией которых является Всё. И наш Мир в том числе.
Так что, в лучшем случае, каждый может рассуждать лишь о том Я, которое более всего ему не понятно.
Что толку говорить о ясном? Чтобы приблизить Его к Себе? Чтобы слиться и обрести Единство, наконец? ТО – чего всегда не достаёт. К чему, не осознавая, стремится каждый. И Чего – Никогда не достигает…
НИКОГДА…
Слияние не возможно. Слияние – это Исход. Слияние – это выдох, который весь целиком обратно не втянуть. Как дважды не войти в реку. Потому, что всегда, Всё уже чуточку не так.
Слияние – это симметричное назад. То, Что не подлежит Организации.

Тьма расступилась перед Словом, которое вынужденно бесконечно отразилось в Себе Самом в каждое последующее отражение, давшее возможность доступным изменениям в каждом произойти. И недоступным восстановлению стать. Или Исходу…
И я не знаю, о Ком я сейчас говорю…
Он никогда не испытывал радости… То есть моменты ощущения воли прорывались периодически изнутри, но являли собой, в лучшем случае, падение…
Радость – это, всё-таки, восхождение. Вознесение некое…

Процесс поиска Себя длился полжизни…
По-разному происходит это. У некоторых не происходит вовсе. И что?
Да ничего!
Ничто, так и не раскрывшись, ничем останется. Почему у Всего обязательно всегда должна быть какая-либо оценка? А если просто так, как есть…

Я проснулся в 45-ть. Хотя уверенности, что это произошло, всё равно нет.
Время, что продирал глаза, может быть отнесено к продолжению сна.
Я и сейчас ещё периодически засыпаю.
Обычный сон не в счёт. Это другое…
Только нынешний сон стал чутким. И если что – вот он – я, и глаза продирать не нужно. Я готов…
Состояние бодрствования – это не что-то иное, - это продолжение сна, только в ином формате восприятия Происходящего.
Принцип Всего – волна…
Теоретически, пик бодрствования – средина между снами: предыдущим и последующим. Насчёт предыдущего я более или менее внятно рассказал. Последующий, – это Смерть.
Итак. Проснулся в 45-ть. Когда случится пик неизвестно. Ведь, судя по всему, его ещё не было. Уж это-то я знаю. Значит, гипотетически можно прикинуть дату Смерти. Но это Всё…
Мне кажется, я помню, что такое Смерть. Не сам факт Её. А чувство перехода границы, разделяющей присутствие от небытия. Свет от Тьмы…
Неужто, всё это верно, насчёт перевоплощений?
Мне кажется, я просто удивлюсь, когда это произойдёт в очередной раз…

Это каприз, но на данный момент, больше всего мне бы хотелось такой ситуации, при которой в обычных рассуждениях окружения о политике я бы абсолютно непреднамеренно вставил свой дикий вопрос в адрес незнакомого мне действующего президента России:
- А это кто такой?...
Ну, или какого-либо известного танцора, к примеру…

…Волна придёт… разровняет выстроенные горы… и сделает тебя одержимым. И Ты забудешь усталость, потому что её нет. Ты забудешь покой, Потому что его тоже нет. Ты забудешь Всё, что знал до Неё. Волны. И самое интересное, что тебе будет нужно Это. То, что пришло. Как будто Ты Этого действительно хотел. Сам… Хотя на самом деле, даже не знал об Этом мгновение назад, когда Волны ещё не было…
Так будет. И если не будет именно Так, то как-то ведь всё равно будет…
…Если придёт Волна. А Она обязательно придёт…
…Волна уйдёт… унося за Собой сметённое Ею. Ничего не оставит. Пустоту… На самом дне которой окажешься Ты. И ещё недоумение. Потому что одержимость окажется разбитой. Покой разрушенным. Усталость… вот усталость останется. Верная. Ничего не останется кроме неё…
Нет, останется… ощущение новой Волны. Неясное. Потому, что Её пока нет вообще. И никто ничего не знает о Ней. Откуда же знаешь Ты?..
Вот, что Тебя делает подобным Богу…
А раз подобным, то я сомневаюсь, что творец создал Нас для того, чтобы мы в кельях уродовали коленки свои…
Я сомневаюсь в том, что Творец, отпущенное Нам, в общем-то, скромное время, рекомендовал тратить на многочасовые молитвы…
Я сомневаюсь во многом, но то, в чём я сомневаюсь имеет место быть, а потому и смысл имеет…
Наверное, Ты можешь Всё, если захочешь. Похоже, просто не хочешь.
Люди, вообще, могут Всё, если захотят. Они просто не хотят. Или забыли…

Я сдёрнул с Мира старую одёжку,
Заснувший костюмер не виноват…

Я вдруг попробовал представить себе, как писалась Библия…
Авторы её, перенося простые слова не менее простых мыслей на бумагу, даже не сомневались, что возможно будут не поняты читателем современным, а уж тем более потомками, развитие которых, наверняка, достигнет такого уровня, что Библия станет доступна даже взрослым, не говоря о детях…

Одно время я был в некоторой уверенности, что для создания чего-либо нового нужны многие знания, которые и будут служить основой для построения знаний новых…
Оказалось, что нет.
Оказалось, что все знания нынешние и бывшие когда-то – это бесконечный путь поисков и ошибок, даже не обозначивший верного направления.
Оказалось, что мы идём не вперёд и даже не в сторону, а просто идём…
Просто!...

С некоторых пор я стал чувствовать, что играю Роль, и, видимо, написанную специально для меня. Ничего смешного я не сказал. И ничего необычного. Потому что играть Себя на самом деле – это некое Посвящение.
(Чувствуете, как в объяснении вязнет мысль?..)
Каждый играет Роль. Но не всегда чувствует, что играет. Вернее, почти всегда не чувствует. И уж совсем редко, что свою.
Как ко всему этому относиться?..
Как ко всему этому относится режиссёр?..
Может, смысл Проекта в том заключён, чтобы каждый именно почувствовал свою причастность к Происходящему, а трава, по которой мы ходим, оставалась просто травой…
Совершенно неожиданно для себя я понял одно: то, чего я терпеливо, в основном, а порой с последним отчаянием жду, ждать на самом деле не надо. А вернее нельзя.
К этому надо идти. И уже сейчас.
Так что не буду терять времени.
И ведь совершенно неожиданно ничего не бывает. Как не странно, всё происходит именно вовремя…
В связи с чем, неплохо было бы периодически жить назад, а не вперёд, как обычно…

Любой другой, творись с ним подобное, давно бы прочувствовал, что-то неладное. Я же – нет. Потому что наделён даром отставания… И отставание это может быть равно часу, неделе, годам. Как получится.
Плохо это или хорошо?
Я думаю, что это никак…
Просто я постоянно догоняю сам себя, и То, о чём успеваю забыть, чему значения не придаю…
Глагол догоняю здесь, может быть, не совсем удачен. Я иду по жизни, как и многие. Просто иногда возникает ощущение, что меня поджидают, а это значит, я отстал.
Но если я догнал, значит, на каком-то участке я опережал всех остальных…
Но и ЭТО ничего не меняет…

Периодически возникает желание оказаться в том месте, откуда видна ну хотя бы Вселенная вся…
И самое интересное, что такое место есть…
Причём, оно рядом – это место. Оно во мне…

Я летал всегда.
Я могу летать и сейчас.
Просто однажды у меня забрали знания и информацию о возможности делать Это. Тогда-то я и не смог полететь. Из меня вырвали эту возможность… Приземлили. Прибили к Земле. Хотел полететь, как всегда, и не смог.
Наверное, я испытал боль. Не помню. Заодно у меня закрыли память. Забрать не смогли, закрыли. Те боль и память Всего, живут во мне и сейчас, и вернуть их не просто. Трудно поднять их из глубин мрака, куда помещены они. Спасение в том, что светлого не скрыть и не уничтожить, оно пробивается…
И я хочу вылечить ту старую боль.
Я хочу вернуть себе, а может быть и всем то, что в нас есть изначально…
Кстати, дети растут не потому, что летают во сне, а по другим причинам, а вот летают они, потому что могут делать это и делают, но забыли как...

Периодически возникает:

       Я этот мир не понимаю,
       Мне в нём уныло, а точней – никак…

Или: Мне неуютно здесь на первый взгляд…
       Возможно, на второй уютней станет…

Или: Я жизнью преступил незримую черту,
       К ней подойти не каждому досталось,
       А может быть, мне только показалось…

Я понял Всё:
Я ничего не понял! И ничего уже не изменю.
Хотя на самом деле изменяю…

Непонятый Никем…
Сам ничего кругом не понимая,
Бреду, как конь усталый… Старый, старый…


Потрясающий дар мне достался от неба.
Всё, чем я обладаю: мысли, способности, - кажутся мне ничтожными и интереса не представляющими… ни для кого. И вот с этим я живу почти счастливо уже много лет. Но, почти ощущая ничтожность свою, я, тем не менее, веду себя, словно БОГ я. И, если для кого-то периоды полос жизненных как-то растянуты во времени и, соответственно, смена их не так часта, то у меня смена одного другим, или плохого хорошим и наоборот совершается утомительно быстро.
Если так пойдёт дальше, то скоро уже негативы и позитивы жизненные станут длиться, примерно, по часу. И если имеет место быть определённая тенденция, то временной вектор будет неукоснительно уменьшаться и, однажды станет равен секунде.
Улыбка превратится в гримасу. Радость станет сомнительной уже в период возникновения. А затем эта череда и вообще сольётся в нечто…Что это будет, - посмотрим… Может быть, мне дадут возможность и силы оценивать всё это и ведать другим. Мы же должны знать кое-что друг о друге.
Желательно…

Я чувствую себя скитальцем, выброшенным на остров времени для передышки…
Кто-то или что-то блокирует память, а скорее не память, а Знания. Отрывает Нас от них.
Что это, - наказание? Или избавление?
Что вообще известно?
Или потуги наши жалкие в познании Мира, единственное, что оживляет безрадостную картину Сущего…
Мир вывернул себя, загадав загадку себе самому, потому, что Мы – это ОН. Мир, посредством Нас, познаёт себя сам…

ОН не знает Себя…
Мы собираем для Него информацию, которую ОН использует для своего преобразования, для своей, одному Ему ведомой корректировки. А так же нашей, наверное.
Мир смотрит на Себя нашими разными глазами и не перестаёт удивляться, как Мы не перестаём удивляться друг другу.
Если система восприятия топчется на месте и перестаёт, тем самым, устраивать Его, Он завершает Цикл и меняет цивилизацию… И заодно блокирует память нам - скитальцам вечным, дабы принцип остроты восприятия не нарушить и, не дай БОГ, не повторить. Повтор – это Смерть. Потому смерти нет, на самом деле…
Всё это бред, конечно… Но только ОН – Бред, граничащий с безумием, способен вытолкнуть обыденность с пути познания, с нелёгкого пути к ИСТИНЕ.
Где он заветный поворот?
Иногда мне кажется, что я его уже вижу…
Но чаще…

Мысль, не коснувшаяся твоего языка, таит в себе силу неоценённости. Попробуй помолчать с ней и дальше…

Степень гениальности – это степень приближения к Творцу. Препятствий нет. Препятствие – мы сами.
Никто ещё не сдал экзамена.
Хотя…

Я по краю хожу, и пока это терпят.
То теряю, то нахожу…

Мне иногда кажется, что вера и серьёзное участие в происходящем – сумасшествие и есть, а люди, которых мы упекли в больницы, как душевнобольных, и пытаемся вылечить от самих себя, и есть те счастливцы, которым жутко повезло жить в мире реальном…
Ад и рай – это одно и тоже. Всё зависит от тебя. От твоего отношения… От твоего обычного выбора: да или нет…

Чаще я молчу. Потому, что известное мне, считаю обыденным и внимания не достойным.
Редко меня прорывает, и, прорванное, стекает на бумагу. Довольно прилично натекло уже.
НО, я продолжаю молчать, так как всё записанное мной пока при мне…

Мне, просто до озноба, хочется Всё узнать. Но из книг я не узнаю того, что хочу. За сто жизней своих не узнаю, хотя, не спорю, некоторые ассоциации могут возникнуть спонтанно, возможно…
А потому я смиренно жду. Но, не тупо, как подумали некоторые, а как другие некоторые ловят попутную машину: я, в ожидании, не стою на месте, а иду в нужном мне направлении и если слышу сзади шум мотора, - прошу подвезти…
И самое главное, в ожидании этом, для меня - ощутить своё достоинство для познаний желаемых…

Наш мир – клубок, запутанный однажды с целью, ведомой тому, кто в руках его держит, осторожно поигрывая. Начало нити у него же. Мы – в центре клубка – другой конец нити. О длине самой нити говорить нелепо, она, как минимум, равна вечности…

Я не понимаю, что происходит в той жизни, в которой я имею счастье пребывать.
Я не понимаю сути происходящего кругом меня.
Ну, то есть, как не понимаю… Моё непонимание нельзя сравнить с непониманием ребёнка, родившегося вчера и таращащего глазёнки на мир перевёрнутый. Оно иное моё непонимание. Оно глубинное.
Моё сознание, справившись с оценкой действа происходящего, считает, что оно не для меня, и потому, глубоко не погружает. И это не догадка, - я знаю об этом. Адекватности восприятия мне, как раз, я думаю, хватает.
Мне не понятно, почему люди убивают друг друга, и не только словом?
Мне не понятно, почему один берёт столько, чего и сотне будет много?
Мне не понятно здесь больше, чем понятно…
Но, мне просто здорово оттого, что я не в толпе и не понимаю прыжков её и ужимок.
Толпа воскликнет: «Да катись, ты…»
Верно ребята, я это уже делаю…

Законы природы, старательно выдуманные людьми, как не странно, к Природе не имеют никакого отношения…

Суть моя инерционна… Благодаря ей я неизбежно пролетаю мимо многого, что так или иначе меня касается. И в полёте этом оставляю позади как хорошее, так и плохое. Но, вакуум, образующийся, собирает оставленное в кучу, и терпеливо тащит за мной следом. И мне не удаётся избежать ничего из заранее приготовленного судьбой, - ни хорошего, ни плохого, оно настигает меня во время случайных остановок, и либо поднимает над землёй грешной, либо основательно заваливает.
Завтра очередная остановка...

Депрессия – это растерянность на краю бездны… Это мгновенное осознание абсолютного несовершенства материи и одновременного абсолютного совершенства сущего, сотворившего тебя на века и убивающего каждый день.
Депрессия – это своеобразная форма посвящения… А кто сказал, что посвящение должно разливаться истомой по всему телу?..

Сложившийся сюжет настойчивого завтра,
уже вплетён в сегодняшний прогон…

Я не заканчиваю мыслей. Законченных мыслей не бывает. Потому, что в процессе их формирования вовсю идёт построение логических цепочек, которые, как и всегда, ни к чему нужному не приведут.
Замечено… А к ненужному не надо…
 А посему будет лучше мысль оборвать… А уж закончит её для себя каждый сам…

Я стал старым. Мне уже тридцать.
Я смотрю на окружающее мельтешение людей и событий организованных, со снисходительной детской улыбкой почти полного непонимания.
Всё выглядит забавно. Но я уже давно не могу в ЭТОМ участвовать.
Хочу или нет – вопрос?
Но, что не могу, это точно. Мне скучно. И, видимо, это не гордыня.
Просто дать людям я ничего не могу. А то, что я могу взять у них, - мне не нужно.
Уход в себя продолжается, с некоторым, всё же, участием вовне…
Самое забавное, что мою сегодняшнюю оголтело ноющую грусть рассуждений, завтра поменяют на прямую противоположность…

В силу причин, известных одной Природе, или Программе, мне позволили более или менее сносно общаться только с самим собой.
Вы даже не представляете, как это здорово: подстраиваться не надо…
Кстати, молитва – это разговор с самим собой…

Тишина взорвётся рассветом,
утро молча вольётся в полдень.
И ресницы – два опахала,
горизонт пополам разорвут…
Ничего не случится конкретного.
Лишь на тёплой детской ладони
обозначится путь усталый,
по которому все идут…


Мир устроен таким образом, что информация распространяется мгновенно в том объёме, который мир в данное мгновение занимает.
В силу границ, которые создаёт сознание, мы не способны к восприятию скоростей информационного обмена, которых, на самом деле, и нет. Потому что абсолютной информацией заполнен весь объём Мироздания.
Другими словами, расстояние между вопросом и ответом равно нулю. Важно правильно задать его. Корректно.
Знания нужны для знания. С ними ничего делать не надо.
Всё уже сделано!!! Всё уже есть!!!…


Я всегда соблюдал принцип не утомления собой окружающих. До сих пор я не получал замечаний, что поступал не верно…
Молчание – золото, потому что непроизнесённая мысль сильнее слов. Потому что мысль, даже не рождённая прикосновением к тебе, уже производит действие, равное сути своей. Тогда как тяжеловесных слов набор, прилично от мысли отстающих, лишь эхом может быть…
Мысль – это воздух, слова – камни…


Пишется всегда о себе, говорится о себе. Информация всегда автобиографична, всегда повёрнута на себя, о чём бы не шла речь.
Мне кажется теорема Пифагора – это эпизод жизни математика.


Синдром предвосхищения Истины – это диагноз состояния…


Не верить друг другу надо. Это бессмысленно.
Не знать друг друга надо. Это не возможно.
Мы не знаем своей задачи Здесь. Никогда не узнаем задач других…
О чём же можно говорить? Только о погоде…

Мир проявляет в нас себя …

Уже через минуту после того, как я беру карандаш и пытаюсь реализовать мысль на бумаге, мне становится скучно и лениво продолжать начатое. Потому что Всё, на самом деле, очевидно…


Я не боюсь смерти.
Я не боюсь жизни.
Я даже не боюсь испугаться… Во всяком случае, мне так кажется. Да и с уверенностью говорить о виртуальном и непознаваемом я просто не стану.
Вообще говоря, сознание даруя нам ощущение слова уверенность, всё таки, рассчитывает, что подвох рано или поздно раскроет себя.
Тем, кому даровано хотя бы незначительное приближение к осознанию Происходящего, понятно, что это слово не из словаря здесь пребывающих. Оно подсунуто нам с единственной целью: сбить с толку, которого и так маловато…

Как нелепа бывает, на первый взгляд, комбинация шахматиста, результатом имеющая победу; так, даже на глубокий взгляд, хаос, организованный Творцом, результатом, наверняка, имеет нечто парадоксально-потрясающее…

Жаль, что я Никогда Ничего не узнаю, и в последнюю минуту, - а до неё продолжая сомневаться в печальном ходе событий, - окончательно пойму это…
Может показаться странным, но мы не узнаём всё больше и больше.
Это просто, а потому должно быть понятно…

В чём наше отличие?
Да в том, что мы видим по-разному одно и то же.
Один видит так, и пишет роман «Анна Каренина». Другой видит эдак, и пишет в газету скучную статью о том, как муж побил жену за измену.
Один видит задумчивую, улыбающуюся своим мыслям женщину и думает: «Ничего баба», а другой пишет Мадонну.
Вот и вся разница…

В 47 лет я стал мечтать.
Не помню, мечтал ли я в детстве, как все порядочные дети. Наверное, мечтал. Но недостаточно. А потому, видимо, навёрстываю в зрелом возрасте…
У каждого свои игры. У меня своя. Я играю в прикосновения. К чему не знаю сам. Догадываюсь слегка. Только и всего. Большая часть наших притязаний остаётся не сформулированной.
А ещё вечные сомнения. Нет поводов, чтобы они не возникали...
Вопросы, волнующие меня, ответов не имеют. Поэтому я их не ищу. Ответы приходят сами. Некоторое время они меня устраивают. Будто я способен реально оценить их глубину. Портом не устраивают. Потом всё начинается с начала, как будто ничего до этого и не было…

Мне ничего не нужно, потому что нужно Всё!

Летать, на самом деле, легко. И каждый умеет это делать. Абсолютно каждый.
У детей душа легка и легко управляема, потому и летать им проще. С возрастом тяжелее она не становится, просто лёгкости её лишают путы, навешиваемые на неё.
А заблуждаемся мы все в том, что хотим заставить тело полететь, что, видимо, так же возможно, но совершенно не необходимо. Если можно обойтись без такого неуклюжего «корабля».
Нам не дано летать постоянно. Нам дано летать в той части нашей жизни, которую мы называем сном. Что тоже совсем не плохо, поскольку, реальней сон или явь мы так и не знаем…


Я всё что-то пытаюсь объяснить себе и окружающим, и не могу.
Либо плохо объясняю, либо сам ещё не понял, что хочу сказать…
Я задаю вопросы…
Сам на них отвечаю. И вновь задаю. Те же самые. Потому что ответа не рождается. Старый - не верен, а нового пока нет. Иногда возникают новые вопросы, но с ними ещё труднее…
Мысль – это информационная «капля» пространства. А вернее то, как каждый из нас «каплю видит».
Бог видит «каплю», нами, всю целиком: изнутри и снаружи, из каждой точки пространства окружающего и внутреннего. Что совершенно не дано нам.
Каждый из нас видит «каплю» только из своей точки, из своих координат. Легко представить, что мы не видим практически ничего. Но ничто Всех рождает в сумме Мироздание – Бога, который видит каждую «каплю», нами, всю целиком и знает, получается, Всё.
Гениальность – дар видеть «каплю» или чувствовать мысль с разных точек, из разных систем координат. Иначе говоря, создать стереоскопический образ мысли…
От грубо-чувственного понимания действительности мы перешли к тонко-словесному, что угробило понимание окончательно…

Сознание от своего рулона открутило очередной, дабы не повлиять былыми стереотипами, чистый кусок для оценки происходящего…
Я понял, наконец-то, что БОГ ЕСТЬ. Возможно, то, что понял я, все давно знают, неважно, я это сделал «сам» и этот факт меня греет.
Понял для себя, разумеется. Потому что очередная интерпретация Вечного, вероятно, мало пошатнёт незыблемость предыдущих, а уж последнего наверняка.
Круг человеческих познаний ограничен во всех смыслах этого слова и, кроме того, подчёркивает свою геометрическую суть – плоскостную. Познания же претендующие на истинность, как минимум, представляют собой сферу, объём которой стремится к бесконечности. Соотношение этих двух познаний очевидно и равно: О к Бесконечности.
Так вот, разница Бесконечности и О, то есть истинных знаний и тех, которыми владеют люди и есть БОГ. Только, на самом деле, никакая математика не применима, потому что БОГ есть ВСЁ!

Видимо, всё же разумно не нарушать правил течения окружающей Жизни. И ни в коем случае не пересекать этого мутного потока, собой внося, возможно, ещё немного мути. Лучше всего, наверное, стоять на берегу одиноко и наблюдать. И не из боязни. Нет. Из невозможности течение изменить.
А повод для созерцания глубокого всегда найдётся…
Мне уже много... Но оттуда, изнутри себя, я смотрю на мир, может быть менее удивлённо, но по-прежнему теми же детскими наивными глазёнками. И это не огорчает меня нисколько…

Рождение и смерть – это уход и возврат.
Рождение и смерть – это посев и созревание, имеющие для Сущего неоценимое значение. Это кирпичи, из которых построено Мироздание. Это отображение (проекция) происходящего, для упрощения оценки Его, в Мир, построенный наложением трёх визуальных проекций и четырёх виртуальных, в результате имеющее копию Мира Первозданного.
Парадоксальное множество Миров, – это копия Мира единственного, созданное для абсолютной оценки Его…




Ф Р А Г М Е Н Т


Из подобных моментов, видимо, и состоит жизнь…
Изо всех остальных она состоит так же, только все остальные – это, скорее, паузы, чем моменты.
А жизнь, состоящая из пауз – это, в общем-то, то же жизнь, но какая-то другая. Условно - реальная.
Как жвачка…
Любой начинающий философ легко опровергнет предложенные измышления, поскольку только паузы, по его мнению, и могут составлять основу жизненного содержания, ибо освобождают собой пространство, занятое до того пустотой всепоглощающего, безысходного действия…
Опровергнет, и будет прав.
Правым останусь и я. Потому что правил Игры, в которую самозабвенно играют и первые и вторые, просто не существует. Вернее оно одно. Но мы, в силу эволюционно-усложнённого собственного восприятия, никогда не опустимся до его простоты. А, значит, для нас его нет…
В этом интрига Происходящего, о которой никто пока не подозревает. Потому что в результате отсутствующего спора с начинающим философом Никто Ниоткуда не выйдет и не огласит уверенным голосом вердикт по поводу: кто прав, а кто не совсем.
Удобно, кстати. Делай что хочешь. Но, в любом случае, судить о содеянном будешь только ты сам…
Потому что никто… не выйдет…
Ну, это просто…

И так, момент.
Побывал на концерте. Случайно.
Мне нравится музыка. Нравилась всегда. Меломан, про меня – это громко, но зато верно.
Правда, пауза между последним выходом в свет и очередным неприлична. А всё как-то повода не находилось. Да и в этот раз шёл целенаправленно, - рассчитывал в живую услышать композицию, которой, незадолго до этого, был заброшен в состояние острого, но недолгого полёта в Счастье.
Видимо, долгого, чтоб не угробить достигнутого равновесия, Никто Здесь не позволит…
Подобного состояния я в себе не припомню.
Словами Анчарова, - «тихий взрыв», иначе не скажешь.
Хотя, попробую.
После того, как впервые услышал эту композицию, я собирал себя по кускам и фрагментам, разбросанным довольно органично повсюду, и чуть было не слившимся с тонкой тканью Происходящего окончательно.
Состояние озноба, намешанное на возможности неосознанно ожидаемого Прихода, и одновременного лёгкого недоумения от неготовности и собственного несоответствия предложенному варианту чистого откровения.
 И слёзы… без перехода и подготовки.
Только я не плакал. Слёзы текли сами по себе, наполняли Радостью и чем-то ещё…
Что говорит о воздействии…
Пустота воздействовать не умеет…

Безусловно, слова несут общую энергетику рассказчика, но чувства, испытанного им, которое он и старается вылить на бумагу ровным слоем, не раскрывают даже приблизительно. Гениальных попыток не счесть. Не прекратят они себя и впредь, так и не став оригиналом. Да, даже не приблизившись, слегка хотя бы.
Только идеальное соответствие состояний, плюс какая-то чувственная тончайшая подстройка могут приблизить слушателя к рассказчику и наоборот, что невозможно в принципе, но мечту о редкой, случайной возможности подобного никто никогда не оставит. Ни тот, ни другой…

Зато Мечту услышать и увидеть повторное рождение Чуда смиренно оставил я, - в сегодняшний репертуар она не входила. И принялся терпеливо, подперев обречённо увядающую щёку, внимать предложенному музыкальному баналу, который тоннами, не щадя живота, ваял отечественный шоу-бизнес, и старательно нёс в народ.
Вернее, не нёс даже… выливал…
Известны случаи невсплытия…
Взамен, я ощутил довольно внятное и светлое чувство того, что та композиция никогда не окажется замусоленной СМИ, до отторжения, и останется жить во мне, как утренняя, чистая фантазия.
И хорошо, что не всё можно истрогать ушами, до неузнаваемости, и оно останется пребывать дальше, но как бы само по себе…

Подперев щёку, только в отличие от моей, цветущую и тугую, так же равнодушно внимала происходящему, моя случайная, временно-пространственная соседка.
Присутствие родственного успокаивало и вселяло надежду.
Надо сказать, наш ряд не вписывался в окружающее пространство своим спокойствием и уравновешенностью.
Как остров среди начинающего штормить моря.
Никто неожиданно не вскакивал с места, и не принимался размахивать фуфайкой или чем-то подобным.
Меня бы не смутил любой расклад. И даже, если бы весь ряд вдруг стал по-хорошему беситься: рвать одежду на себе и крушить мебель, я, сложив спокойные руки на коленях, тихонечко сидел бы среди этого всего.
Вот такой вот я. И ничего с этим уже не поделать давно. Да, верно, и не стоит…
Не дано мне помыкать телом своим всякий раз, как начинает этого требовать окружение, балансируя на грани потери рассудка или беспамятства.
Может всё оно на самом деле и иначе обстоит, но видится мне именно таковым, а обратным не видится.
А кроме всего живёт во мне странное ощущение того, что вместе со мной, за тем, что происходит со мной, наблюдает Кто-то ещё, который интеллигентно не лезет с поучениями всякий раз, но мимику лица которого я воспринимаю как оценку своему присутствию Здесь.
Что можно ещё говорить, если мой «напарник» испытывает чувство неловкости даже от не совсем понятного поведения среды, в которой я пребываю, не говоря уже обо мне самом, хотя приставлен ко мне.
И потом, гармония – это не тогда, когда все разом встают и начинают орать, размахивая руками и выпучив глаза до их окончательного вылезания. А тогда, в основном, когда часть толпы, пусть незначительная, молча уравновешивает буйство происходящее…

Мы, с соседкой, довольно синхронно меняли щёки. Чтобы руки, подпирающие, не затекли, а щёки не одеревенели.
Но ощущение того, что продолжаться долго наше обоюдное уныние не могло, меня не оставляло. Процесс, который длит себя, ничего не меняя в своём содержании, на самом деле меняет его, на свою противоположность. Но скрыто. И, как правило, резко.
Так оно и случилось.
Соседка, - девушка внешне, до определённой степени, утончённая, а посему вероятно даже посещающая симфонические утренники по пятницам, и не совсем вписывающаяся вместе со мной в формат творящегося шоу, вдруг, в момент наивысшей концентрации вульгара, понёсшегося в зал со сцены мощной волной, и, заставившей многих пригнуться, неожиданно задёргалась в конвульсиях, впадая на глазах в состояние, которого с трепетом ждала давно…

Я пожал плечами.
И этот день не принёс мне открытий новых. Всё было на своих местах, и поражать никого и ничем не собиралось.
И хорошо, что так. Будь иначе, я удивился бы сильно, да в удивленье этом и пребывал поныне, что в планы Происходящего, похоже, не входит пока...




Э Т О

Смысл египетской пирамиды в том состоит, что она просто должна быть. Причём, именно там, где уже давно есть… Причём, непременно…
Иначе теряется Суть…

Слово – Суть…
Понять ЭТО – не возможно. Ухватиться не за что. Многозначность ускользающих знаков не даёт…
Чем длиннее фраза, тем недоступнее содержание.
«Краткость – сестра таланта», - не банал.
 ПРОГРАММИСТ, одним Словом всего, создал ПРОГРАММУ. Что ЭТО за Слово? Что есть Слово, вообще? Знает ли Всё ЭТО сам ПРОГРАММИСТ? Или и ОН, и поныне пребывает в вечной погоне за ускользающей Сутью, организованной ИМ САМИМ ?..

А давайте попробуем.
ЭТО происходит всегда…
Можно короче: ЭТО происходит…
Можно ещё короче: ЭТО…

Поверьте, это не попытка обратить высокое Ваше внимание на «недоступную» гениальность возникшей краткости.

И другого слова не подобрать. Потому, что это – гениальное слово само по себе. Потому что его можно не продолжать. Просто указать взглядом…
ЭТО…
И ОНО возникает… Что-то всегда возникает. Потому, что уже есть…

Первая подсказка была под рукой, - жена вышла из дома с разными перчатками.
Нет, не с левой и правой, а от разных пар.
Хорошо, не успела одеть…
Мне бы это показалось забавным. Другому – неприемлемым. И так далее… Жена просто захотела вернуться и привести гардероб в порядок. Но не стала – приметы, там, суеверия всякие и пр.
Кстати, приметы – это банальные подсказки, которые нужно просто принимать во внимание… Не раздумывая… Если задумался, всё – не поможет…
Поехали…
Сразу заговорили. Взахлёб, и перебивая друг друга. Как будто до этого год молчали. Ну, или час целый…
Потому, что то, что говорит каждый намного важнее всего остального. И это нормально. К тому же молчание обладает невидимой тяжестью, которую никто не хочет нести…
Разговор был о пустом. А что полное? Ответа я никогда не нахожу. Пока не нахожу в очередной раз – пропускаю содержание очередной темы. И так всегда. Сколько же я всего пропустил … И хорошо… То, что действительно необходимо, - застрянет в подсознании. Или где-нибудь ещё…

А день, будто заранее расписан. Но как-то эскизно… И каждый, чтобы лучше рассмотреть детали, пододвигает к себе и сценарий заодно. Но Это ничего не меняет. И ничего кроме участия не даёт…
И проступает…

Оформляли кредит на машину.
После недолгих консультаций приступили к бумагам. Суть которых, прежняя – истребление леса…
Через полчаса выяснилось:
- Ничего не получается… На нас не оформляют. Давай на тебя?
Это сказано мне. Времени для раздумий нет.
- В принципе я против, - промямлил я, - но поскольку аргументов нет, - про перчатки я не стал говорить, - держите, - и протянул водительские права.
Других документов не оказалось…
С документами, справками, квитанциями и прочими носителями недоверия друг к другу у меня старые, выверенные, холодные отношения, - я не приемлю, организованного и бурного потока бумаг, ставшего однажды неуправляемым.
Но, поскольку таких, как я немного, а цивилизация вынуждена развиваться в направлении ей неведомом, я молча стою в сторонке, и мирно наблюдаю бумажное буйство. Единственное чувство, которое владеет мной при виде этого потока - сожаление…
Отвлёкся…

Можно было легко догадаться, что с водительскими правами, банки дел не имеют. Так повелось. И правильно. С тех пор, как первые книгопечатники показали возможности своей дивной машины, дело пошло. Причём, в направлениях самых невероятных. И если подделать паспорт, ни в какие времена, труда не составляло, что подвергало кредиторов определённому риску, то про водительские права, в данном контексте, вообще смешно говорить …

Подсказки сыпались одна за другой. Ненавязчиво вплетая себя в ткань проступающего дня. Они были повсюду. Под ногами, в карманах… Висели в воздухе… Говорили знакомыми голосами дикторов и просто знакомых…
 И ничего! Никто не обращал на них никакого внимания…
Так было всегда…
Исключений – немного..

Дальше всё закружилось ещё быстрее.
Карусель, на которую мы неосмотрительно взгромоздились, в результате оказалась сломанной нами же…
Из-за равно возросшей скорости прокрутки сюжета, я пропускал событий больше, чем обычно. А обычно я рассеян и мало, что замечаю. Так, что представленное Вам – малая доля того, что имело место быть на самом деле…

Инициаторов действа было двое: Евтихий и Клавдия.
Имена вымышлены, но отражают свет событий лучше, чем настоящие. Хотя и настоящие, с отражением справились бы неплохо…
Авторский каприз…

После прокола с «правами» мне было предложено вернуться домой, взять паспорт и действия возобновить.
Воздуха для ответа мне не хватило. То же самое, что «в зобу дыханье спёрло». Но я справился, и сказал «нет».
Прошла судорога обиды…
И продолжение сюжета от скорости событий стало вовсе невнятным. А раз невнятным, то и пялиться на него - делом напрасным? Мы с женой и не стали, а убрались подобру восвояси.
Инициаторы же, в поисках способов продолжения забав бесконечного дня, понеслись по ухабам происходящего далее…
Чуть не забыл… Клавдия – дочь жены, Евтихий, соответственно, - зять… Все свои…

Вскоре в сценарий оказались вживлены ещё с десяток персонажей. Причём, на живую нитку. Не считая служащих банка, страховой компании, МЧС, и психоневрологического диспансера.
Преувеличений здесь нет. Как нет и фантазий автора неуёмных. Просто развитие сюжета потребовало параллельного участия дополнительного люда.
Всё связано на самом деле…
Вот они и возникли. Параллели…
Когда раздосадованные Евтихий и Клавдия вынужденно вернулись домой, то сразу сломали ключ в замке входной двери, в связи с чем, тут же обратились к услугам МЧС.
Других вариантов и параллелей не возникло…
День на дворе был, как известно, выходной и в МЧС не хватало не только разъездных машин, но и телефонных линий для решения вопросов более значительного свойства…
Промучившись минут сорок с вызовом, наши герои изловчились, вытащили застрявший ключ сами и ворвались в жилище…
Чуть свет покинув дом, чтоб день успеть прожить, и, разумеется, не успевая, (кстати, когда спешишь – всегда опаздываешь) вернулись они под стылый кров. Ненадолго. Посреди крова сидел ребёнок и молча хотел кушать.
Встрече были рады обе стороны. На большее времени не было. Накормленный ребёнок так ничего и не понял…

Я сам периодически ничего не понимаю…
А Вы?..

…По поводу вопроса, откуда в человеческом теле берётся столько энергии, человек сам всячески недоумевает. И только вечером, придя в себя немного, осознаёт, что что-то здесь не так…

Следующим героем дня, по версии всё того же Евтихия, должен был стать отец Клавдии, машины никогда не имевший и участвовать в автомобильных подвигах на российских просторах не собирающийся, но в силу известных обстоятельств вынужденный принять участие в заявленном проекте.
По российским же законам, для покупки машины в кредит, ему требовалась справка псих диспансера.
 Диспансер в субботу, согласно правил внутреннего распорядка, не работал…

В наборе подсказок оставались одна или две. Запасные…

Задействовали брата Евтихия.
У того, на беду, оказались неясности с разводом. Что так же учитывалось банком.
Пока выяснялись обстоятельства, уже имеющие место и бесконечно складывающиеся, день потихоньку уставал от суматохи в нём организованной и от организаторов заодно…
Ещё чуть-чуть и он – день, просто бы рухнул, раздавленный, к своим же ногам. Но… из последних сил удержался. Ему самому хотелось всё досмотреть…
После сбора всего необходимого и предоставления человека со всем этим, брата Евтихия – Евлампия, возник очередной казус, разрешение коего в сегодняшний день уже никак не укладывалось…
Не успевало…

Ф-у-у-у-х…
Посреди этого бешеного танца желаний, наконец промелькнуло жалкое подобие возможной паузы, на которую никто, естественно, внимания не обратил и отмахнулся даже нервно.
 Позвонила подруга Клавдии и напросилась на плачь в клавдину жилетку.
Клавдия с умилением равным участию отговорилась, что её нет дома, но сказала, что душой в той самой жилетке она всегда с подругой…

Нет, ещё не всё. Не угадали. Это было началом продолжения…

Вечером подруги всё-таки встретились, и, наплакавшись вволю, поведали друг другу каждая - своё.
У подруги были неразрешимые проблемы личного характера, ожидающие своего разрешения. А у кого их не было? И кто обещал сплошную радость в жизни?..
 
Самое забавное, что никому не приходило в голову безучастно оставить проблемы, и просто понаблюдать за тем, что станет происходить…
Авторская отсебятина…

Узнав же о проблемах Клавдии, подруга легко предложила немалые деньги – в долг, и совет не морочиться с кредитом - бесплатно…
А через полчаса позвонил Евлампий и предложил покупке машины и партнёрству с банком - альтернативный вариант – подержанную приличную иномарку.
Денег, которые набирались вместе с подругиными, хватало на альтернативу и даже на организацию радости по этому и заодно другим поводам…

Я умышленно опустил содержание диалогов, сопровождавших организованное буйство, в виду того, что заметной изящности повествованию они бы особенно не придали. На мой взгляд. А поскольку писано всё это моей рукой, то и взгляд, вписанный в эти строчки, так же мой. Так что не взыщите.
И приятного чтения Вам… Или любого другого…

Я не даю событиям оценок вольных, дабы не сбить фокуса восприятия. Что, на мой взгляд, нарушит индивидуальность видения…
А ЭТОГО случиться не должно…


Эпилог.
По прошествии ряда лет, с вышеизложенным случайно ознакомилась дочь Клавдии и Евтихия – Люся…
Ну, та, что некормленой осталась…
- Это про моих, - сказала она без сомнения…

ВСЁ…
 



БОЛТОВНЯ…

Что есть - хорошо? Что – плохо?
Что есть - нормально, что - ненормально?
Что есть - добро и что – зло?
Ну и так далее… ??? Наверняка, все знают, а я – нет… и мне неуютно от этого незнания…

Развитие (предложенное Вечностью, как Вариант Изменения ВСЕГО) сообщило очередной цивилизации некое произвольное направление, атрибутами которого однажды стали нормы состояния, поведения и прочих реакций на окружающий мир. Или на Происходящее. Которые не закрепились коллективным сознанием, в силу индивидуальности его составляющих, а приобрели свойства свободно блуждающего радикала – непостоянного и изменчивого в любую сторону в зависимости от обстоятельств…
Сложился некий, - почти (почему почти, да потому, что сформулировать до конца никогда ничего нельзя, потому, что конца ни у чего нет…) сформулированный стереотип поведения с попытками морального ограничения пиков этого самого поведения, но не удаляющих эти пики совсем, ввиду невозможности, а как бы подрезающих. Ну, или подравнивающих. То есть явил себя миру так называемый «моральный кодекс», параграфы которого никогда и никем исполнены не были даже приблизительно… Разве что учтены – приняты к сведению…
И это нормально…
Миром правит парадокс – невозможная возможность… или возможность невозможного…
Понять Происходящее – это обрести способность видения ЕГО через призму выстроенных противоречий и взаимоисключений… Что, возможно, удаётся пока Тому только, кого мы именуем до сего дня непонятным словом -БОГ… Видя метания наши от одного к другому, от добра к злу и обратно, от плохого к хорошему и наоборот, ОН устал исправлять наши ошибки и придумал ГАРМОНИЮ, которая и стала за всем этим ненавязчиво присматривать… Результат изменений любых с тех пор стал носить необратимый характер неизменности результата. Или – НОЛЬ… Зато ОН добился главного: в границах ГАРМОНИИ стало возможным всё, что угодно… и даже невозможное…
Действие рождало противодействие… Энергия никуда не исчезала, а только превращалась…
Зато борьба противоположного… и невозможность окончательного разъединения, выглядели забавно и пробуждали интерес к продолжению… бесконечность которого периодически взрывалась утомлённой прихотью…
И никогда не понятно было – почему порой доброта наказуема, а зло – нет?…
А ГАРМОНИИ было попросту наплевать – добро происходит или зло, - она смиренно уравновешивала изменение любое… только и всего… И исправлению подлежало ВСЁ, если ОНО нарушало равновесие… Последнее соблюсти невозможно, ввиду тонкости его структур… Это если даже знать об этом… А если не знать? Так что всегда происходит завал в ту или иную сторону…
Попробуйте ничего не делать, ну, то есть оставить НОЛЬ в покое нераздробленности – увидите: с ним ничего не произойдёт – ни плохого, ни, тем более, хорошего… Он останется самим собой… Но сие НИКОМУ не интересно, похоже… (Никому – не имеется ввиду нас с вами.)
Абсолют Одного всегда равен Абсолюту Противоположного. Иначе нельзя… Качели Бытия по-прежнему до безобразия исправны…
И ещё… Носитель Того или Другого (имеется ввиду добра или зла…) редко подозревает о знаке деяний своих, результат которых так же от него сокрыт… потому что иначе возникли бы мятущиеся сомнения…
Инициировать взрыв зла может только чья-то неизлечимая тоска по доброте… и наоборот…
В связи с чем, интересно вот что: Что за такой застой утомительного счастья имел место, что инициировал паренька - Гитлера… который в общем-то и ни причём, возможно, вовсе, а просто оказался в ту пору назначен Бичом Божьим… ну, роль такая выпала ему… и он по-честному отыграл её… до конца?
???
Кстати, чтобы сильно (или слабо, что в принципе – одно) не повлиять на Происходящее, - в финале рассуждений любых надобно (хорошо бы) приходить (возвращаться) к началу этих самых рассуждений… Иначе не избежать безумства возможных корректировок… постижение сути которых так же бесполезно, как и всё прочее…

Надеюсь, что несильно раскачал КАЧЕЛИ…




П Е Н А


Майская, праздничная разнузданность гипнотизировала привычным однообразием и остатками вялой энергетики.
Розовые пузыри повседневности, вопреки известным, скучным законам, появлялись из ничего, слегка раздувались, имитируя радость процесса присутствия, и не менее радостно и неистово лопались, уступая место и жизнь следующим.
Пена...
Всё было как всегда. И даже, как всегдее...

Давно дожевав тугие пирожки молодости, изрядно оценив своеобразие выпечки зрелого возраста, я уверенно подбирался к куличу с настораживающим, по периметру нанесённым смелой рукой, названием – «старость». И можно было на этой узенькой, единственной дорожке испытывать любые чувства ко Всему вообще, а к старости в частности, или не испытывать их вовсе, и вдобавок совершенно не испытывать чувства голода, или тщательно скрывать его, но в самый неподходящий момент кусок кулича всё равно оказывался во рту, и угощенье, как не странно, приходилось по вкусу. А как иначе? Иначе никому так и не довелось бы поиграть в последнюю свою игру, в которой ещё никто никогда не выигрывал, но которой никто, увы, и не избежал.
Любой процесс не может проистекать бесконечно долго, не меняя параметров, или вовсе не меняясь на свою противоположность.
Однообразие – это часть программы, это крайние точки колебания маятника, обусловливающие сам процесс колебания, это нависшая пауза перед красивым ходом, ну или просто ходом.

Я не люблю телевизор.
Или не так. Я терплю телевизор. Я особенно терплю помпезное шоу ГАлкина «Кто хочет стать миллионером?», помпезность которого заключена в неистребимом желании ведущего, выглядеть значительнее и умнее, чем есть основания и повод для этого.
В тот день моё терпение было посрамлено.
Некоторое время я действительно вяло боролся с почти животным желанием (чтобы ни говорили досужие атеисты, практически всегда, где-то совсем рядом, присутствует Нечто, Что либо подводит настырно к необходимости Участия, либо отводит в сторону) насладиться вышеупомянутым шоу, но так и не найдя сил для продолжения борьбы или по лени природной, смиренно включил вещатель и нарвался на ...подарок.
Парень, честь задавать вопросы которому имел сам ГАлкин, был откровенен, как библия…
 Рыжий, ясноглазый, наивный – он не соизмерял элементов происходящего никоим образом. Или наоборот соизмерял, но по-своему. А потому вёл себя в высшей степени непринуждённо и естественно. Вести себя подобным образом может только БОГ.
Происходящее в студии воспринималось даже слегка неправдоподобным. Будто бы организованным специально. И в этом неправдоподобии было столько прелести, музыки и стихов одновременно, что я задохнулся.
 Очередной вопрос откровенно не соответствовал своей денежной обёртке в 16 тыс., и был явно рассчитан на праздничное отсутствие зрителей у экранов, то есть на отсутствие оценки извне, и нёс в себе безукоризненную актуальность, граничащую с глупостью.
Некий утомлённый редактор спрашивал голосом ГАлкина: «кто же в настоящий момент имеет практически недоступное удовольствие быть председателем Российского правительства?»
И ответов как всегда было четыре: Кириенко – Степашин – Черномырдин – Касьянов.
КАКОВО?
На дворе май 2003 – го, - пик политизации страны…
Я шарахаюсь от политики… Газет практически не читаю… Но председателя даже я знал…
Рука потянулась к пульту. В данной ситуации передача «помогите Телеку» могла представлять больший интеллектуальный интерес и нести большую познавательную пользу. Но Что-то и на этот раз руку остановило.
Рыжий парень (крупный план) даже думать не стал. Он просто сказал: не знаю. И всё!
Он даже не попытался.
ГАлкин (крупный план) сразу понял, что не всё потеряно, что есть люди, обладающие куда более скромными способностями и знаниями, чем известные всея Руси, - его личные.
Но на всякий случай ГАлкин всё-таки переспросил.
Нет, рыжий, в самом деле, не знал.
. . . . . .

- Ну, хорошо, - произнёс ГАлкин, - но уж председателя-то центробанка Вы знать должны, Вы же экономист?
 Вопрос был риторическим, некоторым образом попутным, и к игре отношения не имел. Но председателя центробанка рыжий так же не знал.
- Зато я знаю председателя Воронежского коммерческого банка, - ответствовал рыжий. Похоже, он обретался в этой сфере.
ВСЁ!
Что почувствовали в этот момент все, кто наблюдал происходящее на глазах телевизионное чудо, я судить не берусь. Лично я испытал восторг, граничащий с началом хорошего, доброго безумия. На моих глазах выступили слёзы. Причём, реакция была мгновенной. Раз и всё!
Есть ситуации, которые приходится так или иначе предавать логической оценке, ну или, для пущей надёжности, подгонять под базу личного или любого другого опыта. В этой, ничего подобного не было. Кисель стал коктейлем. Уныние сменилось восторгом. Ну и так далее.
«Мне лень ходить за красотой, она повсюду...»
Возможно, он вообще был один такой, этот рыжий воронежский парень, возможно, нет.
Давших произошедшему оценку, подобную моей, похоже, вовсе не было в природе. Возможно, сыграло роль то, что я так же был родом из Воронежа, и мы были однокоренными.
 Всё, я не собираюсь гадать более.
Что со мной творилось? Я впервые видел, слышал и чувствовал человека, которому не было дела до пены, покрывшей толстой, пористой шапкой бульон, в котором варилось наше измученное, но неведомым пока образом сохраняющее подозрительную бодрость, общество. Этот человек не знал и не стремился знать того, что ему было не нужным, и без чего он уверенно нёс себя по жизни и ощущал в ней. Не подозревая, Он весьма трогательно ломал негласные стереотипы общества и не возводил на руинах ничего, потому что это было никому не нужно. И в первую очередь – ему самому. Он не стремился соответствовать тому, чему соответствовать было совсем не обязательно…
К сожалению, мне не дана способность выражать мысли в полном и неисчерпаемом их объёме. Есть так же ощущение, что этой способностью не обладает никто, а вся разница заключена в Кем-то настроенной шкале восприятия и трансформации воспринятого на бумагу или в слово. Музыку или живопись... Список наших возможностей неисчерпаем. Но нам по-прежнему не дано исчерпать хотя бы один пункт этого списка.
Любой ответ верен только в то мгновение, в котором прозвучал. Уже в следующее - всё незаметно поменялось местами и ответ вновь под вопросом...
И ещё.
Если б только дано было нам, видеть или чувствовать (что одно и есть) внутреннее содержание или суть природную друг друга, если б только на миг было позволено нам это, - мы бы тотчас замерли все от возникшей взаимной нежности, поразились открывшейся красоте, да такими и пребывали бы до скончания.
Наша Душа – это картина, написанная, в виде определённой информации, космическими энергиями на полотне безграничной Вселенной и включающая в себя Её всю со всеми оттенками и нюансами.
Сущностная наша основа, призванная продлевать Красоту и Вечность, компенсируется законами Космоса физическим несовершенством нашим, которое приглушает качества, рождающие идеал и приземляет нашу оболочку и возможно трансформирует заодно Душу в состояние ей противоположное.
Вечная же борьба противоположного, рождающая процесс Бытия и развитие Его, нескончаемы...




«Р О М А Ш К А»

Цивилизация даёт направление… Затем отмашку… Затем все срываются с места… Лица претендентов слизывает гримаса страха и вожделения, взорванная изнутри индивидуальностью, и таящая массу оттенков.
Засмотреться можно…
И только один всё никак не может вспомнить, как и откуда попал сюда. И пока длится удивление, столб стартовой пыли повисает над местом выстрела. То есть отмашки.
Один - это я…
Я молча разворачиваюсь в противоположную топоту сторону. И сразу нахожу свою собаку, с которой вышел гулять. И мы вместе бредём дальше. Без цели. Значит, развернулся я правильно. Всё постепенно возвращается на свои места, и становится более или менее понятным.
Ну, кроме того, откуда и как…
Собака слепа от старости, я – незряч от непонимания. Сколько себя помню, - это моя отличительная черта.
Но нам хорошо. Ей потому, что она привыкла, и потому, что не знает, что есть плохо. Мне – просто так…

Вчера я написал объявление. Я редко пишу объявления. К слову сказать, это было второе за всю жизнь. Мне всегда становится скучно, когда нужно кого-то в чём-то убеждать и заинтересовывать. Первое я создал, когда нужно было продать мою книжку.
И тем не менее очередное объявление гласило:
«Желающим насладиться недолгим космическим путешествием (долгие меня утомляют, и я могу допустить навигационную ошибку: вернуться не Туда) в пределах Солнечной Системы, просьба сегодня собраться в городском парке у сломанного аттракциона «Ромашка», в 20,00. Путешествие бесплатное. С собой ничего лишнего не брать…»
Пояснительных скобок, разумеется, в объявлении не было. Но, это я так…
Когда объявления в количестве 7 шт. были расклеены, я слегка насторожился. А что, если придут 200 человек, - разгорячился я. Хотя, нехитрая технология численность участников не ограничивала. Просто любая толпа всегда настораживает, и делает границы разумности прозрачными.
Держу пари, Вы догадались… Никто не пришёл вообще. Даже из любопытства. Просто в тот день, мимо «Ромашки», в течение сорока минут никто не прошёл даже из любопытства…
Может, никто объявлений не видел?
Может… А если… Это я пытался оправдаться перед собой…
Видели. И читали даже. Это я потом узнал…
Мне достался великий Дар – никто не понимает меня. Хотя, носим один язык…
- Тяжело?
- Не знаю. Видимо, я просто привык…

В следующий раз я предложил людям воду для авто. Вместо бензина. (В формате объявления, конечно). Не водопроводную, разумеется. Другую.
Как-то мне пришла в голову забавная мысль, позволившая методом нехитрых манипуляций получать вполне приличное топливо из обычной воды. Кстати, можно из чего угодно.
Представляете, заправил утром машину из старого молочного бидончика и на неделю. Забыл сказать. Трёх литров хватало на пятьсот километров и омыватель.
На этот раз объявление не только прочитали. Я обрадовался, когда зашли двое ребят, с моим объявлением в руках, и предложили, не вникая в суть дела, не валять дурака. Строго так. Ну, Вы знаете…

Поживите нормально в таких условиях…
Так что Чудес никаких не бывает. Их не разрешают забубённые, скучные и алчные люди…
Просто не разрешают…
Им кажется, что они имеют на это право…

А космос я посещаю один. Как и раньше. Вчера закончил облёт соседней галактики…
Везде одно и то же…
Впечатлениями публично не делюсь. Ну, разве что в виде снов. И то – со своими.
А машину заправляю в закрытом изнутри гараже. Кстати, она почему-то и ломаться перестала.
Правда на днях, неожиданно сосед поинтересовался:
- Ты на каком бензине ездишь? – С ухмылкой спросил он. – Она у тебя совсем бензином не пахнет.
Об этом я как-то не подумал. Всего ведь не предусмотришь.
Наверное, я побледнел.
Я всегда бледнею, когда не готов…




Т А К …


Я летал всегда. Могу и сейчас…
Просто однажды у меня забрали Всё Это… ну, саму возможность летать. Прямо тогда я и не смог уже полететь.
Из меня вытащили способности к навигации и управлению полётом…
Меня прибили к Земле. Приземлили. Пригвоздили… Хотел привычно полететь, и не смог…
Наверное, я испытал боль. Не помню…
Заодно у меня закрыли память. Забрать совсем не смогли, - закрыли. Прикрыли, вернее. Потому, что периодически оттуда вываливаются такие куски, что дух захватывает…
Осталось бесконечное воспоминание неосуществимого возврата к Истоку, в котором вот пребывает Всё, помноженное на спираль восхождения к Недосягаемому. Но начало - Там. А значит, Там, вот именно, – Всё. Потому, что не будь Начала – не было бы Продолжения… Хотя, на самом деле, всё едино… Просто Там работают другие принципы, умом не постижимые, а, значит, - безумные…
Полёт – это лишь часть Всего, по статусу равная всем остальным частям. Потому, что статуса, скорее всего, просто нет. Потому, что выделить из Целого ничего нельзя, - Гармония нарушится…
Те боль и память Всего, живут во мне и сейчас, и вернуть их не просто. Их трудно поднять из глубин мрака, в который помещены они.
Дело в другом. Информацию (любую) скрыть не возможно. Она, даже самая незначительная, – необходима, а значит, вечна. Мы просто не знаем координат ЕЁ. То есть адреса… А она – не знает, что нужна нам, или знает, но мы никак не можем убедить её в этом…
И я хочу вылечить ту старую боль.
Я хочу вернуть себе, а может быть и всем то, что в нас есть изначально…

Но…
Всегда находится тот, кто о полётах вообще ничего не знает, но при этом ощущает себя «диспетчером».
Всегда находится тот, кто «знает» цену Всему и легко Всему ставит собственные оценки.
Этот Кто-то даже знает место БОГА в своей жизни (не наоборот), и место это чуть ниже его собственного. Разумеется, согласно его личной шкале…
Такова природа вещей.

Создав большое и малое, хорошее и плохое Природа оставила свободу представления каждым своей противоположности и своего места в Среде.
Что из этих представлений рождается, более или менее уже известно…
И снисходительная улыбка на Божьих устах – ответом…

Во всех мирах живущих и нарождающихся, имеет место быть, сказанное выше.
Есть Сущности описанные и в мире физическом, и это они решают, что Здесь «плохо», а что «хорошо». Что можно, а что нельзя… Но после их ухода оказывается, что жили не вперёд, а назад.
Но их присутствие Здесь необходимо… Иначе бы мы так и не узнали, что «из тупика выход один – назад»…
По сути, мы никуда и не идём… Мы всё время возвращаемся. Из тупика…

Кстати, дети растут не потому, что летают во сне, а совершенно по другим причинам, а вот летают они, потому что могут делать это и делают, но забыли как... А во сне вспоминают. И даже не так. Если во сне человек просто летает, значит, и вспоминать не о чем. Значит, это умение…
Обыкновенное…

А сейчас я вот, о чём подумал. И это относится к измышлениям, как представленным здесь, так и ко всем прочим уже человечеству известным…
Иносказательность, присущая людям, не что иное есть, как форма невозможности выражения чувств иным образом, а не какие-то там уловки обогнуть что-либо или напустить мистического туману… Я не говорю про басни… Я говорю про то, что выражение чувств или мыслей, суть которых одно, не возможны, кроме как на чувственном уровне, общение на котором нам по–прежнему не доступно…
И похоже ВСЕМ…




У Ч А С Т И Е


Вчера был понедельник.
Сегодня – пятница.
Вчера я родился…
Сегодня мне 50-т…

Произошедшее между вчера и сегодня - в архиве… Впрочем, кое-что, в виде образных открыток, мне периодически показывают, предоставляя возможность понедоумевать над содержанием подсказки или фантазии архивариуса.
Непроходящее ощущение навязанной Игры периодически доводит до исступления…
Выйти нельзя, - это Условие. Возврат будет жёстким и только усложнит прерванный Путь, который придётся пройти вновь и с самого начала…
О правах, в схеме сказанного, рассуждать смешно.
Остаётся выбор между предлагаемыми вариантами, которые оба устраивают режиссёра…

Всё Это про меня, на грани неполного осознания…
В принципе, это про Всех… и без граней…

Кто я такой?
Кстати, за пятьдесят лет я так и не получил ни одного приличного ответа на этот вопрос. Да чего там, даже неприличного не получил. Не сложилось.
Самому же ответить на него или познать себя не удалось… Не смотря на лёгкость наставления.
Взамен получил много чего, что в совокупности до сих пор так и не сложилось в более или менее внятную Картину, а являет собой лишь жалкие, неуверенные мазки…
«В человеке Всё должно быть прекрасно…», - симпатичный банал, лежащий над поверхностью Происходящего и даже не помышляющий коснуться его когда-либо. А приоритеты расставлены либо мимоходом, либо автор не понимал, о чём речь ведёт, поскольку душу на третье место определил. А раз так, то про мысли в контексте забавной фразы и вовсе говорить смешно и нелепо…
Любое описание, а тем более словесное – это включение физики, с одновременным выключением всего остального…

Если Вас не коробит расхожее сравнение, простота идеи походила на бред. Если коробит, всё равно походила…

Решение содержит себя в простоте оценок ситуации, а ещё - в простоте взгляда на проблему… Что всегда организовано как раз наоборот…
Кстати, параметры простого и сложного умышленно перепутаны. Причём, изначально… И до сложного оказалось нелегко, но возможно, до простого – просто НИКАК.

Отвлёкся. Литературоведы это называют отступлением.
А это всего лишь моя манера такая, – путать начало с концом, и отступать, по большей части не литературно и когда придётся…

Простота идеи пыталась соответствовать принципам Гармонии или Баланса Сущего, согласно которым исключить из всего Предложенного Ничего просто так нельзя. Потому что тогда нарушится Баланс. А это не возможно.
Но оказалось, что возможен сдвиг компонентов Баланса относительно друг друга… И не только возможен, а – поощряется. Потому что результата в себе так же не содержит… Не смотря на предоставленное участие…
Попыток сему во все времена было великое множество. Причём, настырных… Результатов, как Вы догадались, – ни одного… Даже минимального…
Похоже, есть области Прикосновений, представляющие собой чистую теорию. То есть уровень банального ТРЁПА…

Это на объяснение выводов (решений) уходят часы, дни… Иногда годы. Само решение (вывод) происходит мгновенно. Раз и всё. Как щелчок выключателя… И казалось бы чего ещё-то? Всё и так ясно… Но нет. Следующий этап – посвящение масс, или публикация.
На что и уходят часы, дни…
И ничего с этим не поделать…

СМИ, наряду с правоохранительными органами, проблему смертной казни муссировали всегда, поочерёдно предавая забвению, или вытаскивая на Свет Божий…
Обыватель не отставал. Единого мнения не рождалось. Принцип Баланса привычно сводил усилия и результаты к нулю.
Ведь Идеальная Гармония – это когда любых противоположных компонентов поровну. А не идеальной Гармонии просто не бывает, поверьте…
Результат всегда – Ноль. Ничто.
ЗЕРО…
И знаете почему? Потому что «управлять» Происходящим отсюда скорее невозможно, чем сложно…

Результат являет общую картину. А что творится в слоях Её мазков, известно одному…
Впрочем, кого волнует содержание мазков, тот и занимается их ВЕЧНЫМ исследованием…
А многовековая история, имеющей место быть цивилизации, проблему казни привычно не решила и ответов, стало быть, никаких не дала. (И не даст.) А всё согласно тому же принципу Гармонии…
Нарушить Баланс не позволят, но попыток сдвинуть, если те не нарушат принципов Мироустройства, тормозить, возможно, не станут. По крайней мере, позволив мысль (то же, что подарив) про Это, всегда интересно дождаться и взглянуть на результаты осмысления…

Итак! Мазок.
А Казнить никого и не надо!
Казнь, по сути, - месть, сама по себе, вопросов наказания не решает, а лишь несёт недолгое чувство удовлетворения мстящему, которое позднее меняет себя на противоположное, разъедающее изнутри. И разрывающее, в конце концов. Если повезёт…
Совесть…
То же самое, но из соседней точки… Казнь – всегда месть. Месть всегда обратима, потому что направлена на разрушение Гармонии. И, если это понимать, дожидаться корректировки – не стоит. Потому что никогда не известно, чем всё закончится…
А по сему можно предложить претендентам на казнь, нечто мести обратное, - максимально комфортные условия для возможной оценки ими содеянного. Или не оценки… Как хотят. Только и всего. В связи с чем, инициаторов порока нужно погрузить в чрево самого порока. По максимуму… И не мешать наслажденью пребывания в нём.
 Месть всегда подразумевает модульную равнозначность вектора обратного воздействия. То есть, умерщвление жертвы подразумевает лишение жизни исполнителя. К которому тот, как к неизбежной корректировке поступка, не соответствующего библейским канонам, интуитивно готов. Как это не странно…
В связи с чем, вместо казни, в качестве наказания предлагается… ЖИЗНЬ?

Жизнь – это всего лишь Присутствие. А Присутствие может иметь вариантов великое множество…

…Остров был как остров. Только, в крайне неуютном отдалении от известных воздушных и судоходных путей.
В чём и был основной расчёт.
Кроме того, известная статистика за последние пятьдесят лет отклоняла какие-либо притязания на этот кусок суши. Он был ничей. Потому что никому был не нужен…
Подобные варианты специально искать бесполезно. Их дарит случай. Или необходимость. Что, видимо, одно и то же есть…
Слово рай, в любом сочетании с другими словами, определением данной точки земной поверхности не являлось.
Что, собственно, во исполнение проекта и требовалось.
На острове пребывала гармония.
Гармония, как всякое ошибочно красивое понятие, во всяком случае многим оно видится именно таким, обладает абсолютно противоположным красоте содержанием, и подразумевает на самом деле - наличие взаимоисключающего в непосредственной близости друг от друга.
Применительно к острову так оно и было. Неповторимость девственной природы, без единого следа человеческого присутствия, мощно дополнялась присутствием разнообразнейшего животного мира, исключающего томные вечерние прогулки по остывающему пляжу. Впрочем, не только вечерние.
Остров был идеальным местом для съёмок документальных фильмов об очень дикой природе. Только не всякий натуралист отважился бы на подобную экспедицию.
А чтобы быть точнее, до сих пор – никто…
С безопасного расстояния за островом наблюдали пару дней. На третий – высадились, чтобы разместить оборудование и ещё раз осмотреться.
Осмотрелись и разместили…
Избежать жертв не удалось…
Остров идеально подходил для проекта «Робинзон – 2». Это был остров – ГИБЕЛЬ. Естественный отбор этого экспериментального природного уголка голубой планеты максимально оправдывал свою научную суть. Ну, насчёт отбора… Жить здесь было не возможно. Здесь можно было только выживать. Причём, старательно… И без перерывов на расслабленный отдых и вдумчивое принятие пищи…
Держу пари, Вы догадались, что остров кишел хищными тварями. А так же детёнышами хищных тварей, уже в детстве способных постоять за себя…

Разговор.
- Агония отключает тормоза. Очередной несусветный бред предлагает обществу вывернуть себя наизнанку и посмотреть, наконец, что там… В очередной раз. Или я чего-то не понимаю…
- А, по-моему, всё нормально. Всё идёт своим чередом. Поход в тупик в разгаре. Похоже, что Небо оценивает лишь моменты рождения и смерти, а меж ними находящееся оставляет самотёку… Так, какая тогда разница чего в этом самотёке больше, если результат заранее сбалансирован в НОЛЬ…
- Вот именно! Но тогда всем одновременно нужно опустить руки и смиренно пасть в заранее приготовленное дерьмо. И желательно плашмя… для эффекту.
- Да нет, дорогой, не получится. Гармония разделила ровно пополам Всё Это колышущееся Происходящее, то есть Себя. И перемешать не забыла. Причём тщательно, но одновременно и как попало. Так что найти себе подобное или изящно обогнуть противоположное не удастся. А увернуться, тем более. Конфликт завянет. А именно его искра и поддерживает всё То, что ты видишь, в том состоянии, в котором воспринимается…


Никак не осмелюсь, посвятить в одну существенную деталь этой дивной истории… Стереотипы всё не дают. Да и как-то не принято в цивилизованном мире непринуждённо говорить об этом. Но, видимо, придётся. Иначе сомнётся сюжетная линия. Если она есть вообще. И потом уверяю Вас: я достаточно принуждён…
Итак,… я – осуждённый… (Вздох).
Не стану говорить за что, сами догадаетесь…
Осуждение срока не имеет. Как получится. Как ляжет карта… географическая. А она, к моменту рассуждений, уже легла. На тот самый остров… Идея использования которого взорвала застоявшуюся человеческую мысль, а первоначального носителя идеи низвергла с высот мнимых и отправила на тот самый остров по этапу и по прихотливости линий судьбы его …
Кто-то мудро развернул вектор моего воздействия в обратную сторону. Дабы (интуитивно) Гармонию не нарушить… Не зная, что не нарушить Её нельзя. Просто нельзя и всё. Потому что при любых обстоятельствах Пропорций не соблюсти. Но определённый смысл в развороте всегда есть. Жаль, мы не имеем возможности, видеть вариантов возможного изменения. Только один… Всегда один… Тот, что выбран…
Во всяком случае, изобретателя гильотины можно было для пробы самого казнить…Прямо на ней… Для физической оценки образа…
Завтра Мир перевернётся вместе со мной. А сегодня мне приснился сон. Ко мне приходил Отец. Значит, нашёл мои координаты… Или там с этим просто… До этого ни разу не приходил… Мы были в моём рабочем кабинете. Отец был молодой. И в шляпе. Улыбающийся, элегантный, молодой и в шляпе. Он всегда любил этот головной убор. Ещё он любил галстуки. Их у него было около сотни. Шляп было меньше…
Отец ничего не говорил. Как обычно. Видимо, повода не возникло. Видимо, всё было, как надо и это его просто устраивало.
Сон длился секунду. Причём, там во сне я знал, что это сон. И, тем не менее, отцу обрадовался. Мы обнялись. Конца я не помню…

Начала эта история как будто и не имела…
Напечататься в наше время не возможно. Если нет имени. Но как обрести имя, если тебя не печатают…
«Если не хватает абсурда, - говаривал Довлатов, - его следует добавить…»
А если абсурда много?
На этот счёт пояснений не было…
Мой рассказ напечатали. И человек нашёлся, который обычно подобную муть не читал. На этот раз прочитал.
Ну, и кто теперь скажет, что мы Всё сами…
И дело закрутилось.
Часть мира, в эпицентре которого лежал журнал с моим рассказом, сошла с ума… Ровно через семь часов после выхода журнала в свет, последний уже лежал на полированном столе, принадлежащем такому редкому читателю, о котором наивный редактор журнала даже не осмелился бы когда-нибудь возмечтать…
Расходился журнал почти всегда плохо.
На сей раз он не разошёлся вообще. Не успел… Если не считать десятка экземпляров, купленных не для возможных прикосновений к высокой литературе, а заворачивать котлеты чтоб…
В основном это обстоятельство и спасло редактора от возможных неприятностей, прихода которых никто естественно не ожидал.
На то они и неприятности, чтобы никто их не ждал…
Кстати, идея-то висела в воздухе совершенно непринуждённо. Но попробуйте найти лист в лесу…
Лучше бы я не снимал её – эту идею…
Но она уже не моя. Она уже принадлежит тому человеку за полированным столом…
Я – посредник… И то виртуальный.


Разговор.
- …Это бомба… Это тысяча процентов… Дальше я не вижу… - Говорящий листал журнал невзрачного вида, и даже не пытался не волноваться.
- … Я тебя, конечно, поздравляю, но может, объяснишься…
- Это даже не бомба. Это черная дыра, куда полетит всё вообще… Это супер-мега-экстра-гипер-шоу… Для закрытого канала. За просмотр которого нам будут платить столько, сколько скажем мы сами. А уж мы-то скажем… Сколько же идей валяется повсюду… просто так валяется…
- Ну, тебя прорвало… Давай-ка остынь…
- Знаешь, я даже боюсь об этом говорить. Это похоже на бред. Вернее это похоже на АБСОЛЮТНЫЙ БРЕД, вот что это такое… Если всё верно выстроить… Слов не хватает. Ну, ладно слушай… Вот в этом журнале есть рассказ, который стоит… ну, Луну, примерно. Потому, что сколько она стоит никто не знает. Про Землю я не говорю, чтоб не дискредитировать родную планету… А за него, за рассказ, ничего не заплатили вообще. И он ничей… Нет, автор, разумеется, существует, но мы ему скажем простое человеческое спасибо… Потому что денег, что бы с ним рассчитаться по-настоящему, у нас с тобой всё равно не хватит…
- Ничего не понимаю, при чём здесь рассказ?..
- Сейчас поймёшь… Кстати, у парня неплохо с фантазией и слогом. Это я тебе, как бывший издатель говорю… Так вот, предлагается занятная вещь, периодически обкатываемая «гением» человека, но как всегда однобоко и не до конца. Потому что конца не бывает… Ни у чего. Всегда есть продолжение… Предлагается отмена смертной казни. И не на уровне международных политических ходов в виде мараториев и прочего хлама. А на уровне резервации для осуждённых на смертную казнь. Только резервации не обычной. А в виде острова. Дикого и глухого… Ну, скажем, посреди Тихого океана… Где для содержания зеков ничего не надо вообще. Ни охраны. Ни обслуги. Ни кухни. Ни лазарета. Я уж не говорю о колючей проволоке и всяких прочих заморочках – тупых измышлениях недоразвитых служителей Гулага…
Представил картину?
- В общих чертах…
- Ладно, представь, остров зэков. Насильников, убийц… Охраны нет. Охрана – это сам остров, до которого не добраться. Осуждённым вместо казни дали свободу… Своеобразную, правда, но свободу… Ты можешь себе представить, что там будет твориться? Я нет…
- Я - то же…
- Слушай дальше. А дальше мы организуем возможность показывать свободную жизнь убийц, собранных в дружную компанию, желающим видеть это…
- Ну, ты даёшь…
- Да это не я даю. Это дали всем, а я подобрал и нахально собираюсь эксплуатировать…


«От сумы и тюрьмы не зарекайся!»…
Говорят истин нет. А это что?
Я, в принципе, особенно и не зарекался никогда. Да мне просто и в голову никогда не приходило, что я и тюрьма - величины подобные, и однажды пересекутся…
Вот оно – однажды. Во всём неповторимом великолепии Происходящего, творящего Себя парадоксального абсурда, приготовившего ради такого случая эксклюзивный вариант Невозможного, которое происходит именно потому, что невозможно… И хорошо, что так. Если бы Оно было ещё и возможным, этого точно было бы не вынести. А так, - ничего… Привыкаю… Меня, как-то своеобразно даже тянет на этот Остров…
Похоже, командировка Туда – благодарность того самого читателя, что за полированным столом прикоснулся к моим размышлениям о Вечном…
Лучше бы не размышлять. Но, как, если мыслится…
Лучше бы не писать…
Что есть Недеяние? Если камень, о который споткнулась монаршая нога, может быть превращён в пыль только из-за того, что оказался на пути инфанта…
Что есть вообще в предложенном Мире такого, подле чего можно чувствовать себя, не защищённым, нет, - свободным в вольном, осмысленном выборе?.. Если даже Недеяние корректируется…


А ведь, по сути, каждый занят поиском именно своего острова. Забывая о мелочи, о которой я скажу чуть позже. Острова, с которого, при желании, можно периодически сбегать - посещать острова соседние. Или дальние…
Остров общий – планета, давно никого не устраивает. Потому что Им нельзя управлять…
Управлять другими «островами» – континентами, государствами,.. колхозами, считается, что можно. На самом деле…
Власть эфемерна. Но это надо понять. А для этого нужно время. Иногда – жизнь. Большинство не доживают… А растолковывать – бесполезно. Так организована общая Программа…
Одним словом, однажды человек приходит к мысли, что управлять, более или менее сносно, можно одним – островом своего тела. И то…
Вот та мелочь, о которой я обещал сказать…
Сказал.

Разговор.
- Ну что , брат, скоро без работы останемся… Намедни, зэки трепались про какую-то реформу… Гулаг собираются распускать. Кто-то придумал содержание заключённых без колючей проволоки и охраны… Так что дармоедная жизнь может резко поменять направление…
- Сомнительно… Уж больно радикальный ход предлагается. Теоретически, не вникая в суть, он возможен. Практически – нет… Этот кто-то – пока один, и как бы быстро он не оброс союзниками, союз, ныне здравствующий, кормушку не отдаст. По крайней мере без военных действий… Так что расслабься, и поставь кофейку…


Природа не терпит повторов.
В связи с чем, на теле планеты в нескольких милях от первого острова она несла второй. Остров – утёс. С редкой растительностью. С внешним отсутствием животного мира, а значит жизни. Но внешние впечатления, которые производит, Природу не волновали никогда. Потому что в запасе у неё всегда были всякие известные неожиданности. И неизвестные так же…

Набор компонентов Гармонии периодически пополняется. Новые элементы, трогательно и бережливо заменяя старые, не исключают их из первоначального списка, а погружают в виде временного пласта, или становятся следующим над ними. Который в очередном витке спирали развития приобретает новый формат, заменяя когда-то сменивший его, или следующий за ним…
И так было… И так будет… Ну, или как-то иначе… Во всяком случае, как-то ведь всё равно будет…
Или уже есть…

Очередной разговор. (Мне кажется, что если бы однажды люди помолчали хоть немного, то в образовавшейся тишине они бы обрели что-то совершенно новое для себя… Они бы услышали наготу тишины, и сделали свои потрясающие выводы… Если не открытия… Во всяком случае, многие… А вот из этих многих, единицы смогли бы даже прикоснуться к зародышу вечно непостоянной ускользающей Истины…)
- Ну, что я могу тебе сказать?.. Проект настолько необычен, если не гениален, что приводит в трепет завистливого восторга даже людей, основательно перетёртых не столько жизнью самой, сколько её извращениями, ставшими следующим шагом от обрыдлости первой… Естественно, все хотят причастности. Так что делиться придётся щедро. Если придётся… Даже если бы мы оформили авторские права, в списке соискателей наживы красовался бы не один десяток имён высоких, без которых машину реально не сдвинуть… Но не грусти. Есть дерзкая мысль экспериментального воплощения предложенной темы, которая список соискателей сократит вдвое, по крайней мере… А это не столько увеличит дивиденды, сколько сократит путь… В общем, в течение недели-двух результат должен себя явить. Любой… Готовь деньги!
- Наконец-то добрались до, собственно, предмета разговора… И сколько нужно?
- Да нет, брат, ты не прав. Вернее не совсем… Ну, то есть деньги основные проблемы решать станут. Во всяком случае должны… Но есть пара людишек, которым деньги уже не нужны. Эти хотят видеть себя у истоков начинания. Просто… Вот с этими посложней будет… А насчёт денег запросы весьма скромные. Миллиард… для начала…
- … безналом!
- Тогда, полтора…


Вот так всегда, кстати. Количество денег не меняет отношения к ним. И всегда кто-то легко распоряжается рублём, кто-то миллиардом… и не важно чего. Так что в названной сумме ничего сверхъестественного не было…


И Процесс пошёл… Дело закрутилось… Вернее, закручено оно было давно, а вот раскручиваться стало сейчас, набирая обороты, ритм и прочие присущие движению качества…
Причём, забавно, для организации первого шага нужна была одна встреча всего. Или один звонок. Второй шаг выполняли уже двое. И так далее. Через три - контролировать процесс было бесполезно. Он контролировался уже сам – изнутри. Чтобы однажды замереть, - решённым в максимально сжатые сроки, с минимальным количеством привлечённых участников…
Презентаций не было. Пресс-конференций тем более… Сложившийся узкий круг был спонтанно разбит на несколько ещё более узких кружочков, по интересам, так скажем, - дабы не утратить статусности участников… И разнузданность, равная значительности проекта, разорвала текучку тухлого существования в клочья…

Разговоры конечно же были… По поводу и без… Но приведение оных достаточно ощутимо нарушило бы формат «Участий», не придав им возможно ожидаемого налёта литературности и скрытой изящности слога. А потому автором, уж на это-то право имеющего, предусмотрительно опущены, поскольку он – автор, считает, что люди говорят много потому, в основном, что не имеют простой возможности слышать тишины, а не потому, что болтать привыкли… и чувствуют, безусловно, что в болтовне особого проку нет…


И всё-таки разговоры.
- Тут один делягя, под воздействием неизвестного препарата находясь, знаешь, что удумал?.. По месту «проекта» оказался ещё один милый островок. Ни клочка земли. Сплошная скала. Прибрежной полосы даже нет. Ну, всякие там пещеры, гроты и прочее – это в изобилии. А так… эксклюзивный, многоуровневый тренажёр для альпинистов. Так вот, на скалу решено заселить дамскую половину экспедиции, поскольку на другом острове она со зверьём не справится…
- То есть, проявлено, свойственное людям, природное милосердие…
- Ну, да… Между островами примерно три мили рифов. Слух о соседстве осторожно пущен. Но, думается, первое время поселенцам будет не до визитов… А вообще, сюжет завораживает уже прямо сейчас…

…Очередной сон-коллаж погрузил в многомерную нереальность. Слои чистого виртуала, наползая друг на друга, рождали идеальную невозможность происходящего. Которая, тем не менее, происходила. Там было Всё сразу… То есть – ничего вообще.
Любой сон описанию не подлежит. Так устроено. (Сон Веры Павловны, помните, - чистая выдумка автора. Литературный приём, не более)… Два мира подобно отражены друг в друге, быть не могут. Хотя, многократным отражением себя являются. Поскольку различные нагрузки несут…
Нынешний мой сон побил все рекорды невозможности адаптации к физическому миру, то есть перевода в слова. Единственным предметом, за который можно было в нём «ухватиться», был некий «фрагмент» непонятно Чего (точнее описать не могу), на котором появлялись одна за другой четыре надписи… Которые я, естественно, тщился прочесть. Потому, что их появление несло определённую закономерность. Иначе, зачем тогда они?..
Фразы появлялись, были и уходили, неторопливо отметив своё присутствие. Они, возникали, как бы сами по себе, и точно так же – сами по себе исчезали… То есть цели невозможности прочтения не несли. Однако, я не мог прочитать даже первых слов каждой из них. Фразы были короткими, но визуально я мог ухватить только первое слово, остальной кусок, лишь подразумевался…
Каждое Слово состояло из букв разных алфавитов: русского, латинского… других я не знал… На этом чтение обрывалось. Потому, что возникала следующая фраза, несущая информативность, равную первой… Возможно, надо было читать всю надпись целиком… Или даже не читать, а просто внять… Но это я рассуждаю уже отсюда – из реала…
Только на самом деле всё было абсолютно не так, как я Вам тут ведаю, потому, что для этого нужны совершенно другие слова, которых нет в наших словарях. Но, которые должны быть на ином уровне чувств…
Ну, что тут можно ещё сказать?.. Нет, каждый сделает свои выводы. Безусловно. Или не станет… Просто, хочется, наконец, сказать. Ведь все же говорят…
Мы все, так или иначе, одним только присутствием, оказываем влияние, или даже непосредственно влияем на Происходящее и с нами и вообще. (Хотя, с нами – это и есть вообще)… Или участвуем во всём Этом… Одни - осторожно и трепетно, другие - нахально и беспощадно. И насколько бы застенчивая трепетность не перекрывала беспощадное безрассудство, в любом случае вершится Своя Игра. Это не Истина, не переживайте. Спора не получится. Это – аксиома…
Даже бессознательное участие в любом другом проекте – это продолжение Своей Игры. Беспрерывной…
Каждый ВСЕГДА тянет на себя.
Это и есть виртуальное расширение Вселенной… Которая, на самом деле, никуда не расширяется…
Своя Игра подобна Божественной Режиссуре… Каждое желание, действие и всё прочее впечатываются нами в Бытие, в непременной надежде на Высокий Результат.
«По образу и подобию», господа…
Программа…
Особенно Своя Игра под названием Власть. Когда её можно расширить до колхоза, города или страны… Даже ноги слабеют от могущества и праведной вседозволенности. Когда любое движение кажется подсказанным Богом…
Вольно или невольно… Желанию согласно или нет… Помните «броуновское движение»? Так вот представьте, что «оно» замерло на секунду. Ну, замерло и всё… А потом, что-то там, дёрнулось. Просто так… И пошло. И «оно» опять в движении. Потому, что связано между собой ВСЁ… И первое произведённое действие не замрёт уже никогда. НИКОГДА, -передавая Его дальше…
ЭТО И ЕСТЬ УЧАСТИЕ…




Ш А Р И К


Ничто абсолютно, ничего существенного не предвещало. Глобальных изменений не несло, и прихода повального счастья не гарантировало.
Всё было как всегда и даже как всегдее…
Очередной день, незаметно и осторожно пробравшийся в суматошные будни, уже готов был впустить в себя очередную порцию сонной части населения планеты.
Другая её часть, изо всех сил нарадовавшись дню прошедшему, готовилась ко сну, подводила смешные итоги и сама себе ставила оценки. Можно легко представить, что из этой народной самооценки получалось, и что они там себе понаставляли.
Временная спираль развития, настырно влекла сопротивляющуюся биомассу планеты куда-то в необозримый вверх. Виртуально, разумеется. Но незаметный желобок, с краю спиральной ленты, имел тенденцию обратную: ненавязчиво помогал добравшимся до вершины, и что-то там постигшим, комфортно вернуться обратно, неторопливо оценив по дороге прелести опыта старости, для того чтобы плюхнуться, в результате, в потустороннее зыбкое болото, в которое впадала известная река Лета.
Здорово начал?! Как говорится, за здравие... Но ведь так оно и есть. Все на самом деле настолько рядом, что откровенно жаль, что всего этого порой не замечаешь.
А может оно и лучше, что не замечаешь... А?
Итак, повторюсь. Не смотря на всю очевидную неповторимость и уникальность, день наступающий, чем-то, совсем неуловимо, напоминал вчерашний и обещал плавно, без особых изменений перетечь в завтрашний, затем в послезавтрашний, и так далее.
В связи с чем возникал риторический вопрос: когда же и каким собственно образом происходят изменения, если поход в будущее настолько не заметен в ежедневных переходах?
Но в одно время, тем не менее, дважды не войти, потому, что время, как река. Я даже где-то слышал: река времени... А потому, пытливым космическим путешественникам уникального планетолета «Земля», трепетно рекомендую искать нюансы и оттенки неповторимого - в самом обыденном, и сиюминутном, и находить, если повезёт. Что, безусловно, должно скрасить вечное космическое путешествие, и придать находкам выпуклую неповторимость.
Так вот, именно в такой день, ни худший, не лучший, который я только что старательно, но схематично изобразил, очередной поворот судьбы направил мои стопы на автомобильный столичный рынок, с тривиально-банальной целью: приобрести средство передвижения - дивный автомобиль ВАЗ, - вершину отечественного автомобилестроения, чем изо всех имеющихся сил поддержать отечественного, старательного производителя.
Петь дифирамб российскому чуду просёлков, дорог и автострад можно бесконечно долго, тем более что пения оно действительно заслуживает, так как, в принципе, ездить не может, однако, ездит, не смотря ни на что, то есть, вопреки всему и законам езды в том числе. Но, как говорится, дай Бог... Во всяком случае, Небо в этой езде принимает не самое последнее участие. Как и во всём остальном, впрочем.

Эта история могла произойти где угодно, поэтому конкретизация места значения большого не имеет. Как, впрочем, и малого.

Не смотря ни на что, и даже, на становящийся назойливым сервис российский, а вернее вопреки всему, - автомобиль был укуплен, и, даря тихую, бесконечную радость владельцу, то есть мне, переправлен на сервисную подготовку для придания аппарату целостности и дополнительной способности в езде по дорогам отчизны. Поскольку завод-изготовитель подобными вопросами себя не утруждал.
Дабы не утомлять настырного читателя всякого рода словесным блудом, охотно перехожу к, собственно, предмету повествования. Хотя, повествование уже давно и идёт вовсю, а предмет нисколько не утрачен.
Последнее отступление.
Прекрасный день, начинённый прекрасным же содержанием, надувал людей мнимой уверенностью и таким же настроением. Улыбки были намертво прибиты к лицам почти здоровых оттенков. Если бы случилась война, не дай Бог, никто бы в это просто сегодня не поверил. Ну и так далее…
Фирма, торгующая отечественными внедорожниками (почему «вне», да потому что в России дорог нет) подчёркивая необъяснимую радость происходящего, щедро делилась этой радостью с покупателем, в связи с чем понаприпривязывала к капотам новеньких машин воздушные шары, начинённые водородом (или гелием, не знаю что дешевле) и торчащими, вследствие этого, как свечи.
Вся площадка была в машинах и в шариках. Самые разноцветные машины с самыми разноцветными шариками.
Примерно так выглядит праздник…
Народ говорил междометиями. Потому что в праздник, если он настоящий, а не календарный, говорить толково и рассудительно невозможно. Но возможно заикаться, и кричать ура, невпопад. До ура не доходило, но заикание присутствовало.
А почему покупка не может быть праздником?
И только у одной машины шарика не было. И вы правильно догадались, у какой. Да, у моей. Но зато она до сих пор ездит. Чего не так уж и мало.
Может, шар просто оторвался и улетел в небо, - подумал я, - откуда родом, как знак возможного прихода чего-то необычного взамен? Потому что любая потеря – это приобретение, которого надо немного подождать.
А может, его никогда и не было?... Я не знаю.
На другой площадке, где собственно и происходила доработка, ожидающие отвязывали шарики, дабы не перепачкать их антикором и прочими автопримочками, и, держа в торжественных руках, с постепенно остывающим возбуждением смиренно ждали завершения действа.
И только один ожидающий, чтобы не болтаться два часа с шариком в руке, как ненормальному, привязал его к старому, грязному прицепу, услужливо оставленному лет двадцать семь назад неподалёку, а привязав, тут же свободно стал расхаживать подле.
И Вы снова верно догадались, что это был не я, поскольку мне нечего было ни отвязывать, ни естественно привязывать.
Здесь в повествование, как всегда трогательно и невинно, вступает мой ребёнок, возжелавшая личным присутствием дополнительно украсить очередной день, в котором пребывала лично, и который был подарен только ей, а заодно и всему остальному человечеству.
Дети и на самом деле украшают течение жизни всякими разнообразными мелочами и штучками, а для баланса устраивают в этом течении такие маленькие, милые взрывчики и водоворотики, которые помогают не превратить течение в поступательное и равномерное. А значит, однообразное и скучное. Никому же не хочется зевать и зевать всю жизнь.
- Пап, - сказала она, - как ты думаешь, догадается этот симпатичный, строгий дядя подарить мне шарик, или лучше нам самим его попросить об этом, чтоб не ждать неизвестно сколько?
 И принялась расхаживать подле шарика, многозначительно на последний поглядывая и даже пытаясь недолго полетать рядом с ним. Или повисеть, хотя бы. Последнее весьма тонко подразумевалось, а потому заметным не было.
Она была единственным ребёнком в сложившихся временных и пространственных координатах, конкурентов не видела, а зачем взрослым шарики пока не понимала. Вскоре ей повезло, и она стала свидетелем того, что шарики в некоторых случаях взрослым нужны ещё как.
- Попробуй, - сказал я, - у тебя больше шансов. Хотя сомнительно.
Было похоже, что ребёнок затевает какой-то свой очередной эксперимент. Или, если хотите, игру.
Она не была попрошайкой в принципе. Случаются в природе такие дети.
По жизни складывалось так, что скромное желаемое заводилось у неё всегда немножко раньше, чем само желание в необходимости того или другого. Но я всё равно успел удивиться, когда она пошла с челобитной.
Короткого диалога не было слышно. Вернулась она быстро и безо всего, неопределённо хмыкнула, и забыла о неожиданном отказе, как о незначительном происшествии своей маленькой, но ужасно интересной жизни. Потому что у детей постоянно что-то происходит или случается, идут какие-то невидимые тонкие процессы, а значит концентрироваться на чём-то одном просто немыслимо и недопустимо, иначе пропустишь кучу всего прочего, ещё более интересного.
Жаль, не дано нам видеть Мир глазами друг друга. Хоть иногда.
В тот день грустное не могло произойти ни при каких обстоятельствах, хотя всячески намеревалось. Оно происходило где-то рядом, может быть. Для баланса. А здесь, не сформировавшись даже наполовину, отодвигалось очередным позитивом в сторону, и слегка, в досаде, растоптанное собою же, возвращалось к истокам, отчитаться перед которыми, сегодня ему было нечем.
И настал момент истины.
Выкатили очередную машину, в которой я сразу же узнал свою; вручили ключи, и мило раскланявшись, отпустили с Богом.
Дорога с территории фирмы была единственная и проходила как раз мимо того грязного, старого прицепа, к которому, в самой чистой точке его, был привязан шарик.
 Мы переглянулись, - шарика не было, хотя его владелец его ещё не выезжал…
Существенным будет замечание по поводу отсутствия ветра в тот день. Хотя, и нельзя сказать, что был полный штиль. Так, лёгкий бриз скорее.
Но не смотря на это, неведомая сила, вопреки известным людям законам физики и других умных наук и одной ей известным образом, затащила ещё недавно красивый шарик, надутый водородом, под днище прицепа и там сделала с ним всё, что только захотела, вытерев нежным латексом весь солидол и всю грязь, что копилась там все двадцать семь лет. И шарик прилип к днищу прицепа, потому что природные силы тащили его вверх, но теперь этим верхом было для него дно прицепа.
Я совершенно безобразно разбираюсь в вопросах поведения и перемещения воздушных шаров, накачанных водородом, в атмосфере, но то, что я увидел, вызывающе нарушало все мои представления.
Каким образом шарик оказался там, где он оказаться не мог в принципе?
Восприятие моего ребёнка покуда не было искажено законами, придуманными досужими людьми, но и она почувствовала в увиденном, что-то необъяснимое и неладное...

Уже через минуту мы неторопливо скользили по дороге домой, и тихо любовались ландшафтом.
О нарушении законов природы мы не думали. Потому что в природе всё просто и незатейливо, в отличие от нас, дающих вывернутые оценки всему...