Из дневника одного поэта

       Становится скучно играть в ролевую под названием «Жизнь». Ведущий заснул, но как только дорога судьбы хочет повернуть, или ее перегораживает малюсенький ручеек, он просыпается, томно грозит пальцем и возвращает все на свои места. Решительно ничего не происходит. Часы тикают по привычке, хотя время уже давно остановилось. Последний друг исчезает в крылатом тумане.
       Я остался один. Люди вокруг? А, что ж эти люди! Они же ничего не замечают, кроме своих дел и забот. Я остался один – это означает не то, что нет товарищей. И даже не то, что поставили двойку в дневник по любимому предмету. Вовсе нет! О чем вы думаете сейчас? Вы недоумеваете, да? Возможно.
       Я остался один. Это значит, что кончились идеи. Творчество погрузилось в черную дыру современной жизни. Пусть это быстрая, радостная буря. Но мои труды исчезли в ней, ведь там слишком яростная радость.
       Я остался один. Оглянитесь, а вы? Что? Вы одни? Хочется сказать «да»... Стойте. Не спешите. Вы поэт? Писатель? Нет? А кто же вы такой, если позволяете себе сказать «Я остался один». От вас не отвернулись люди, заметьте. Не страдайте, одумайтесь, вы живете. Не то, что я.
       Прощаюсь с вами. Не унывайте. А я продолжу погружаться в темный мир.