Проклятая

Я не помню, от кого слышала эту историю. А может быть, прочитала в одной из старых книг, которых так много у меня дома. Все равно. Я хочу рассказать вам.
На самом краю земли за Западным Хребтом, высились древние Врата. Когда–то давно их построили свободные люди чтобы удерживать Зло, рвущееся в наш мир отовсюду. И воистину нехудо исполняли они свое предназначение. Самый сильный маг развел бы руками, предложи ему кто – нибудь не открыть, нет, хотя бы сдвинуть один из множества засовов, державших кованые створки. Много веков стояли они, исполняя нелегкую службу. И мир был светлее и лучше теперешнего.

…Клинок был необычным: странного серо – бурого цвета с разводами, сплетающимися в причудливое кружево у рукояти. Остроте его могли позавидовать лучшие мечи древних мастеров – сумеет рассечь любую броню и разрубит надвое пушинку, упавшую на лезвие. Этот меч можно вставить в каменную расщелину и повиснуть всей тяжестью – он не сломается.
Чудный клинок был, как ни странно, увенчан простой рукоятью с незатейливой отделкой. Правда, в оголовье был вправлен красивый кусок лунного камня, селенита или адуляра, как назывался этот минерал на языке давно исчезнувшего народа. Те люди приписывали ему свойство отгонять от владельца тяжелые сны, несущие беду, закалять его волю, сохранять ясность разума. Молочно – белый днем, ночью камень начинал переливаться разными оттенками, когда на него попадал лунный свет. И цвета все были, каких не встретишь в живой природе: изумрудней травы в летний полдень, синее морской глубины в непогоду, алее зимнего заката и прозрачней слезы ребенка.

А еще дивный меч пел. Когда сильная рука выхватывала его из ножен, клинок звучал – воинственно и грозно. Это была древняя, как само время, песнь Стихий. Стихией меча был металл. Кровь земли, вещая руда, сплавленная со сталью, холодной, как звезды. От серо – бурого клинка веяло несокрушимой вековой мощью и силой презревшего законы бытия…
Однажды сделавший меч подошел ко Вратам. Сбросил капюшон и оказался девушкой с длинными черными волосами и темными глазами, бездонными от смертной муки. Девушка сомкнула ладони на рукояти и ударила в середину Врат. Меч брызнул тысячью осколков, а державшие его тонкие руки – и с ними все тело – рассыпались прахом. Но чудовищные створки дрогнули – и стали медленно расходиться. Потому что она перековала в клинок собственную душу. И никто не узнал, за что так страшно мстила миру та, которую позже иначе как Проклятой не называли…