Неверный диагноз

       Как грустно самой выводить избитые истины на собственной коже, как татуировку - как набила, так и останется. и другие видят, и самой глаза мозолит. Что-то вроде, что имеем не храним...и прожитому я подвел черту... я мало жил, но жил в плену...ох-ох-ох...

       Зато потом, несмотря ни на что, как приятно понимать, что, когда нечего терять, все еще не все потеряно, оказывается.

       Только что ты шла по черно-белой улице, привычно затягиваясь безвкусным дымом, жуя меланхоличной Буренкой свою тоску. Потом ... да как же это объяснить, когда слов так мало, и все они такие плоские и будто выхолощенные!

       Потом случайная звуковая волна ударяет по тебе, отволакивает куда-то в другое измерение, возвращает на место, встрепанную и огорошенно обрадованную чьей-то едва ли не смертельной ошибкой - ты становишься на ноги, отряхивая песок с колен, и вдруг понимаешь. что берег прежний, но ЦВЕТНОЙ, волна схлынула и оставила после себя мир, где машины блестящи, солнце - желтое, как на детских картинках, небо пронзительно синее, а свежая травка - пробивная провинциалка на угрюмых мартовских газонах - так электрически зелена, что хочется бесконечно жмуриться на эту щемящую радость.

       Значит, нужно строить планы, красить губы, есть мороженое! Так, где у нас телефон...
       
       - Здравствуй, я вернулась, хочешь немного весны?