Жизнь в клетке или... приключения попугая Кеши

«Не фига себе!
Мой хозяин на работе тоже в клетке сидит.
Сам обмолвился своей жене, придя как-то с работы.
Типа: сократят его клетку и куда, ему потом податься. Но я его всё равно не впущу к себе, пусть ищет сам … свободную жилплощадь по его специальности.
А сегодня он явно … опять не в настроении. Горькую пьёт.
Когда мой хозяин добрый и довольный, то и мне перепадает сладкого, игристого винца … в холодный зимний вечерок или пенистого с кучерявыми облаками поверх прозрачного хмельного напитка, именуемого пивом … в знойный денёк …
Ммммм!
Ну, и что ты травишь душу мне, а себе больную печень?
Уже неделю ты держишь меня в суровых рукавицах сухого закона. Хоть бы двадцать грамм в мензурку накапал. Весь клюв просох …
Злодей! Изверг!
Я вот, твоей жене всё расскажу, что ты алкоголиком становишься. Сам втихаря от всех хлещешь «водяру», даже со мной не делишься.
Жмот (одним словом)!
Кстати, куда супругу дел?
Она вторые сутки дома не появляется.
Ты бы лучше воспользовался моментом её отсутствия. Привёл бы, как тогда, молодую дамочку с длинными бордовыми ноготками размером с мой клюв.
Мы тогда славно позабавились.
И мне перепало с вашего стола, а когда она мне виски изо рта в рот сливала, то я чуть с жёрдочки не свалился от переполненных эмоций вкупе влитыми в меня вискам ...
Визгами и стонами, которые доносились из спальной комнаты, вы меня тогда захмелевшего, аж разбудили.
Страсть то, какая.
Я уже десятый сон видел, про жаркую, жареную Африку, где я со своей милой на пальме ворковали, а вы обломили нам ветки, тьфу – ты, кайф, слепленный из сладких снов …
Ты что, опять начал курить?
Только не дыши на меня своим перегаром. Я не переношу табачного дыма. От него глаза слезятся, и в горле першит, а потом ещё одышка появляется. Туши сигарету, кому сказал, туши огонь!
Вот и жена пришла, долго жить будешь, дорогая. Тебя добрым словом вспоминал, твой не даст соврать.
Спрячь водку, бестолочь!
Смотри-ка, твоя благоверная … весёлая вернулась.
Ну, что ты тычешь на меня, свои опухшие глаза?
Где пропадала?
Да, держись ты на ногах.
Есть дашь? Я голодный, как волк, не смотри, что я пернатый, в душе я хищник.
Есть давай, женщина!
Ну и парочка мне досталась, что тот, что другая квасят где-то, а про меня напрочь забывают. Я тоже живой, я тоже есть, и … пить хочу!
Смотрите, догуляетесь, улечу я от вас в жаркие страны.
Буду свободной птицей, как гордый, горный орёл. Только вашу милую барную стойку опустошу.
Вам и так пить вредно. Не убудет.
С кухни запах пошёл. Жена решила супчик сварить, на ночь глядя. Что, не накормили в гостях или совесть постучала в душу?
Соль в шкафу, на верхней полке. Куда полезла? В шкафу, говорю тебе.
И этот туда же. Твоя любимая жена посолила уже бульон.
Влюбились, практически одновременно, но не синхронно и порознь.
Да, выпустите вы меня из клетки, я вам сам сварю наваристый и вкусный суп».

«Что там наш Кеша всё лопочет, не умолкая? Что ты с ним сделал? Пусть полетает по квартире, подышит свежим воздухом, спёртого в четырёх стенах, кислорода, в моё кратковременное отсутствие».

«УРА! Свобода! Море водки, рюмки полные огня.
Нажраться можно до отвала.
Теперь на кухню.
Срочно на кухню. Туда, где аромат витает сладкой пряностью, прям в клюв.
Морковь в бульоне прыгает, пузырясь, истощая неповторимый флёр и колорит оранжевого солнца. Я сижу на крышке кастрюли и любуюсь всей прелестью происходящего действа.
Хорошо то как. Дурман в голове. Я забываюсь, я в нирване …
Я в ванне …
Где я?
Но мне хорошо. Кругом птички поют. Цветочки и ягодки. Африка?
Ух – ты я в Африке. ЗдОрово!»

«Что ты наделала? Ты нашего попугая сварила в бульоне».
«Он сам виноват. По пьяной лавочке свалился в кастрюлю. Бедный Кеша. Прости нас…..»
«Да не хнычьте, я вас уже давно простил.
А мне сверху всё видно.
Вы так и знайте.
И пить бросайте
За вас мне лишь обидно».