Я читаю твои мысли, ты думаешь, что ты меня придум

Я читаю твои мысли, ты думаешь, что ты меня придумал…

Мы сидим высоко под крышей, ты свесил ноги с заросшего мхом карниза и целеустремленно режешь взглядом облокомассу.

Я курю.

Ты нарочито вглядываешься в воздух поверх оцинкованных крыш, и они топят тебя в мутной бездне, грязью зеркаля нависшие тучи. Слишком низкие. Слишком тяжелые. На твоем еще детском лице напускная маска сосредоточенности. Ты сверлишь пространство, не веришь – ты меня придумал.

Я курю. Ты стараешься незаметно ловить никотиновые струйки, пытаешься понять… ты так сильно вбил себе в голову, что этот дым, эта сигарета, этот человека рядом нереальны!

Ты смотришь. Ты нервничаешь. Стараешься понять. Стараешься сделать это незаметно. Смотришь. Думаешь. Нервничаешь. Чаще дышишь. Ловишь дым……. Закашливаешься. Реальны.

Я читаю твои мысли. Ты закашливаешься , и мне становится легче. Смотришь все еще поверх, но факт остается фактом.

Гуща воздуха, вязкая, аморфная, движущаяся хаотично-неторопливо, как червяки в банке, догорает грязно-розовым. Сумерки.

Скоро невнятный солнечный диск перестанет отчаянно выглядывать из просветов и щелей и окончательно потеряется в груде хрущевок под нашими ногами, и спальный район, как будто и не существовавший вовсе, исчезнет с карты города.

У тебя глаза кошки, а я читаю твои мысли. Лишь когда меркнет малейший ореол над урбанистической ломаной горизонта, ты решаешься посмотреть,…


… но меня уже нет.