Вечер

Дождь… Какое знакомое и красивое слово. Он стал моим единственным другом……
Не буду вспоминать о том, что вопреки всем законам справедливости не все складывается так, как бы нам того хотелось... Cегодня я буду только мечтать...

А за окном – мир. Суетится, спешит и изредка поглядывает на меня своими глазками, словно хочет что-то сказать, а слова уже давно закончились, да и как не закончиться за столько сотен тысяч лет. Я все стою у окна и жду, жду свою сказку. Глупо, наверное, но я верю в нее. И я люблю этот мир, несмотря на то что он остается таким размытым и нечетким - бесконечностью пятен. Я стараюсь не запоминать ничего из слов врагов – все они бесцветны. Лишь некоторые моменты острым клинком врезаются в мою память и оставляют там яркий след, рваный по краям. И то только потому, что от них очень больно, слишком больно, намного больнее того, что может пережить человек.
А за окном - всё ещё мир. И где-то в пути потерялась моя сказка, но я жду... и верю.

Может быть, кто-то скажет: "глупо"... Но мне все равно. Я сижу сейчас и плачу от всего того, что так долго держала в себе, как не плакала уже давно.
Этот вечер сливается с чередой всех остальных, но я с нетерпением жду вечеров, чтобы помечтать в тишине. Наивно полагала, что если с человеком поговорить – ему станет легче... Нет.

Говорят, что если открыть кому-то свою душу, в нее сразу же плюнут...Я не верила и не хотела верить.Но, как оказалось, так и есть.Не хочется жить.....А зачем?Для кого?Для чего?



Ну вот, я опять думаю о смерти...Прогоняю жти мысли, но ничего не получается.Иногда кажется, что моей смерти никто не заметит...Я кручу в руке нож...Зачем?Сама не знаю.
В пустой квартире раздается звонок, опять слезы, обещания, просьбы простить, уговоры, что этого больше не повториться...Я прощаю, сама не зная зачем, ведь все начнется сначала.Это замкнутый круг, из него не выйти.Никогда.
Он слышит , что я плачу, спрашивает почему.Я молчу.Он понимает в чем дело.Через пять минут он уже здесь...Видит нож в руке и все понимает, он всегда может меня понять.Мы слишком похожи, чтобы читать мысли друг друга.Или наоборот, слишком разные...Не знаю.
Он забирает нож :
- Сумасшедшая...