Здесь похоронили обыденность

Когда человек теряет какой-то орган чувства, он теряет себя и становиться просто привычкой и обыденностью.

Слепая.
"Не видя краски мира, человек не видит краски своей души. Не видя краски своей души, человек не видит краски мира..."
Она была слепая. Нет, нет, её зрение было прекрасным, она всё видела, но слепой являлась её душа. Совсем слепой. Она жила, непременно она дышала, улыбалась, но душа не понимала этих действий. Всё работало по хладнокровной системе. Она не видела чувства. Её душу на короткое мгновение ослепила вспышка любви. И пока она восстанавливала испорченные глаза души, их выклевала чёрная птица имя которой - Боль. И всё. Душа ослепла.
Иногда она, конечно, осознавала, что что-то не так, что должны быть чувства! Но самого осознания мало... Она знала, но в то же время была беспомощна. И она плакала. Не потому что ей было тяжело и больно. А скорее по привычке. Потому что так надо. Она плакала, потому что нужно было хоть что-то делать. Это была всего лишь вода. Её слёзы даже не были солёными. Пока её душа беспомощно блуждала по миру, наполненному чувствами, она натыкалась на острые предметы, спотыкалась, и в полном ужасе не понимала, что происходит. Так она и жила. На ощупь.

Немая.
"Безмолвие делает человека отчуждённым. Отчуждение побуждает к безмолвию..."
Сломавшись от нехватки зрения в душе, стало сдаваться сердце. Таким образом, её сердце стало немым. Глаза из зелёных и наивных превратились в пустые и бессмысленные. Сердце уже не пыталось достучаться до мира. Оно немое. Нет, конечно, оно бьётся в груди, разгоняя по жилкам вен кровь, но оно навеки замолкло. Нет надобности разговаривать. Душа ослепла. Сердце немое. Нет смысла бороться.

Глухая.
"Не слыша мир, человек не прислушивается к своим мыслям. Не прислушиваясь к своим мыслям, человек не слышит мир."
Теперь оглохло её сознание. Она окончательно ничего не понимала и не слышала. В её голове гулял ветер. Не было ни единой мысли. Она мертва. Морально. Нет надобности жить и физически. Но она не понимает этого. Теперь она просто привычка. Обыденность. Она потеряла себя. Растеряла всё то, что ей было дано от рождения. Но она не поймёт всей этой боли. Она Слепая. Немая. Глухая. И так до самой старости. Она умрёт именно так, как погибают мотыльки. Незаметно. Разовьётся пеплом по ветру. Исчезнув полностью. Лишь только старый деревянный крест сохранит частицу памяти. На нём не укажут имени. А всего лишь напишут :«Здесь похоронили обыденность.»