Миры нашей смерти

       Небо. Ледяной ветер лениво треплет мои волосы. Я один. Вокруг меня простирается бесконечное поле, усыпанное трупами. Мой обагрённый кровью меч воткнут в землю. Я бережно сжимаю в руках фляжку с водой. Это единственное моё сокровище. Я складываю одну ладонь лодочкой и наливаю в неё воду. Пока она не ушла сквозь пальцы выплёскиваю на лицо. Приятный холод немного усмиряет бушующее внутри меня пламя. Пью живительную влагу, но чувствую вкус крови. Это моё проклятие. Я обречён пить кровь, не являясь при этом вампиром. Медленно валюсь на холодную землю. По небу пробегают свинцовые облака. Мы победили, но победа эта далась страшной ценой. Кому она нужна, если остался только я и эти наполненные никогда не проливающейся водой облака. Я закрываю глаза, и снова накатывает…

       Я вижу в ореоле белого сияния смутные силуэты людей. Они что-то кричат, но я не понимаю их слов.
- Остановка сердца… Надо что-то делать…
- Дефибриллятор сюда, быстро…
- Три кубика адреналина… внутривенно…

       Огонь. Языки пламени лижут моё тело. Я ничего не чувствую. Лениво стряхиваю их. Штурмовая винтовка лежит рядом. Магазин пуст. В воздухе пахнет палёным мясом. Огонь методично пожирает трупы. Но я ещё жив. Судорожно достаю из кармана флягу. Раскалённый металл обжигает мои пальцы, но я не чувствую боли. Свинчиваю крышку и опрокидываю в себя горячую, отдающую бензином жидкость, называемую водой. Мерзкий вкус крови. Ну и ладно. Допиваю всё. Встаю и бреду в огонь. Всё плывёт перед глазами…

       Силуэты лихорадочно метаются. Мне почему-то смешно. Им не дано познать то, что познал я.
- Четыре кубика…
- Доктор, не помогает…
- Ещё разряд… ещё…

       Лёд. Я лежу на льду замёрзшего озера. Лежащие вокруг трупы уже покрылись снежной коркой. Небрежно брошенный возле меня арбалет с разорванной тетивой облит кровью. Рядом в беспорядке лежат стрелы. Я с презрением выбрасываю фляжку. Теперь воды у меня будет достаточно. Я облизываю снег. Он тает во рту. К моему разочарованию, я чувствую только кровь. Тогда я прыгаю в прорубь…

       Похоже, силуэты не на шутку напуганы. Они подносят к своим глазам руки и удивлённо смотрят на какой-то скучный предмет их мира.
- Четыре минуты, доктор…
- Это предел…
- Но что-то ведь было… какие-то всплески…
- Четыре минуты…
- Пробуем ещё… Разряд…

       Камень. Голый растрескавшийся камень. Рядом – шпага с оторванной гардой. Снова трупы. Я достаю флягу и делаю совсем маленький глоток. Забрасываю флягу куда-то далеко. Как и следовало ожидать – кровь. Надоело. Это уже скучно. Вздыхаю и чувствую как мои лёгкие наполняются воздухом. Странно, раньше я этого не чувствовал. Потом резкий толчок в грудь, и я падаю в пропасть…

       Силуэты ошарашенно смотрят на меня. Мне снова смешно.
- Это невозможно…
- Прошло пять с половиной минут…
- После четырёх минут клинической смерти никто не возвращается…
- Это чудо…



Смерть – всего лишь скучное путешествие по прошлым жизням…