Шляпа

Жила-была на свете Шляпа. Ничего особенного в ней не было… Шляпа как шляпа. Да, чуть не забыла сказать: Шляпа – это было ее имя. А с виду она была просто девушкой лет девятнадцати. Хотя, насчет девятнадцати я только что придумала. Зато все остальное – чистейшая правда. Ее возраст было трудно различить – мешала шляпа, тенью от полей заслонявшая ее лицо почти полностью. Трудно было определить и степень ее красоты или некрасивости. А вполне возможно, что она вообще была мальчиком…
Словом, этому существу вечно не везло. В магазинах ее обсчитывали, в кафе она непременно садилась за самый грязный столик и получала салат с наименьшим количеством майонеза, всегда покупала одежду неподходящего размера и если напивалась, то обязательно до потери сознания… Шляпа она и есть Шляпа.
Воображая себя глубоким знатоком искусства, она, ко всему прочему, пробовала писать стихи и прозу, но ни одно издательство не бралось их печатать. Шляпа подолгу ждала своей очереди в длинной веренице писателей и писак, получала отказ и, поправив свою шляпу, выходила на улицу, где для начала вступала в кучу дерьма, а потом ее окатывала с головы до ног мчавшаяся мимо машина…
Да, свою любимую шляпу она не снимала никогда. Никогда. Совсем недавно она оскандалилась окончательно: пришла в парикмахерскую и заставила мастера стричь волосы, не снимая шляпу.
– Добрый день, садитесь, – сказала мастер, улыбаясь. – Снимайте шляпу, сейчас посмотрим…
– Нет, – проронила Шляпа, поджав губы.
– Что именно «нет»?
– Шляпу не сниму.
– Но как же так? – спросила мастер. – А стричь как будем?
– Стригите то, что торчит из-под полей. Вам мало, что ли?
И мастер неровно остригла ее жирноватые патлы. Шляпа встала и, буркнув «спасибо», вышла.
Побродив немного, она вернулась домой. Зашла в туалет, постояла в раздумьях и, надвинув шляпу на глаза, села в унитаз. А потом спустила свою жизнь в канализацию.