Она и ветер

Сыпется ночь на город слегка измазанными в пепел угольками звёзд, тенью ложится на крыши домов, тишиной разливается по едва освещённым улочкам этого провинциального городка. Кое-где, едва уцепившись за края, слабый свет свисает с фонарей, а местами темнота настолько густа, что даже не различишь какое сейчас время года - тепло, но не лето, свежо, но не зима, нагие стволы деревьев, но вроде не осень, наверное, весна, да, точно весна и пахнет по-весеннему, правда едва-едва уловимо. А я скольжу по улочкам, облизывая тротуар, поглаживая стены домов, бесстыже заглядываю в тёмные окна, заигрываю со светом фонарей, гоню куда-то стаи шуршащего мусора, нарушая ночной закон тишины. Набираю темп, со свистом проносясь мимо витрин магазина, и резко торможу у поворота, как настоящая гоночная машина. Но всё равно одиноко.
Вон там, чуть дальше, виднеется силуэт человека. Интересно, что заставило его появиться на улице в столько позднее время? Подойдём поближе, обнимем холодными руками за плечи, чуть-чуть пощекочем ничем не прикрытую шею. Жаль хорошо одет, не проберёшься под одежду ближе к телу. Мужчина, грустный, не смотрит под ноги, потому уже не первый раз спотыкается, явно чем-то обеспокоен, бормочет что-то себе под нос. Подойду поближе, прислушаюсь. – Если… она… я… не поймёт… не простит… кретин, какой же я кретин!.. не прощу… не люблю… люблю… если люблю… она… я…
Кажется он меня не замечает, кажется он ничего не замечает, знать бы о чём он думает, у него точно какая-то проблема, дилемма. Странный человек, лучше бы поговорил со мной, Она же никуда не уйдёт, у неё в окне горит свет, она курит и плачет…
Ладно, полетел я дальше, заверну-ка я за угол того старого кирпичного дома, там наверняка что-то интересное происходит, хотя ночью мало чего интересного происходит, вот днём настоящий накал страстей, но нет ночного шарма. Тааааак две неровно идущие фигуры, виднеются в свете фонаря, идут, обнявшись, размеренно, выверяя каждый кривой шаг, один явно отстаёт, другой тянет его вперёд, о чём-то оживлённо беседуют обрывистыми фразами. Знакомые, часто здесь ходят, пусть не они, но им подобные, пахнут странно, стеклянные глаза, говорят какую-то чепуху, постоянно одно и то же: - я тебя да… а вот ты меня нет… а помнишь… Короче одна тема, неинтересно мне, толкну их в спину, пусть хоть на минуту умолкнут, а я пока улечу.
Поздно уже, безлюдно, скучно, всё ярче ощущаю своё одиночество. Полечу-ка я посмотрю как Она рисует, Она каждую ночь, перед самым рассветом приходит на крышу, каждый день новую, и ждёт рассвета, чтобы нарисовать его, его и город в нём, каждый день новый рассвет, новая крыша и новая картина. Люблю смотреть как Она рисует, люблю чувствовать как Она любить рисовать, любит рассвет и этого город, даже меня любит в этом городе, я тогда почти не чувствую своего одиночества, а ощущаю себя частью чего-то великого, частью её картин. Она чувствует меня, знает, что я прилетел посмотреть на неё, Она разговаривает со мной, спрашивает, что я видел за день и что нового открыл для себя. Иногда Она просит подкатить к ней откатившийся ненароком карандаш и я с радостью выполняю её просьбу, она, наверное, единственная кто любит меня так, как это нужно мне: невзначай, ненароком, иногда крепко-крепко, а иногда лёгенько, будто едва касаясь кончиком карандаша бумажной поверхности. А я люблю её, люблю её картины, люблю поправлять её легкие волосы, иногда мешающие увидеть восходящее солнце, люблю то, как Она водит простым карандашом по бумаге, даже люблю то, что она не использует цвета рисуя рассвет, она как будто рисует не рассвет, а меня, меня везде, меня во всём, меня бесцветного. Под шуршание её карандаша я сперва затихаю, а потом и вовсе засыпаю. Засыпаю до того момента, как оживает утором город. Город просыпается, появляются машины, потухают фонари.. Я не заметил, как Она ушла, ушла жить своей жизнью. Она всегда исчезает, пока я сплю, тихонько собирает свои вещи и крадучись, чтобы не потревожить мой сон уходит. Иногда днём я вижу, как Она идёт в магазин, или заходит в автобус, я знаю, где её окна, но я никогда не смотрю в них - знаю что Она не любит, когда я слежу за ней.
Мы встречаемся перед самым рассветом на крыше, каждую ночь я нахожу её на разной крыше, иногда в другом городе, иногда мы молчим, иногда она пьёт вино, но всегда рисует, мне кажется меня.