Туман

Больной туман забытых изображений. Витязь со щитом, убивающий землю своих предков. А они то завещали ему совсем другое. Белое покрывало из сотканных гор и спусков. На святые земли. Вечный способ каждый раз рождать новых детей. Почему он не для тебя? Куда ты вонзаешь свои глаза? Куда прячешь руки, не желая соблюдать заветов? так зачем ты заворачиваешь своё пламя в небо? Зачем погружаешься в холод стихии, забираясь вдаль непроходимые дебри бытия.
Бессмысленное движение исколотых рук в воздухе. Беглое движение жизни. Нескончаемая страница. Серо-зеленая пустота, где нет тебя. Ибо имя тебе - Она. Но ты - не пуста. Твоя едкая сталь разъедает ее. Твое присутствие заставляет ее скукожиться до состояния сухости и безмятежности. Заставляет молчать. Молчать о том, чего и так не хочется говорить. Они призовут тебя на поединок. Подвигнут на дуэль. Для того, что бы увидеть воочию, что ты пришел с книгой в руках, а не с кнутом. Но чем же ты будешь биться? Словом, заменяющим арматурный прут? Меч в твоей руке - он похож на скакалку, на дугу разноцветной радуги твоих понятий о войне и мире. Розовый синдром. Плугавый марш Коза новы.  Ты пришел не на бой, а на танец ножа и зубила. Смотри, они смеются, видя твои странные движения. Они лице зреют лишь пропасть и пустоту. Они не способны увидеть все. Их разум заколочен. Они просто хотят крови. Жертвенной крови. Пусть даже из песка. Земля, которая проходит как пыль сквозь твои пальцы пугает их. И они начинают игру в прятки. Они хотят многого. И, убегая, получают плоть и кровь души твоей. Ибо рвешь ты - им на милость. Но ее нет, как нет слов и книг, и памяти. Ты всего-лишь чья-то задумка. Несбыточная мечта о воине, со звездой в волосах. Ты - идол серой науки. Но поняв - ты уйдешь. не станешь играть в их игры. Не станешь прятаться от себя. Это не твоя маска, не тебе ее срывать. Но пусть он уходит, безликий воин холодного неба. Тот, кто дарит земле свет луны. Не согревающий, но дающий понимание. Свет, который идет из тьмы. той, которой вы страшитесь. Страх. О да, вам страшно, люди в белых капюшонах. Принимающие вызов на костер, на экзекуцию своего тела, вы, покрытые слоем цепей. Клеймите себя сами. Вам уже никто не поднесет рас каленых щипцов. Ты видишь безликий ходячий образ? Они опять все поменяли(*). Прогресс на добро. Завод на лес. турнир на стрельбу из беззубого пулемета. Разве ты забыл, как выглядит твой ми? Красивый закат, речка у дома, в котором ты все сжег в попытке пригвоздить это проклятое время. Кто-то там, в далеком, уже неизвестном нам мире, сядет на коня и поскачет вдаль, звеня своими латами, стуча железом в собственном теле. Я здесь. Я помню = ты была тогда со мной. Индейский шаман создал очередного идола. Шаман затуманил их лица.
А я не забыл. Мы вместе едем на лошадях по прекрасному лесу и держимся за руки. Вокруг нас - радость и покой. Птицы не дарят нам немоты. Они дарят нам песни лесов. Картина меняется. и вот мы стоим на высокой скале. Стоим у обрыва. И смотрим не сквозь время, а смотрим друг на друга, как вдруг - дует сильный ветер. Ты упала. Я держу тебя за руку. Пытаясь поднять на верх, назад. НО что-то не дает мне этого сделать и заставляет закрываться мои глаза. Секунда прыгает через край. И вот ты летишь вниз. Но я не могу видеть твоего лица. Почему? Вопрос останется ответом. Все имеет Исток. превращение. Исход. Последних трубадуров, истлевших рыцарей круглого стола. Мерзость. Представь, каково быть не в свое мире. И вот, теперь, я блуждаю среди холодных серых созданий, безразлично пялящих свои желтые безумные глаза в ночь. Они разевают свои рты-туннели, в надежде проглотить все. Оставить гнить. Но это невозможно - они пусты. И никакой свет не сможет облегчить этого. Он делает жуть и ужас. Мерзкую, липкую холодность. А вокруг - бродят подобные нам. Но не мы. И не похожи. Они хотят сожрать. Сожрать все, что смогут найти. Их вопли слышны в моем тихом склепе. Но скоро уйду. найду дорогу. Это не миф. Это реальность. Та, которую мы зовем сумасшествием или свободой. Вновь обрести потерянный путь. И тебя. Сквозь века вспомнить имя. И, с замиранием сердца, познать. НО память - это и боль.
Помнишь, как обгорает тело с лица,
заставляя забыть.
Помнишь, как смеется толпа,
продолжая выть?
Знаешь, как больно терпеть судьбу?
Уходить в тень. Пытаться спать. Знать рассвет - не значит знать знать день. Утро - звон металла. Часы летят. нас нет. Мы - противоположности. Уничтожаясь, в дне, приходит утро. Для кого-то - последнее. Для кого-то - первое, в этой скупой жизни. Жадной, сморщенной старухи. Но смерть молода и красива. Она никому не позволит так осквернить себя. Возьми ее за руку - она даст тропу. Твою единственную верную, пустую, прямую и сладкую, словно горчичная патока холодного солнца. Да. Именно это называется морозом. И именно он вызывает туман. Ты скатишься вниз и уйдешь по пути безрассудства и слез. Слезы скатятся со стенок. Бесполезная жидкость. Ненужная краска слова, написанная не тобой. Там ходит незрячий старец, слышаший живодер и убийца. Это он напустил туман. Это он забрал грядущее. Мы будем торопиться влиться в эту картину. Мы захотим слиться с чувством вины. Но мы не сможем. Ибо для этого нам придется стать этим туманом, который увидел старый и прощеный богом грешник, убившийй Адама, и давший жизнь аду. В покрове до боли и мокрота в вашем горле, до пустоты, до вершины всего. Он снова шаманит. Он призвал последний туман и слился в нем, заставив нас стать частью пустого организма в реке гноя.
(*) Добро на прогресс, лес - на завод. турнир - на стрельбу из беззубого пулемета.

написано в соавторстве с Неживая К. 1 декабря 2006 г.