про подгоревшее пюре и замызганное слово любовь

Черт бы побрал эти чувства похожие на подгоревшее пюре, которое ты выскребаешь металлической ложкой. Знаешь с таким жутким звуком – металлом по металлу. Бррр! Меня аж передергивает. Берн бы удивился нашему мастерству играть по самому распространенному из предложенных им сценариев. Но мы так подсели, что не сможем остановиться.
У нас уже четкие правила. Раз в неделю мы меняем стекло на кухонной двери и забинтовываем руки или ноги, потому что кто-то из нас хлопает дверью так, что стекло в дребезги. Раз в две недели мы покупаем новую посуду. Раз в месяц мы выкидываем вещи друг друга за дверь со словами «Убирайся!».
Ты с довольной улыбкой называешь все это дивным словом «экспрессия». А я готова от злости изрезать твои любимые рубашки на лоскутки.
Я подмигивая называю это дурманящим словом «страсть». А ты от ревности готов разбить мои телефоны.
Я плачу под патриотические песни, но без единой слезинки переношу наши «разговоры», переходящие в настоящие драки с поломанными ногтями и царапинами на щеках.
Ты с утра кормишь меня грейпфрутами и не вспоминаешь про вчера.
Лишь наши соседи периодически безнадежно стучат по батареям. Но это ничего не меняет.
Черт бы побрал эти чувства, которые все называют столь замызганным словом «любовь».