Миф

Он остался в твоём Октябре...
Он сжимает опавшие листья
до ржавой трухи в слишком белых ладонях.
Мой хрупких миф умирает,
он тонет в серой прозрачности луж,
в стылом воздухе Октября...
Он гаснет, вдыхая твой бесконечный ветер...
Отчаяние наших душ
сольётся с отчаянием этого города и
хлынет с неба холодным дождём...
И я спою Смерть Смертей
над его могилой тем, что ни разу не оглянусь...
Он отрешённо спокоен, его время вышло...
Я забуду его быстрее,
чем забыла человека.


Рецензии
Вот наконец решился. Написать рецензию на "Миф". Наверное, только сейчас пришло время.
Писатель - прежде всего художник. Он рисует картины, которые спят, пока кто-то не начинает читать. И тогда картины оживают.
"... Он сжимает опавшие листья до ржавой трухи в слишком белых ладонях."
Честно говоря, я не знаю, о чем эта миниатюра (наверное, потому и не написал до сих пор рецензии к ней). Вот только я вижу живые картины. Я вижу ржавую труху.
"...он тонет в прозрачности луж, в стылом воздухе Октября..."
Писателем надо родится. Ты не выбьеш писателя из своей головы, даже если очень захочется.
Сергей

Сергей Величко   20.11.2008 23:24     Заявить о нарушении
Глубокомысленно... Благодарю, ты, наверное, внимательнее всех меня читаешь)
А о чём это? Не знаю.
Мне кажется, мифы иногда умирают, как люди, и по ним тоже можно горевать. Горевать над нежданно-негаданно обретённой свободой.

Анна Владимировна Герасименко   21.11.2008 20:39   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.