Про мертвых младенцев

Егорке...или...
Димке...или...
Юрке...или...
Максимке...или...
Сашке...или...
или...кому-то на зеленом лугу...


Вот бывают такие девочки, как я – безголовые. А еще бывают девочки сентиментальные и жутко правильные. Все у них ровненько, чистенько, аккуратненько по жизни. Я – не такая. У меня все кувыркается, вертится и прыгает. Надо сказать, что удовольствия и от своей жизни и смотря на чужие я не испытываю, только, пожалуй, удовлетворение. Я становлюсь лучше, благодаря своим, порой, жутким и непоправимым ошибкам. Ибо когда делаешь плохо другим – не интересно и скучно, а когда себе - что-то начинает доходить, комфорт пропадает, что ли. И задумываешься об окружении – а им как?
Меня всегда травмировали фильмы, рассказы, рекламные буклетики мертвых младенцев. Ах, мама, не убивай меня! Мама, я там живой! Что ты сделала, мама?! Твоюжмать… нервные клетки не восстанавливаются…и потом назад дороги нет, поможет ли это уберечь, сохранить, исправить? Думается мне нет…
Хорошие девочки не делают абортов, хорошие девочки дают жизнь, и потом у них вырастают очаровательные ангелочки. А плохим девочкам все равно, лишь бы жилось легче. А что происходит с безголовыми?
…падают в пропасть, теряются в собственных мыслях…
…а потом придумывают себе сказку, где все не хорошо. Сказку про жизнь…жила-была девочка – сама виновата. Черная точка на экране всего лишь черная точка. Она не дышит, не говорит, не подмигивает вам правым глазиком. Просто точка. А потом ее не станет. Вместо нее вам покажут ливень на экране.
…Где-то там, где нет шагов, звука, шепотов и шороха, воздух печален и чист по зеленому лугу, цвета изумрудов гуляет маленький мальчик. У него много разных игрушек, книжек, большая песочница, карусели, горка, велосипед…даже есть маленькая собачка. Ему хорошо и уютно под его привычным солнцем. Он спит прямо на мягкой траве под медный свет луны, его штанишки всегда чистые и рубашка блестит белизной. И он не знает другого мира. Так проходят века… Но однажды он замечает старика в лохмотьях, он приходит неоткуда, волочит за собой тачку с досками и начинает строить маленький домик.
 - Что это у тебя? - с интересом спрашивает мальчик.
 - Это твой домик, - ласково отвечает ему старик, - когда я дострою его ты откроешь дверь и попадаешь в другой мир.
 - А что там? - удивляется мальчик, - Разве есть еще другие миры?
 - Конечно…есть… - задумывается старик.
 - А что там есть?
 - Там? Возможно там не будет таких игрушек и таких развлечений как здесь. Зато там точно будет кто-то, кто будет любить тебя…
 - Кто?
 - А этого я не могу тебе сказать, - улыбается старик, подожди немного и ты все узнаешь сам.
И мальчик снова начинает играть и бегать по травке. Но вопрос, оставшийся без ответа немного беспокоит его. Тревожно и из-за того, что дверь открыть необходимо, обязательно – таков порядок вещей. И страх медленно селится в его сердце.
Пока старик строил домик, он рассказал, что многие отказываются открывать дверь, либо ждут слишком долго и домик рушится. Но никто никогда не остается на этих лугах навечно. Домики всегда появляются вновь.
А потом вдруг налетел сильный ветер, сорвал дверь с петель и разрушил домик. Ни старика, ни мальчика, не песика он не тронул.
 - Что это было? – недоуменно спросил мальчик.
 - Так бывает, - ответил старик, - значит еще не пришло время. Но обязательно придет. Просто кто-то не захотел чтобы ты там был.
 - Кто? – спросил мальчик, ему было так радостно, что он останется в привычном месте, но и любопытно.
 - Я…Я…так давно здесь, что и не помню…что ж тебе пора спать, а мне уходить…я не прощаюсь, я снова приду к тебе…
Маленький мальчик сидел на зеленой травке и смотрел на яркое красное солнце, что падало за горизонт, потом укрылся пледиком и мирно уснул, без чувства потери и с ожиданием, что ему приснится кто-то, кто его будет любить.
Старик еще какое время побудет рядом, покачает головой и достав из сального кармана бумажку, прочитает там только одного слово…мама… и с неба пойдет теплый, ласковый дождь.