Снег

       В это ясное ноябрьское утро ты стоишь у окна и, прижавшись лбом к холодному стеклу, смотришь, как на землю падают редкие, сверкающие в лучах солнца, снежинки. Ты едва заметно улыбаешься холодному пространству за окном, и тишина солнечного утра рождает в тебе отголоски какой-то полузабытой, прозрачной мелодии. Вот ты отворачиваешься от окна, выходишь из комнаты и спускаешься на кухню.
       Как всегда утром ты немного растеряна, и как будто ждешь, что вот-вот произойдет чудо и вся предыдущая жизнь окажется нелепым, почти забытым сном. Ты медленно пьешь горячий черный кофе, скользишь рассеянным взглядом по комнате и снова смотришь в окно... а на стенах комнаты пляшут солнечные зайчики. Быть может этот холодный и ясный день, откроет для тебя что-то новое? Что-то, благодаря чему ты рано или поздно сможешь принять существование этого мира и примириться со всем тем, что обычно так огорчало тебя?..
       Допив кофе, ты идешь в гостиную. На белой стене коридора висит большое зеркало, и когда ты проходишь мимо, оно отражает темную копну волос и твое бледное лицо с большими глазами - лицо, черты которого со временем обещают сложить к твоим ногам немало поклонников... На тебе надет толстый вязаный свитер, который неуклюже висит на твоих худеньких плечах девушки-подростка…
       Ты открываешь окно гостиной и впускаешь в комнату осенний холод. Затем неловко прикуриваешь тонкую сигарету и выдыхаешь в воздух ее дым. Иногда, когда тебе становится немного грустно, как сейчас, ты, бывает, выкуриваешь тайком от родителей несколько сигарет. По утрам в доме кроме тебя никого не бывает, поэтому тебе не приходится ни от кого скрываться. Сигарета белеет в твоих тонких пальцах. А за окном, такой же белый, падает в дрожащих лучах солнца снежок. Бесчисленное множество снежных звездочек, покинувших ясное осеннее небо…

       Но вот, низко нависшие тучи скрывают от тебя солнечные лучи. И теперь ты видишь все вокруг по-другому. Умирают на время холодов цветы и деревья, кончается осень. Ты в одиночестве стоишь перед окном, и, кажется, что-то умирает в твоей душе. Тебе хочется написать стихи или рассказ, но ты сомневаешься, что сможешь передать свою грусть на белых листках бумаги. Ты неподвижно стоишь у окна, и мне интересно - чем же закончится это затянувшееся, почти драматическое ожидание чуда?
       Конечно, ничего особенного не должно случиться, но вдруг в твоей жизни произойдет что-то… настолько невероятное, что все, что было с тобой прежде, и в правду, покажется нелепым, почти забытым сном?


1999