Ждущий

Каждый вечер на городские улицы выходит Ждущий. В сером штопаном плаще и помятых брюках, в кирзовых ботинках и с зонтом в руках. Когда солнце уже закуталось в паутину заката, но его следы ещё не стёрлись с небесных рельс, Ждущий выходит из очередного подъезда и направляется к старому мосту. Не спеша. Шаркающей походкой собирая пыль и грязь. Фонари слышат его за много сотен метров и перемигиваются: «Идёт. Старый знакомый…». Сумерки скрадывают черты лица, и лишь ветер кружит вокруг неприметного прохожего.
Он проходит по мосту и смотрит, чист ли асфальт. Ждущего не интересуют окурки или разбитое стекло. Разбросанные обёртки конфет и пивные крышки также остаются без внимания. Он ищет кровь. Человеческая, собачья – не важно. Бурые пятна на проезжей части несут своё, скрытое для постороннего сознания, значение. Если мост не измаран, то Ждущий уходит до следующего вечера. Но одна-единственная капля заставит его остаться…
Со старого моста можно увидеть заброшенную стройку. На ней металлическими журавлями застыли башенные краны. Для многих птиц они стали напоминанием о том, что они не нужны здесь. Когда ты в последний раз видела лебедя? Не в зоопарке, на свободе? Я тоже не помню. Убеждаю себя, что видел. Жаль, забыл, когда. А Ждущий старше их всех. Только имя было другое, да и цели иные. Если бы скворцы захотели рассказать свои истории, то большая часть их была бы посвящена Ждущему. Тому, кто сейчас ждёт одинокого прохожего для исполнения своей непонятной даже ему самому работы. Просто так надо.
Если бы Ждущий захотел, он мог бы испытывать жалость. Например, сегодня к нему приближался рабочий. Трудный день закончился, вечер мог бы пройти в кругу жены и малолетнего сынишки. Да только не судьба. Это так просто – пойти навстречу и взглянуть мимоходом в глаза. Большего не требуется. Человек сам поймёт, что должен сделать. Перелезть через перила и выдохнуть воздух в полёте. Для этого не нужна причина. Как ребёнок отдёргивает палец от пламени свечи, как снегирь улетает от обжигающего оскала летнего солнца, так и жертва ищет способ надёжно спрятаться от этого взгляда. Навсегда…
Шаркая пыльной обувью, Ждущий покидает мост. Сгорбившийся от усталости прохожий не привлечёт ничьего внимания. Сумрак давит на виски, заставляя морщиться и тяжело вздыхать. Лишь фонари знают. Он вернётся. Завтра.