Уйти в роман

Не влюбиться. Не полюбить. Уйти.
Забыть про окружающую реальность. Она есть, но ты смотришь на нее немного вскользь, краем глаза отмечая привычные движения.
Не отдаться страсти. Не испытывать щенячьего восторга – это уже невозможно. Хотя можно полжизни отдать за этот миг, когда есть только один человек на земле – самый лучший человек. Но этого мне не дано испытать уже никогда.
Есть сексуальный объект. Партнер. Когда-то мы так брезгливо морщились от подобных слов. Но все проходит. Цинизм субъективен в своей объективности.
Уйти. Просто уйти. И вернуться. Когда-нибудь… И зачем-то…

Ты играешь мной, я играю тобой. Мы опытные люди, у нас за плечами не один десяток романов. Поэтому глупо придумать для себя маску и устроить театр одного актера. От первой встречи до постели – одни сутки и от силы две-три сотни слов на обоих. Зачем лишнее сотрясение воздуха ненужной болтовней? Постель начинается в тот момент, когда наши взгляды пересекаются. И все сразу понятно. Мы даже не спрашиваем имен – какая разница, что написано в паспорте? Есть имена, которые мы даем друг другу. И они гораздо выразительнее и гораздо точнее.

Не просить, не требовать, не ждать. Просто взять то, что принадлежит тебе по праву.
Кто дал это право? Человечество своей маленькой историей, которая сводится в конечном итоге именно к этому сплетению тел.
Одежда летит в угол. Благоразумие летит в бездну. Я лечу к свету.

… Возле постели стоит недопитый бокал вина. Закат отражается в стекле, и кажется, что солнце тонет в пьяном виноградном соке.
А мы тонем друг в друге. Без милых глупостей. Без слов. И даже без нежности. Есть только дикая животная страсть, которая нас выматывает – и снова дает нам силы. Нежность будет потом. Когда мы удовлетворим первый голод. И второй.
Все – потом.
А сейчас – только прерывистое дыхание, скрип кровати, увеличивающийся темп…
Ноги, обхватившие бедра…
Руки, ласкающие грудь…
Неугомонный язык, скользящий ниже и ниже.
Вспышка света перед глазами…

Уйти. И вернуться потом в реальность.
Без сожаления, без ностальгии, без раскаяния.
Только с памятью.
Она будет снова и снова подкидывать тебе картинки. И они сложатся в причудливый вернисаж из того, что было и того, что могло быть.

Возвращение – это всегда так непросто…
Боль радости тихо гаснет в омуте будней.

Все ушедшие рано или поздно возвращаются.

Я вернулась.

22 марта 2008 г.